„Seien Sie da draußen vorsichtig. Das Meer ist so still wie der Tod, aber trotzdem ……

„Seien Sie da draußen vorsichtig. Das Meer ist so still wie der Tod, aber trotzdem … Unter der Wasseroberfläche liegen Ruinen. Sie könnten die Farbe abkratzen … oder Schlimmeres.“

„Hübsches Schwert.“ (Du deutet auf den Säbel an ihrer Hüfte.) „Hat es eine Geschichte?“

„Die Fabrik hat es leider mit einer dreijährigen Garantie verkauft, statt mit einer Geschichte.“ Sie lächelt über ihren eigenen Scherz. „Hauptsächlich dient es dazu, Leute einzuschüchtern.“

„Sind dazu nicht Schusswaffen da?“

„Schusswaffen sind teuer … und zerbrechlich. Glaube ich.“ Sie zuckt mit den Schultern. „Außerdem habe ich Kinder. In ihrer Nähe will ich keine Schusswaffen. Und manchmal genügt eine scharfe Klinge, um Leute in die Schranken zu weisen.“

Und manchmal auch nicht.

„Warum wollen Sie Leute einschüchtern?“

„Ab und zu brauchen manche Leute eine Lektion, was Respekt angeht. So ist das nun mal. Als ich jünger war, habe ich die Blicke von vielen Männern auf mich gezogen. Glauben Sie es mir“, fährt sie lachend fort, „Männer brauchen ab und zu eine Lektion, was Manieren angeht.“

„Und wo sind all die Männer jetzt?“ (Du fährst fort.)

„Einige haben ihre Wunden verarztet, nachdem sie ihre Lektion gelernt hatten. Andere waren dickköpfiger …“ Sie starrt auf den Boden. „Und einen davon habe ich geheiratet.“

„Moment. Warum? Wenn sie dickköpfig sind …“

„Vielleicht hat es mir gefallen, wie er geblutet hat.“ Ihr Gesichtsausdruck bleibt gleich. Schwer zu sagen, ob es ein Scherz ist.

Wenn es einer ist, warum ist sie dann so melancholisch?

„Wo ist Ihr Mann jetzt?“

„Weg.“

Der Hafendamm erduldet das Anbranden der eisigen Wellen. Viele Dinge werden dagegen geworfen und enden an den Stränden von Revachol. Manche unbeseelt, andere nur nicht mehr am Leben … Du erschauderst.

„Er ist weg? So ein Feigling! Ich würde nie jemanden verlassen.“

„Äh …“ Sie hebt eine Augenbraue. „Schön für Sie. Aber mein Mann wurde von den Wellen geholt. Es ist jetzt schon lange her.“

„Oh …“ Du sagst nichts mehr und wartest darauf, dass sie fortfährt.

„Er hatte keinen Respekt für das Meer. Er hat stockbesoffen abgelegt, und natürlich wurde sein Boot eines Tages ohne ihn gefunden. Die aufgedunsene Leiche wurde zwei Wochen später angeschwemmt.“

„Bevor Sie mir jetzt Ihr Beileid aussprechen, müssen Sie aber wissen, dass das vor vier Jahren war und ich drüber weg bin. Man kann nicht ewig um einen Besoffenen mit sehnigen Muskeln trauern.“

Seine Muskeln mochte sie aber sehr. Das kann man daran ablesen, wie sie sehnig sagt.

„Ja, der Tod kann mir nichts anhaben. Ich scheiße auf ihn.“

„Ich nicht. Aber wenn man arbeiten muss, hat man nicht den Luxus, sich melancholisch im Bett zu verkriechen.“ Sie verschränkt die Arme. „Ich habe ihn beerdigt, so lange um ihn getrauert, wie es sich gehört, und dann habe ich ein neues Kapitel aufgeschlagen.“

„Für die Kinder und mich hat sich das Leben nicht groß verändert …“ Sie betrachtet das Dorf, wo zwei Kinder mit etwas spielen, was nach großen Steinen aussieht.

Dieses Thema ist weder heikel noch besonders interessant für sie.

Sie wirkt, als ob sie bereit ist, ein Date mit einem anderen – besseren! – Besoffenen zu haben. Frag sie. Ihr könntet beide etwas Action gebrauchen.

Mach es! Bagger die Witwe an! Das ist die richtige Entscheidung.

