„Sehen Sie.“ Sie begrüßt dich und zieht an ihrer Zigarette. „Draußen ist es dunkel, die…

„Okay, dann werde ich etwas Nachsicht mit Ihnen haben.“

„Danke.“ Sie lächelt. Es ist ein trauriges kleines Lächeln, als wäre sie ein Miniaturvogel oder eine winzige Feldmaus.

Dahinter verbirgt sich endlose Dankbarkeit.

„Dann lügen Sie mich an.“

„Ich will Gesetzesvertreter nicht anlügen. Das ist nicht meine Art.“ Sie lächelt. Es ist ein trauriges kleines Lächeln, als wäre sie ein Miniaturvogel oder eine winzige Feldmaus.

Dann flüstert sie: „Ich bin nur ein Mensch, in dessen Nähe Fenster kaputtgehen.“

Du lässt sie in Ruhe.

Harry, langsam wirst du weich.

Der Lieutenant macht einen Vermerk in seinem Notizbuch.

Er ist nicht zufrieden mit der Antwort.

„Was ist funky?“

„Glauben Sie es mir, das wollen Sie nicht wissen.“ Sie schnippt die Asche von ihrer Zigarette.

„Sie haben recht.“

Sie nickt und inspiziert deine Koteletten. „Bei Ihnen ist es so schon schlimm genug.“

Der Funk ist ein aggressives Wiederaufflammen der Ästhetik der Neuen Zeit, die während der Dreißigerjahre in Revachol vorherrschte, aber dieses Mal von Graad ausgeht. Der Funk hatte dort seinen Ursprung in der iilmaraanischen Diaspora. Er ist männlicher und gitarrenlastiger als Disco. Und noch gefährlicher.

„Doch, will ich.“

„Nix da.“ Sie beugt sich herüber, um deine Koteletten zu inspizieren. „Bei Ihnen ist es so schon schlimm genug.“

„Sie haben da unten eine ganz schöne Sammlung verschreibungspflichtiger Medikamente.“

„Hm?“

„Wissen Sie, Narkomanie ist nichts, worauf man stolz sein sollte.“

Fast spuckt sie ihren Kaffee aus: „Was haben Sie gesagt?“

„Nichts.“

„Doch, doch! Sie haben Narkomanie gesagt. Was für ein Wort ist das?“

„Es ist ein Wort. Hängen wir uns nicht daran auf.“

„Sicher.“ Sie lächelt. „Woran dann?“

„Cool. Ich habe mir was genommen. Für meinen Eigenbedarf.“ (Du zeigst ihr das Preptid.)

„Was?“ Sie betrachtet das Medikament in deiner Hand. „Das Arschloch hat mein Preptid geklaut! Sieht so aus, als ob ich was bei Ihnen gut hätte, Officer. Das ist ja ernstzunehmende Korruption.“

„Das ist nicht Korruption im eigentlichen Sinn. Ich kann es einfach als Beschlagnahmung erfassen.“

„Tss … tss …“ Mit einem Lächeln murmelt sie es vor sich hin. „Ausgeraubt von gemeinen Wegelagerern.“

Schwer zu sagen, ob sie es ernst oder als Scherz meint.

Sie ist nicht wütend, aber es stimmt: Sie wird jetzt mehr Preptid auftreiben müssen.

„Ich mache mir nur Sorgen um Ihre Gesundheit.“

„Tss … tss …“ Sie murmelt es vor sich hin. „Er hat mich ausgeraubt wie ein gemeiner Wegelagerer. Denken Sie nicht, dass ich darauf nicht zu einem – für mich – passenden Augenblick wieder zurückkomme, Officer Disco.“ Sie lächelt.

„Ich hatte einen üblen Speedkater. Ich musste mir wieder auf die Beine helfen.“

„Wow … Ein abgebrühter, gleichgültiger Wegelagerer. Denken Sie nicht, dass ich darauf nicht zu einem – für mich – passenden Augenblick wieder zurückkomme, Officer Disco.“ Sie lächelt.

„Ich habe es beschlagnahmt.“

„Tss … tss …“ Sie murmelt es vor sich hin. „Wie ein gemeiner Wegelagerer. Ich werde zu einem – für mich – passenden Augenblick wieder darauf zurückkommen, Officer Disco.“

„Das wäre dann alles dazu.“

„Sehr funky.“ Sie zieht an ihrer Zigarette und sieht dir direkt in die Augen.

„Unter anderem haben Sie Preptid.“

„Oh ja. Das gehört zu meinen Favoriten. Es lindert viele Beschwerden.“

„Zum Beispiel?“

„Dass man zum Beispiel nicht sechsunddreißig Stunden am Stück wach bleiben kann.“ Sie überlegt. „Dass man nicht glücklich ist. Solche Beschwerden lindert es. Im Grunde ist es nur ein spiegelbildliches Speedmolekül.“

„Zu Ihrer Sammlung gehört auch NACRA – ein Opioidantagonist.“

„Ist nützlich, wenn man es mit den Opioiden übertrieben hat.“

„Ist das etwas, was bei Ihnen oft vorkommt?“ Sein Ton ist nicht aggressiv, eher neugierig.

„Vorsicht ist besser als Nachsicht.“ Sie zieht an ihrer Zigarette und lächelt.

„Kommt das bei Ihnen oft vor?“

„Mit diesem Thema sind wir jetzt fertig.“

„Alles klar.“ Sie lächelt.

„Das ist mein Wort für Leute, die Drogen missbrauchen.“

Lachend wendet sie sich an den Lieutenant. „Da haben wir ihn wieder – den Sprachkünstler. Ich weiß ihn zu schätzen.“

Sie lacht: „Da haben wir ihn wieder – den Sprachkünstler. Ich weiß ihn zu schätzen.“

„Hm.“ Sie nickt lächelnd. „Also Narkomanen.“

„Sie haben mich schon gehört: Narcomanie ist eine ernstzunehmende Angelegenheit. Man sollte sich nicht darüber lustig machen.“

„Meine Güte, jetzt ist es schon Narcomanie. Es muss ja ernst sein, wenn man es plötzlich ‚lateinisch‘ mit c schreibt.“

Ihr Gesicht hellt sich auf, und sie lacht. „Tut mir leid.“ Sie bekommt sich wieder unter Kontrolle.

„Sie war ziemlich beeindruckend. Wie haben Sie solch einen Vorrat angehäuft?“

„Mit Geld.“ Sie zieht an ihrer Zigarette. „Die Kollektion ist noch nicht so umfassend, wie ich es gerne hätte – noch kann sie nicht mit der des Antistars mithalten, aber es wird.“

Der Antistar ist (oder war) ein vespertinischer Rock-and-Roll-Star, der gerne Drogen nahm. Er nahm so viele Drogen zu sich, dass er schließlich mutierte – zu einer Leiche.