Der alternde Alkoholiker ist noch da und atmet … Die Luft im Zimmer riecht abgestanden.

Der alternde Alkoholiker ist noch da und atmet … Die Luft im Zimmer riecht abgestanden.

„Brauchen Sie Hilfe?“

Der Deckenhaufen ächzt. Es ist schwierig zu sagen, ob du noch irgendetwas für ihn tun kannst.

Wie wäre es mit koronarer Bypasschirurgie? Du könntest seine Leber entfernen und durch eine neue ersetzen, irgendwie die durch zwanzig Jahre Drogenkonsum verursachten Hirnschäden beheben …

Eine Veränderung der Erbanlagen könnte nicht schaden. Degenerierter Rotschopf.

Eine Veränderung der sozioökonomischen Umstände könnte nicht schaden.

„Ist das … Cunos Vater, der da vor uns liegt?“

„Seiner Haarfarbe nach zu urteilen dürfte es sich um ihn handeln.“

Der Lieutenant hat recht – der Rotton der zerzausten, ungewaschenen Mähne des Mannes kommt dir bekannt vor. Sogar sein Brusthaar ist kupferfarben. Durch das Fenster fällt Licht in seine halbgeöffneten Augen.

Nächtlicher Lagophthalmus. Die Wahrscheinlichkeit, mit unvollständig geschlossenen Augenlidern einzuschlafen, erhöht sich nach dem Konsum von Drogen oder großen Mengen Alkohol.

Trotzdem gibt es hier noch vieles, das man fürchten kann. Es ist nur nicht das, was du dachtest.

„Sieht nicht so aus, als würde der in nächster Zeit irgendwen zusammenschlagen.“

„Nein, danach sieht es wirklich nicht aus.“ Der Lieutenant neigt den Kopf zur Seite. „Ich weiß nicht, ob der sich noch mal erholt.“

„Dieser Mann wird seine Familie in nächster Zeit nicht ernähren. Nicht, dass er das vorher getan hätte, aber …“ Der Lieutenant geht in sich. „… wenigstens wird er seinen Sohn nicht schlagen.“

Aus der Dunkelheit blicken dir leer und starr zwei halbgeöffnete Glubschaugen entgegen. Es ist klar, dass die Person, zu denen sie gehören, nicht wach ist.

Mit seinen halboffenen Augen wirkt er wie ein Toter. Aber er ist da drinnen … und hat keinen Spaß.

„Der hat gut was abgekriegt – ich bin mir immer noch nicht sicher, ob er nicht tot ist.“

„Dreckige … Kip…schw…“ Plötzlich beginnt der Mann zu brummen. Zwei Worte und starker Alkoholgeruch entweichen seinem Mund.

„Hören Sie? Er versucht, mit uns zu kommunizieren.“

„Der muss nur seinen Rausch ausschlafen. Ich weiß, wie diese Scheiße läuft.“

„Moment, was ist denn mit seinen Augen los?“

„Das wissen Sie nicht? Das passiert besonders hingebungsvollen Drogenabhängigen. Sie schlafen mit offenen Augen ein. Kein schöner Anblick.“

„Ich hatte etwas … Schlimmeres erwartet.“

„Trotzdem ziemlich schlimm … Ich meine, ziemlich schlimm, was aus ihm geworden ist.“ Der Lieutenant neigt den Kopf zur Seite.

„Ich kann es nicht glauben. Cunos Vater ist kein Verlierer! Es muss jemand anders sein.“

„Wollen Sie damit sagen, dass ein Mann, der wie Cuno aussieht, in die Wohnung seines Vaters eingebrochen und im Bett seines Vaters eingeschlafen ist?“

„Kim, ist dieses Etwas überhaupt lebendig?“

„Ich befürchte es. Schauen Sie mal, es bewegt sich.“ Er zeigt auf einen Fleischberg, der unter dem anderen Ende der Decke hervorragt. Die Gliedmaße scheint von Zeit zu Zeit zu zucken.

Und sieh mal: Der andere Fuß ist mit einem gestreiften Socken getarnt, auf dessen Sohle „MAXTOR“ steht. Aus einem Loch ragen drei Zehen heraus.

Maxtor ist ein Gasversorger. Er trägt kostenlose Socken eines Gasversorgungsunternehmens. Vermutlich lagen sie den Rechnungen bei.

Der Kehle des Mannes entweicht ein Ächzen, trocken wie ein Todesröcheln … Er versucht, im Schlaf zu sprechen.

Der Bär versucht, aus seinem Schlaf zu erwachen!

„Hey, reden Sie mit mir! Sind Sie überhaupt noch am Leben?“

Unter der Decke ragt ein Fleischklumpen hervor. Von Zeit zu Zeit scheint er zucken, wie die Pfote eines Tieres, das einen Alptraum hat.

Du versuchst herauszufinden, was er sagen möchte.

Der Mann ächzt erneut, aber seine Zunge lässt ihn wieder im Stich: Es ist unmöglich, die Silben zu verstehen. Aus dem Deckengewühl taucht eine Hand auf, die zu gestikulieren versucht …

Und dann dämmert es dir, klar und unwirklich …

„Bullenschweine“, sagt er.

Er versucht, euch als „Bullenschweine“ zu beschimpfen.

Willst du dich von einem dahindämmernden Degenerierten beleidigen lassen?

„Fick dich. Stirb.“

Seine Hand fällt aufs Bett zurück, schlaff und besiegt. Ein lautes Schnarchen entrinnt seinem Mund … Er ist wieder eingeschlafen.

„Wenigstens hat er gesagt, was er sagen wollte.“

„Was hast du gerade gesagt?!“

„Sie sind wach … Er ist wach!“

„Bullenschwein“, sagt er.

Er versucht, dich als „Bullenschwein“ zu beschimpfen.

Der Mann ächzt erneut, aber seine Zunge lässt ihn wieder im Stich: Es ist unmöglich, die Silben zu verstehen. Aus dem Deckengewühl taucht eine Hand auf, die zu gestikulieren versucht …

… und dann schlaff und vom Schlaf besiegt auf die Matratze zurückfällt. Ein lautes Schnarchen entrinnt seinem Mund.

„Vielleicht sollten wir ihm irgendwie helfen?“

„Was sollen wir da groß tun? Wir könnten ihn auf die Seite drehen, damit er nicht an seinem eigenen Erbrochenen erstickt. Aber er liegt bereits auf der Seite …“

„Armer Kerl.“

„Wir könnten ihn ins Remedie oder ins Saint Batiste bringen, aber medizinische Behandlungen kann er nicht bezahlen. Das Armenhaus würde ihn abweisen …“

„Dort kümmert man sich nicht um Leute, die versuchen, sich umzubringen. Außerdem ist er eh bald tot, das dauert nur noch ein paar …“ Der Lieutenant hält inne und lauscht auf ihn.

… Jahre? Monate? Wochen?

Der Deckenhaufen ächzt kläglich.

„Er ist in Bestform.“

Du nickst.

[Ende.]

(Du flüsterst.) „Ich habe dir dein Amphetamin geklaut, alter Herr.“