„Die Zeit heilt Wunden wirklich am besten, nicht wahr?“

„Wenn man arbeiten muss, hat man nicht den Luxus, sich melancholisch im Bett zu verkriechen.“ Sie verschränkt die Arme. „Ich habe ihn beerdigt, so lange um ihn getrauert, wie es sich gehört, und dann habe ich ein neues Kapitel aufgeschlagen.“

„Es ist am gesündesten, loszulassen und weiterzumachen. Irgendwie muss es schließlich weitergehen.“

„Sie hätten sich auch in die Wellen werfen sollen.“ (Du nickst weise.)

„Ach ja? Und die Kinder auch, oder?“ Sie wartet deine Antwort nicht ab. „Solchen Luxus gibt es für die arbeitende Bevölkerung nicht. Das ist nur was für reiche Leute. Wir machen einfach weiter.“

„Ich habe meinen Mann beerdigt, einen Monat lang um ihn getrauert und das war’s. Für die Kinder und mich hat sich das Leben nicht groß verändert. Zumindest nicht zum Schlechteren.“

„Er ist gestorben? Wurde er … ermordet?“

Der Lieutenant schüttelt wieder den Kopf.

„Ja, er hat sich unabsichtlich selbst ermordet.“ Sie fährt mit gerunzelter Stirn fort: „Er hatte nie Respekt für das Meer. Er hat stockbesoffen abgelegt, und natürlich kam er eines Tages nicht zurück.“

„Das ist schlimm … Was ist passiert?“

„Wer weiß, vielleicht ist er über Bord gefallen?“ Sie zuckt mit den Schultern. „Er hatte keinen Respekt für das Meer. Er hat stockbesoffen abgelegt, und natürlich wurde sein Boot eines Tages ohne ihn gefunden. Die aufgedunsene Leiche wurde zwei Wochen später angeschwemmt.“

„Wo ist er hin?“

„Die Wellen haben ihn mitgenommen.“ Ihr Blick bohrt sich in deinen. „Das Meer hat ihn sich geholt. Das ist jetzt schon lange her.“

„Er ist verschwunden? Klingt nach einem Vermisstenfall.“

„Danach klingt es ganz und gar nicht“, wirft der Lieutenant leise ein. „Wir werden nicht nach ihm suchen.“

„Ach, nein. Da gibt es nichts zu finden. Er ist tot. Die Wellen haben sich ihn geholt.“

„Wenn es so effektiv ist, warum sind dann nicht mehr Frauen bewaffnet?“

„Woher wollen Sie wissen, dass wir das nicht sind?“ Sie lächelt. „Ha. In Wirklichkeit sind im Leben alle verängstigt und müde und dumm. Sie sind dafür einfach zu geistlos.“

„Das Gleiche gilt auch für Männer, aber für uns ziehen sie eine Nummer ab. Sie tun, als ob alles gut wäre und als ob es ihnen nichts ausmachen würde, von Scheiße umgeben zu leben. Als ob da jemand drauf reinfällt.“

Für echte Männer gilt das nicht. Es gilt nicht für dich. Zeig es ihr. Zeig ihr das Wunder.

Der Coach meint den Blick.

„Stimmt. Die meisten Leute, denen ich begegnet bin, sind verängstigt.“

„Ja. Niemand will darüber reden, wie viel Angst er hat. Aber nur verängstigte Menschen sind wirklich gefährlich – und viele von ihnen sind gefährlich.“

Sie dagegen hat keine Angst. Macht sie das nicht gefährlich?

„Sehen Sie!“ (Du zeigst auf den Blick in deinem Gesicht.)

Eure Blicke treffen aufeinander, und plötzlich fängt sie an zu lachen. Es ist ein heiseres Lachen. Als ob sie schon lange nicht mehr gelacht hätte.

Nicht schlecht.

„Gefällt Ihnen das?“

„Klar doch.“ Ihr Ausdruck wird wieder neutral. „Es sieht aus, als ob Sie mit diesem unveränderlichen Grinsen jedem Gräuel, den es gibt, die Stirn bieten könnten. Es ist quasi ein Schild.“

Noch sind Spuren ihres Lachens zu erkennen – in ihren Augen. Sie verschwinden schnell.

„Suchen Sie sich jemand anderen zum Auslachen. Ich bin kein Clown!“

„Tut mir leid“, antwortet sie mit einem Nicken. „Es sah aus, als ob Sie mit diesem unveränderlichen Grinsen jedem Gräuel, den es gibt, die Stirn bieten könnten. Es wirkt wie ein Schild.“