Die einst vielversprechende Mauer ragt vor dir auf. Dort steht geschrieben: „FELD…

Er sieht sich um. „Na ja, vielleicht könnten wir uns Schaufeln besorgen und graben?“ Ein verkrampftes Lächeln. „Vergessen Sie es wieder – war ein schlechter Scherz.“

„Ich versuche, den Wind zu befragen.“

Er hält inne, um sich zu überlegen, was du gerade gesagt hast. „Den Wind befragen hört sich wie eine Redensart an. Für Situationen, in denen man nicht weiterweiß. Wir sollten unsere Suche fortsetzen. Vielleicht sogar an abwegigen Orten …“

„Nun …“ Der Mann hinter dir zögert kurz. „Ich habe versucht, Mikael zu erklären, weswegen die Polizei immer wieder hierher zurückkehrt – dann ist mir aufgefallen, dass ich es nicht weiß.“

„Ich denke nur nach. So sehe ich aus, wenn ich nachdenke. Das ist nichts Merkwürdiges dran.“

„Natürlich. Etwas anderes hätte ich Ihnen auch nicht unterstellt.“

„Ich versuche, Revachol zu befragen.“

„Fragen Sie Revachol“ war der Name einer Rundfunksendung zu Kriegszeiten, in der die Kommunisten staatsbürgerliche Themen behandelten“, bemerkt er. „Vielleicht hilft Ihnen das weiter?“

Kein bisschen.

„Ich versuche, den Wind zu befragen.“

„‚Den Wind befragen‘ oder ‚Aska i vinden‘ ist der Name eines vaasaischen Schlafliedes“, fügt er an. „Vielleicht hilft Ihnen das weiter?“

„Ich wirke </i>schwarze Magie</i>.“

„Das Lesen in Blutflecken, Hähne als Opfergaben – in Revachol ist so etwas noch relativ verbreitet“, bemerkt er. „Ich hoffe, das hilft Ihnen.“

Niemand. Du führst nur wieder Selbstgespräche. Die langsam von der Mauer abblätternden Buchstaben sehen aus, als bildeten sie ein heimtückisches Grinsen.

Eine Brise zieht wie ein leises Seufzen über dich hinweg. Die kühle Luft bricht sich an deinem Körper. Sie spült Meersalz in deine Lungen.

GEH ZU DEN KINDERN DER KLEINEN KOMMUNE AM GROSSEN MEER.

Kleine Kommune? Das kann nur eines bedeuten: Kommunismus.

Ja, Genosse Zephyr. Ich werde sie finden. Das Mädchen Revolution und das Mädchen Kommunismus!

DEN JUNGEN FREIHEIT. DEN JUNGEN GERECHTIGKEIT.

Der Wind braust davon und lässt dich da zurück, wo du warst – auf den verrottenden Brettern um das Feld-Gebäude.

„Officer?“ Der Lieutenant beobachtet dich aufmerksam. „Geht es Ihnen gut? Es sah so aus, als wären Sie gerade ganz woanders gewesen.“

„Ich glaube, ich muss im Dorf mit irgendwelchen Kindern sprechen.“

„Wann immer es Ihnen passt.“ Der Lieutenant nickt.

„Der Wind hat mir aufgetragen, mit Kindern zu sprechen. Und das werde ich auch tun.“

„In Ordnung …“ Der Lieutenant sieht die Küste hinab, in Richtung der Hütten. „Wann immer es Ihnen passt, Officer.“

„Kim, hatte ich einen Anfall?“

„Sah mir nicht danach aus.“ Er hält inne, um dich eine Weile zu mustern. „Wahrscheinlich nicht, nein.“

„Ich muss zu den Kindern, Kim. Zum Mädchen Kommunismus. Zum Jungen Freiheit.“

„Tja, also … Ich bin mir sicher, dass wir nach der …“ Der Redefluss des Lieutenants kommt langsam zum Erliegen. Er kneift sich in die Nasenwurzel.

„Sie meinen, dass wir das gleich jetzt angehen müssen, nicht wahr?“, fragt der Lieutenant, wobei er von seinem sonst so gleichmütigen Ton eine kleine Ausnahme macht. „Hat das denn nicht Zeit bis nach der Morduntersuchung?“

„Der Wind hat nichts von Warten gesagt.“

„Das ist ab sofort Teil der Ermittlungen.“

„Der Kommunismus ist eine Mordermittlung, Kim. Es geht darum, herauszufinden, wessen Stiefeltritt den menschlichen Geist getötet hat.“

„Verstehe. Politische Theorie im Gewand von Polizeiarbeit. Alles klar.“ Der Lieutenant sieht die Küste hinab, in Richtung der Hütten. „Nach Ihnen, Officer.“

Was zum Teufel war denn das?

Ja. Ich verstehe.

Plötzlich herrscht völlige Stille. Keine kalte Hand, die über deine Stirn wischt, kein Rascheln im Schilf. Der Wind ist abgeflaut, oder hat er sich hinter einer Ecke verflüchtigt? Du vernimmst nur die fernen Wellen, die an die Küste branden.

Die Ruine vor dir schweigt wie ein Grab.

Du horchst noch einmal in den Wind hinein.

[Ende.]

„Was ist das für ein Gebäude?“

„Vielleicht könnten wir, Sie wissen schon …“ Er deutet auf den Mann, der auf das Gebäude zeigt und seinem Sohn etwas erzählt. „Den Mann fragen, der auf das Gebäude zeigt?“

Tolle Idee!

Das lange verlassene Industriegebäude ragt still vor dir auf.

„Eine Art Industrieruine? Der Name der Firma sagt mir nichts. F&E hieß früher Forschung und Entwicklung … Sie sieht lange verlassen aus.“

Du siehst ein ehemals leuchtendes Wandbild vor dir aufragen. Die Schrift ist mit den Jahren abgeblättert, aber du kannst sie noch entziffern: „FELD ELECTRICAL F&E.“

Ein Slogan, der vor langer Zeit mit den Schleifen verflochten war. Jetzt verbleibt nur noch ein Schatten von abgeblätterten Buchstaben. Dort steht: „Morgen ist nur ein Flüstern entfernt.“

„Morgen ist nur ein Flüstern entfernt …“

„Offenbar ist das Morgen nie eingetreten.“ Der Lieutenant stellt den Kragen seiner Fliegerjacke auf.

„Oh, ja, ihr berühmtes Motto!“, ruft der Mann hinter dir. „Ein vorzügliches Beispiel des technologischen Optimismus, von …“ Er sagt etwas, aber der pfeifende Wind übertönt seine Worte.

Der Wind flüstert und flüstert.

[Du wendest dich ab.]

Du gehst näher heran.

Über dem Wandbild – ein zusammengestürztes Dach, zersplitterte Fenster in bröckelnden Mauern, die bald ebenfalls abstürzen werden. Die Küstenbrise säuselt und rauscht in den Überresten des Gebäudes.

Feld Electrical. Diese Ironie – bei all den dunklen Räumen …

Feld Electrical ist dir nur als kleiner Hersteller von Tintenkartuschen bekannt. Offenbar waren sie früher einmal … groß.

Etwas liegt in der Luft. Manchmal muss man erst scheitern, um einen Schritt nach vorn zu machen.

[Ende.]

In den Wind hineinhorchen – aber was erwartest du zu hören? Rubys Pfeifen? Das Knistern ihres Lagerfeuers? Ein umherirrendes Flüstern oder Hundegebell …?

Du schüttelst das Gefühl ab.