Der alte Mann starrt auf das Schilf. Seine Miene verrät keinerlei Emotion – nur ein…

Der alte Mann starrt auf das Schilf. Seine Miene verrät keinerlei Emotion – nur ein leichtes Zucken überläuft sein Gesicht, wie ein Blatt im Wind.

„Was ist?“ Der alte Mann sieht sich verwirrt um. „Was willst du von mir? Ich kann hier nicht weg …“

Ihm geht es jetzt gar nicht gut.

Der alte Mann starrt niedergeschlagen auf die Holzscheite. Als ob er vergessen hätte, dass du anwesend bist …

„Ich möchte Sie noch einmal nach den Leuten befragen, die Sie nicht mögen.“

„Ich frage Sie noch einmal: Wofür benutzen Sie dieses Gewehr?“

„Wann haben Sie den Verstorbenen zum ersten Mal gesehen?“

„Josef Lilianowitsch Dros, ich nehme Sie wegen des dringenden Tatverdachts des Mordes an dem Colonel vorläufig fest.“

„Das war es erst mal, alter Mann. Rühren Sie sich nicht vom Fleck.“ [Ende.]

„Ich hatte nicht vor, wegzugehen.“

„Ich hatte nicht vor, wegzugehen.“

(Jetzt sind wir fertig.) „Josef Lilianowitsch Dros, ich nehme Sie wegen des dringenden Tatverdachts des Mordes an dem Colonel vorläufig fest.“

„Wer sind Sie?“

„Mein Name …“ Er blickt über das Wasser und dann wieder dich an. „… ist Josef Lilianowitsch Dros, Politkommissar der 114. Flugabwehrdivision der 4. Armee der Revacholer Kommune.“

„Ich bin ein Deserteur, ein Partisan und ein Kriegsgefangener. Dies ist meine bedingungslose Kapitulation.“ Seine Augen wenden sich wieder dem Schilf zu, tot und ausdruckslos.

Da, hinter dem Schilf, auf der anderen Seite des Deltas – das INSULKOM-Gebäude. Das Insulindische Missionskommando der Koalitionsregierung.

„Die Revacholer Kommune …“ Der Lieutenant vergisst, seinen Mund zu schließen. „Meinen Sie die BMI? Dann sind Sie ja ein Überbleibsel der …“

„… der Insulindischen Bürgermiliz – der Revolutionsarmee. Ich wurde im Jahr 07 in Jamrock rekrutiert, an der École de Contrôle Aérien ausgebildet und im Jahr 08 zu Notfallverteidigungsaufgaben abkommandiert.“

„Ich habe meine Einheit noch am Abend der Landung verlassen. Als ich am 14. Mai hierher zurückgekehrt bin, war die Kommune bereits gefallen. Noch bewaffnet – und ideologisch geschult habe ich einen selbstkritischen Aufsatz geschrieben. Und meine Partisanenaufgaben wiederaufgenommen.“

51 - 8 = 43

„Sie sind schon seit dreiundvierzig Jahren auf dieser Insel?“

„Nein.“ Er blickt ins Feuer. Ein Rauchwölkchen erhebt sich aus den verkohlten Holzscheiten. „Ich war auch auf anderen Inseln.“

„Ich war auf Résurrection, bis man im Jahr 18 daraus einen Wellnessclub gemacht hat. Dann war ich auf einer Insel in E48, einer namenlosen Meerenge, bis die See sie überspült hat. Dann bin ich wieder hierhergekommen. Das war …“ Er überlegt. „… vor zweiundzwanzig Jahren.“

„Sie sind also ein kommunistischer Soldat? Aus der Kommunistenarmee?“

„Nein, ich bin kein Soldat. Ich bin ein Ideologiebeauftragter. Ich gehöre zur Partei, nicht zur Armee.“

„Aber Sie haben doch gesagt, dass Sie für das Verteidigungskorps ausgebildet und diesem auch zugewiesen worden seien.“

„Ja, ausgebildet wurde ich schon.“ Er nickt. „Allerdings in historischem Materialismus. Dann wurde ich zum Politkommissar berufen. Von der Partei. Damals hat das noch etwas bedeutet.“

„Das heißt also, dass Sie ein ausgebildeter Kommunist sind, oder?“

Er nickt langsam. Noch ein Zucken.

(Du zeigst auf dich selbst.) „Ich bin auch Kommunist.“

„Nein, das bist du nicht“, hustet er. „Du bist ein Liberast.“

Du solltest mit ihm über Inframaterialismus plaudern. Beeindrucke ihn mit all den Ideen, die du in der Lesegruppe aufgeschnappt hast.

Nein, lass es. Dieser Mann hält nicht viel von intellektuellen Tagträumereien. Der Kommunismus, dem er nachtrauert, ist eine handfeste Macht.

„Doch, ich bin wirklich Kommunist. In meinem Kopf sind lauter kommunistische Gedanken.“

„Alle echten Kommunisten sind tot. Sie sind im Kampf für den Kommunismus gestorben. Und? Bist du tot?“ Seine Stimme ändert sich zu einem Zischen: „Nein. Du bist ein träger Lump mit einer Waffe.“

„Detective.“ Der Lieutenant sieht dich streng an. „Wir sind nicht hier, um über Ideologie zu diskutieren.“ Er wendet sich wieder dem alten Mann zu.

„Wir sind hier, um Sie zu einem Mord zu befragen.“

Der alte Mann spuckt in die Feuergrube. Weiter sagt er nichts. Ein Zucken geht durch seinen Unterkörper …

Sein Gesichtsausdruck ist nicht interpretierbar. Es gibt eine Art Interferenz … Vielleicht neurologischer Natur?

Mit seinem Körper stimmt auf jeden Fall was nicht. Und zwar mehr als nur der Stoffwechsel, sogar mehr als Krebs …

Mit seinem Körper stimmt auf jeden Fall was nicht. Und zwar mehr als nur der Stoffwechsel …

„Na gut, vielleicht bin ich keiner.“

„Ein Liberast?“

„Ein Liberaler und ein Päderast. So wie die meisten Liberalen.“

„Tja, so bin ich eben.“

„Ich bin kein Liberaler. Ich habe Ihnen doch gesagt, dass ich Kommunist bin.“

Du sagst nichts.

Er sieht weg, zum Meer, und hustet einmal.

„Übrigens, ich bin Faschist.“

„Das bist du nicht. Du bist ein menschlicher Schild, der die echten Faschisten deckt, während sie Kinder vergewaltigen. Das bist du.“

„Ich bin übrigens Nationalist.“

„Du bist ein Lump mit einer Waffe.“ Er schaut weg.

„Ich bin auch Revolutionär. Aber heute kommen die echten Revolutionen von Unternehmern.“

„Du bist ein menschlicher Schild.“ Er kneift die Augen zusammen. „Ein menschlicher Schild, der die Faschisten und Lizenzinhaber deckt. Während sie vergewaltigen und morden, hältst du den Kopf hin. Das bist du.“

„Politik interessiert mich eigentlich gar nicht so sehr.“

„Du bist ein träger Lump mit einer Waffe.“

(Du zeigst auf dich selbst.) „Ich bin Moralist.“

„Das bist du nicht. Du bist ein menschlicher Schild.“ Er kneift die Augen zusammen. „Ein menschlicher Schild, der die Faschisten deckt. Während sie vergewaltigen und morden. Das bist du.“

„Moment, was macht ein ‚Politkommissar‘ eigentlich?“

Der alte Mann antwortet nicht. Er neigt seinen Silberkopf und sieht das Schilf an. Du bemerkst, dass seine Beine leicht zucken.