Als du die Klammer deines Fallbuchs unter den Scheinwerfer hältst, kommt ein schimmerndes…

Als du die Klammer deines Fallbuchs unter den Scheinwerfer hältst, kommt ein schimmerndes Muster zum Vorschein. Es kommt dir definitiv bekannt vor …

Es ähnelt dem Muster, das du unter den Stiefeln des rassistischen Lastwagenfahrers gesehen hast. Eine stilisierte Karte von Revachol.

„Na bitte. Revachol-West.“ In der Stimme des Lieutenants schwingt Stolz mit.

Am Rande des Wasserzeichens befinden sich Dutzende, nein, Hunderte von Mikroperforationen.

Du betrachtest das schimmernde Straßennetz.

Das rechteckige Wasserzeichen ist mit dem Logo der BMR überzogen, aber die Hauptverkehrsadern von Revachol sind dennoch zu erkennen. Sie schimmern im Scheinwerferlicht des Kineema.

Du wartest … und siehst dich um.

Dir fällt das schwache Schimmern einer kaputten Bierflasche auf. In der Ferne sind Geräusche zu hören. Zwei betrunkene Männer, die sich streiten. In der Ferne schließt jemand ein Fenster.

Mitten auf einem heruntergekommenen Platz, erleuchtet von einem Lichtkegel, befinden sich zwei Männer, einer schlank und der andere kräftig. Sie stehen auf der städtischen Bühne, aber nur einer von ihnen kennt seinen Text …

„Ach, Martinaise bei Nacht“, sagt er und riecht die Luft.

„Wo genau sind wir hier?“ (Du zeigst auf die Halogenkarte.)

„Schauen wir mal.“ Er nimmt sich kurz das Fallbuch und inspiziert es.

„Genau hier“, sagt er. Sein Finger zeigt auf den oberen Bereich der Karte, auf ein Küstengebiet, das in den Ozean herausragt.

„Ich bin mir sicher, dass ich schon schlimmere Orte gesehen habe.“

„Ach, ja. Coal City, Le Royaume, das Ausgebrannte Viertel …“

Die sind alle schlimmer als dieser Stadtteil.

„Sieht nett aus.“

„Nein, nett sieht es nicht aus“, sagt der Lieutenant wenig optimistisch.

„Sieht wie ein Dreckloch aus.“

„Es hat so seine Probleme …“

Eine Ratte rennt frech an dir vorbei und verschwindet zwischen den geparkten Lastwagen. In der Ferne schreit irgendwo ein Kind, und eine Frau schimpft mit einer Stimme, die nicht leiser ist als der Schrei des Kindes …

Mitten auf einem heruntergekommenen Platz, in einem Lichtkegel, der tagsüber kaum zu erkennen ist, befinden sich zwei Männer, einer schlank und der andere kräftig. Sie stehen auf der städtischen Bühne, aber nur einer von ihnen kennt seinen Text …

„Ach, Martinaise“, sagt er und riecht die Luft.

Du betrachtest die Perforationen.

Es sind viele. Sie sind in drei separate Reihen unterteilt.

Du zählst die einzelnen Reihen.

Die erste Reihe besteht aus achtzehn Punkten.

Und die nächste?

Die nächste ist die längste. Sie geht um den ganzen Rand herum und noch ein Stückchen weiter.

Du zählst sie nacheinander.

Du hast zweihundertsechzehn Perforationen gezählt. Als du an diese schöne, hohe Zahl denkst, spürst du Stolz, auch wenn du nicht genau sagen kannst, warum.

Was ist mit der letzten Reihe?

Die letzte Reihe besteht aus drei Perforationen.

Als du sie betrachtest, spürst du, wie sich dein Zeigefinger reflexartig dreimal zusammenzieht.

Ist sicher ein Muskelkrampf.

Eine Erinnerung, ein Echo in den Nischen deiner Amygdala.

Scheint etwas zu sein, was ich nicht zum ersten Mal mache.

Du wirst es wieder tun, bevor das alles vorbei ist.

Drei, mehr nicht?

Mehr nicht.

Es sind so viele, dass sie sich schwer zählen lassen. Mindestens hundertfünfzig. Vielleicht sogar zweihundert.

Nicht schlecht.

Nicht schlecht? Du weißt noch gar nicht, was es zu bedeuten hat.

(Du siehst dir lieber etwas anderes an.)

Tja. Die Bedeutung der Perforationen bleibt schleierhaft.

„Hey, Kim. Was haben all die Löcher zu bedeuten?“ (Du zeigst auf die Punkte an dem Wasserzeichen.)

„Das sind Perforationen. Sie stehen für Ihre Zeit als Polizist bei der BMR. Das ist also gewissermaßen Ihre Statistik. Ich hätte darauf kommen können, dass Sie Buch geführt haben. Viele Polizisten tun das. Schauen wir mal …“

Damit meint er Polizisten, die Alphamännchen und stolz auf ihre Statistik sind.

Junge, hier bewerten wir deine Lebensleistung. Wollen wir hoffen, dass sie gut ausfällt.

„Die erste Reihe steht für Ihre Dienstjahre. Achtzehn Jahre? Okay, nicht schlecht. Was haben Sie gemacht, bevor Sie sich freiwillig gemeldet haben?“

„Glauben Sie ernsthaft, dass ich das weiß?“

„Ein guter Punkt. Machen wir weiter, ja?“

„Die nächste Reihe – die, die rundherum geht – ist die Anzahl der Fälle, die Sie abgeschlossen haben. Abgeschlossene Fälle sind gut. Das heißt, dass Sie sie gelöst haben. Sie haben, mal schauen …“

„Wow, mehr als zweihundert!“

„Zweihundertsechzehn, um genau zu sein.“

Der Lieutenant nickt respektvoll. „Das sind eine ganze Menge, selbst für jemanden, der schon seit fast zwei Jahrzehnten dabei ist. Wenn man pro Jahr zehn Fälle aufklärt, bedeutet das, dass man zu den besten zehn Prozent aller Polizisten der BMR gehört …“

„Ich glaube nicht, dass ich je wieder wie damals werden kann … Wofür steht die letzte Zahl?“

Du kennst die Antwort bereits. Das Kribbeln in deinem Zeigefinger hat es verraten.

„Das sind meine bestätigten Tötungen. Drei.“

„Das ist korrekt“, sagt der Lieutenant und beobachtet deine Reaktion. „Woher wussten Sie das?“