Das Graffito wurde über die Spuren des Kampfes gemalt, der hier stattfand. Es riecht nach…

Das Graffito wurde über die Spuren des Kampfes gemalt, der hier stattfand. Es riecht nach Blut und Schweröl.

Das war Totenkopf-Cindy.

Sieht so aus, als wäre Totenkopf-Cindy hier gewesen.

Der Lieutenant kauert sich hin und berührt das Schweröl mit seinem Finger.

„Oder irgendein anderer Herumtreiber. Das ist noch frisch. Gestern war das noch nicht da.“

Die Rückkehr …

„Hat das etwas mit der ‚Rückkehr‘ zu tun, auf die Klaasje gewartet hat?“

„Mag sein. In Revachol-West tuschelt immer irgendwer irgendwo über ‚Le Retour‘ …“ Er sieht sich den Schriftzug mit zugekniffenen Augen an. „Es ist ein Aerograffito, bestimmt für die Luftschiffe der Koalition in der unteren Tropospähre.“

Die Rückkehr an ihre Seite.

Die Rückkehr des Lichts.

Du sagst nichts.

Aus der Sicht eines Etwas, das eines Tages zurückkehrt? Oder eines Jemand, der wartet?

„Hat das etwas mit der ‚Rückkehr‘ zu tun, auf die Klaasje wartet?“

Hat das etwas mit der ‚Rückkehr‘ zu tun, auf die Klaasje gewartet hat?

Wovon und zu wem, fragst du dich? Aus der Sicht eines Etwas, das eines Tages zurückkehrt? Oder eines Jemand, der wartet?

Hat das etwas mit der ‚Rückkehr‘ zu tun, auf die Klaasje wartet?

Frisches Blut. Die Rückkehr an ihre Seite.

Das rotgefärbte Schweröl glänzt. Es wurde erst kürzlich aufgetragen.

[Ende.]

„Treten Sie zurück, Lieutenant.“ (Du zündest das Graffito mit einer brennenden Zigarette an.)

Das Schweröl fängt sofort mit einem unheilvollen Zischen Feuer – ein heller oranger Blitz quer über der Oberfläche der Buchstaben. Schwarzer Rauch steigt von der brennenden Nachricht auf.

Was, wenn dieser Schriftzug nicht an die Bürger von Martinaise und auch nicht an die Luftschiffe über der Stadt gerichtet ist – sondern an etwas, das sich in noch größeren Höhen befindet …

Du sagst nichts und starrst mit grimmiger Miene in die Flammen.

Der Lieutenant ist leicht zurückgewichen. Er sieht in dein von den Flammen erleuchtetes Gesicht und nickt stumm. Dann erlischt das Feuer langsam …

Die Flammen haben auch ihn gewärmt. Keineswegs auf eine schlechte Art.

„Fahren wir hinaus zur Insel.“

Gemächlich ebben die Flammen ab, als das Öl ausgebrannt ist. Die Luft riecht noch nach Masut – und nach Frühling.

„Zeit, diesen Fall zu lösen. Wir sollten das Fenster in Klaasjes Zimmer äußerst sorgfältig in Augenschein nehmen.“

Die Flammen wärmen dein Gesicht. Dann kommt ein kalter Wind auf, und das Feuer erlischt langsam …

ES IST AN DER ZEIT, HINAUS AUF DIE INSEL ZU FAHREN.

Es ist Zeit, diesen Fall zu lösen. Der nächste logische Schritt wäre, wieder nach oben zu gehen – in Klaasjes Zimmer – und dieses Fenster genau unter die Lupe zu nehmen.

„DEIN FREUND UND HELFER, MARTINAISE.“

„GOTT. ICH BIN AUF DEM WEG ZU DIR.“

„DISCO ELYSIUM.“

Du zündest das Graffito mit einer brennenden Zigarette an.

Ich rieche Schweröl.

„Und Blut. Einiges davon ist sogar Ihres.“

Schweröl – ist das nicht … entzündlich?

Nein. Auf keinen Fall. Nein, nein, nein, schlechte Idee.

Okay. Entschuldige. Puh. Das war knapp.

Was willst du damit andeuten, Langfinger?

Du könntest ein paar Kippen kaufen, einen Glimmstängel anzünden und ihn mitten hineinwerfen … Einfach nur so, um zu sehen, was passiert. Herausfinden, ob es entzündlich ist. Es wäre besser so. Sicherer.

Und Blut. Manches davon könnte sogar von dir stammen. Sieht so aus, als wäre es mit Hilfe eines riesigen Wischmopps zu diesem Schriftzug geworden …

Offenbar hat Totenkopf-Cindy endlich die richtigen Worte für ihr Meisterwerk gefunden.

Der Lieutenant kauert sich hin und berührt das Schweröl mit seinem Finger.

„Sieht so aus, ja. Das ist noch frisch. Gestern war das noch nicht da.“