„Rücksichtslose Gefährdung des Straßenverkehrs.“

„Rücksichtslose Gefährdung des Straßenverkehrs.“

„Was meinen Sie, was für ein Wagen das war?“

„Ich glaube, es war ein Linnea G22.“

Er scheint beeindruckt. „Soweit ich das beurteilen kann, ist das gut möglich.“

„Ich habe da so ein paar Theorien, wer das gewesen sein könnte.“

Er hebt die Augenbrauen. „Ach ja?“

„Das muss jemand richtig Cooles und Mutiges gewesen sein.“

„Ich schätze, das schränkt den Verdächtigenkreis etwas ein. Zum Glück sind wir keine Verkehrspolizisten. Widmen wir uns wieder dem Mord?“

„Wenn ich es mir genau überlege, rechtfertigt das wohl doch keine eigene Ermittlung.“ [Ende.]

„Gehen wir. Hier haben wir alles in Erfahrung gebracht, was es zu wissen gibt.“ [Ende.]

Du versuchst, die Taten des Fahrers schlüssig zu erklären.

Irgendwo in den Abgründen deiner vom Alkohol verdorbenen Seele findest du ein paar Stränge, die du zu einer Geschichte zusammenbinden kannst.

„Das kann nur …“ (Du legst eine dramatische Kunstpause ein.) „… Jacob Irw gewesen sein.“

„Der TipTop-Tournée-Sieger?“

„Nach dem vorzeitigen Tod seines engen Freundes und Rennfahrerkollegen Alfie Deletraz in Fjordhammer ist Jacob Irw verzweifelt auf der Rennstrecke dem Tod nachgejagt – ohne ihn jedoch jemals einzuholen.“

Der Lieutenant hört sich das, was aus deinem Mund kommt, geduldig an.

„Nachdem er frustriert der Rennfahrerei den Rücken gekehrt hat, ist er zu einem Eremiten geworden, einem Geisterfahrer, der rasend auf den Straßen von Revachol den Tod sucht …“

„… und nachts über Kanäle springt?“, unterbricht er dich. „Also, wenn ich Jacob Irw wäre, würde ich bestimmt nicht in Martinaise fahren. Die Straßen hier sind furchtbar.“

Abgefertigt.

„Zusammengefasst: Eine blumige Theorie, aber ich glaube nicht, dass Jacob Irw dahintersteckt. Können wir weiter?“

Du hast dir eine sehr rührende Geschichte einfallen lassen. Die allerdings beschissen ist.

Macht nichts. Mir gefallen beschissene Geschichten.

Na, da hast du aber Glück.

„Also, Kim, hier ist Folgendes passiert: Der Fahrer war ein Mann, bei dessen Ehefrau die Wehen eingesetzt haben …“

Ja, das ist gut, sogar sehr gut.

Nein, das ist Scheiße.

„Er war gerade mit seinen Kumpels in der Kneipe, als ihn die Nachricht erreicht hat. Voll väterlichen Stolzes hat er sich umgehend in seinen Coupris geschwungen und ist zum Krankenhaus gerast …“

„Ja, ja, das kann schon so gewesen sein. Jetzt aber weiter im Text. Wir sind keine Verkehrspolizisten.“

Vielleicht sollte ich sie nicht erzählen, wenn sie so beschissen ist.

Nööö, du bist schon dabei, sie zu erzählen.

Das Verlangen ist stark, aber du bist stärker.

„Nein, wir müssen diesen Jacob Irw finden, bevor es zu einer Tragödie kommt.“ (Du nimmst den Auftrag an.)

Er seufzt. „Wenn es sein muss.“

Der Lieutenant beruhigt sich selbst: Ich erwarte nicht, dass er damit weit kommt.

„Wir sollten diesen Fahrer der Gerechtigkeit zuführen.“ (Du nimmst den Auftrag an.)

„Wissen Sie, ich brauche mehr Beweise, um mit einer Liste von Verdächtigen dienen zu können.“

„Wir sind keine Verkehrspolizisten. Widmen wir uns wieder dem Mord?“

„Es war jemand Gefährliches. Vielleicht gibt es irgendeinen Zusammenhang mit dem Mord?“

„Das Verkehrsrowdytum? Das hoffe ich nicht. Zum Glück sind wir keine Verkehrspolizisten. Widmen wir uns wieder dem Mord?“

„Nee, keine Ahnung. Wer könnte das gewesen sein?“

Der Lieutenant zuckt mit den Schultern. „Wir sind keine Verkehrspolizisten. Widmen wir uns wieder dem Mord?“

„Ich denke, es war ein Coupris 40.“

„Ich habe keine Ahnung.“

„Ist eigentlich nicht unsere Aufgabe, das herauszufinden.“

„Echt klasse Stunt, das. Ich will den Fahrer treffen und ihm die Hand schütteln.“

„Es ist mir egal, und es geht uns eigentlich auch nichts an.“ [Ende.]

„Sie haben recht.“ Er richtet sich auf. „Machen wir uns wieder an die Mordermittlung.“

„Offenbar war jemand in großer Eile.“