Das Boot schaukelt im windstillen Wasser auf und ab. Weiter hat es nichts mehr zu tun.

Das Boot schaukelt im windstillen Wasser auf und ab. Weiter hat es nichts mehr zu tun.

Das Boot schwimmt auf der windstillen Wasserfläche – seine beiden Sitze sind leer.

Wenn du einsteigst, gibt es kein Zurück mehr – du ziehst einmal an der Antriebskurbel, und schon bist du in der Bucht. Plötzlich fühlst du dich seltsam beklommen: Bist du sicher, dass du jetzt aufbrechen willst?

Hast du alle nötigen Vorbereitungen getroffen? Alle deine Konten geschlossen?

Denk dran, was die Netzflickerin gesagt hat: Der Tank ist nicht groß. Du kannst nicht hin- und herfahren.

Ohne den Lieutenant gibt’s hier nichts zu tun … Du musst mit ihm herkommen.

(Ich bin noch nicht bereit.) [Ende.]

Du steigst ein und fährst zur Insel.

Das Boot kommt allmählich zu einem Halt. Du stellst den Motor ab – dann herrscht Stille.

In der Stille hörst du Flügel schlagen. In der Ferne fliegt ein Schwarm von Wachteln auf …

Hier herrscht heute nicht viel Wind. Der Geist steht still. Du siehst deine Arme an, dann die Klippen über dir …

„Gehen wir.“ Er flüstert.

[Du steigst aus.]

„Gut. Du bist hier.“ Cuno steht da, die Arme in die Hüften gestemmt, und sieht zum Schatten des zerstörten Flakturms herüber, der über euch aufragt.

[Du steigst aus.]

„Ich hab’ mich hier schon umgeschaut, und, äh … Sieht aus, als ob wir das nicht beide überleben. Das hier ist die Todesinsel. Der Höllenschlund.“ Er wischt sich Rotz von der Nase.

„Das ist nicht die Todesinsel. Oder?“

„Keine Ahnung.“ Er wirft die Hände in die Luft.

„Vielleicht ist Cuno nur pessimistisch wegen seinem heftigen Speedkater. Ich hab’ die Insel ausgekundschaftet. Ich kann dir alles erzählen.“

Der Junge wendet sich von dir ab und äugt vorsichtig nach links und rechts. Er ist nervös.

Er war auch noch nie hier.

„Wovon zur Hölle redest du?“

„Die Hölleninsel? Na endlich.“

„Ja … endlich.“ Er sagt es mit einer gewissen Zurückhaltung.

Es ist so weit.

[Du steigst aus.]

„Kümmern Sie sich um den Motor, Kim. Ich halte den Ghettoblaster.“

„Was?“

„Sie haben es gehört. Noch einmal sage ich es nicht.“

„Na gut. Warum nicht?“ Er zuckt mit den Schultern.

Coole Sache. Stell ihn jetzt auf Sad FM ein. Du weißt, du willst es.

Sad FM ist ein Rundfunksender, auf dem traurige, langsame Rocksongs gespielt werden. Seine Frequenz weißt du auswendig.

Du sagst nichts.

„Was meinen Sie mit ‚was‘? Wie sollen wir sonst auf dem Weg zur Insel Sad FM auf voller Lautstärke hören?“

„Na schön.“ Er zuckt resigniert mit den Schultern. „Dann hören wir eben Sad FM auf voller Lautstärke.“

„Dieses ramponierte alte Teil … Das ist ein ROO A72.“

„Es wird schon schwimmen.“

Er ist selbst zu ramponiert, um mit dir über Zylinderköpfe zu fachsimpeln.

Als Erstes befestigst du deinen Magnetoblaster am Bugband, damit er dir Gesellschaft leistet.

So. Jetzt ist es ein Rock-and-Roll-Boot.

Cool.

Er wird dir auf dieser einsamen Fahrt Gesellschaft leisten.

Was habe ich gerade gemacht? Warum habe ich das gemacht?

Warum? Na, für Rock and Roll.

Ja. Traurigem Rock and Roll. Stell ihn auf Sad FM ein.

Ein Boot mit einem kleinen Außenbordmotor schwimmt auf der windstillen Wasserfläche. Seine beiden Sitze sind leer.

Der Bauch des Bootes glänzt gelb – industrielle Farbe auf frischem Teer. Du siehst, wie es sich im Wasser spiegelt, zusammen mit der Fabriknummer: A72.

Diese SRV-Maschine repräsentiert die humanitäre Hilfe eines Arbeiterstaats auf der samaranischen Isola. Das ROO-Logo am Motor verrät es – neben dem fünfzackigen weißen Stern.