An dem Arm, der in Richtung Meer zeigt, hängt ein Pappschild. Darauf steht in zittriger…

An dem Arm, der in Richtung Meer zeigt, hängt ein Pappschild. Darauf steht in zittriger Schrift mit einem Filzstift geschrieben: „DAS GRAU VERSCHLINGT UNS ALLE!“ Was einst eine Geste großer Macht war, muss nun dazu herhalten, den unaufhaltsamen Vormarsch der Vernichtung zu signalisieren.

„In Anbetracht dessen, was wir gerade erlebt haben, kann ich da nur zustimmen.“ Der Lieutenant sieht mit ernster Miene zum Platz hinüber und wendet sich dann an dich.

Schaut, da oben! Die männliche Sirene. Syntagmatarchis Trypa! Hier, über uns, erschienen, um uns vor dem widerwärtigen Schlund der Dämmerung zu warnen.

Ist das Ende denn nicht schon gekommen? Steine sind nass geworden, Blut wurde gehustet, ein düsterer Schatten hat sich über die Einheimischen gelegt. Ist das nicht unangebracht, wenn stattdessen Tribut gezollt werden sollte?

Die Bürger müssen gewarnt werden. Dies ist nicht nur eine Verkündung der Toten, sondern auch eine Warnung für alle, die noch leben. Es kommt, unaufhaltbar.

(Du rufst.) „Hört auf euren Anführer, Menschen an der Küste – das Schlimmste steht uns noch bevor!“

„Ähem“, räuspert sich der Lieutenant, der die Sache augenscheinlich gerne abhaken möchte.

„Detective, falls es Ihnen nichts ausmacht, hätte ich da ein paar Fragen …“

„Worüber?“

„Zu Ihrem … Streben nach Reichtum … Streben nach Anerkennung.“ Er sieht auf, bemüht, das richtige Wort für dein Verhalten zu finden.

„Nein, es macht mir nichts aus.“

Er nickt, die Augen noch immer nach oben auf den Künder des Unheils gerichtet, an dessen Arm das Omen in der kalten Luft hängt.

„Warum haben Sie das getan?“

Eine Gestalt in einem Tageskleid, die es sich in einem Sessel bequem gemacht hat … Sie sieht auf und lächelt dich von der anderen Seite des Wohnzimmers aus an.

„Ich wollte das nicht. Das war das Werk von Mister Abwärtsspirale.“

Er nickt. Am Kreisverkehr, der vom strahlenden Sonnenlicht umspielt wird, herrscht eine beinahe unheimliche Stille. Der Künder des Unheils wartet darauf, vom klaren Himmel verschluckt zu werden. Sein Pappomen flattert im Wind wie ein Lebendköder …

Gut. Übernimm für diese Katastrophe keine Verantwortung. Sie sollte für dich werben, statt den Leuten Angst vor dir zu machen.

Verstehst du nicht? Mister Abwärtsspirale hat endlich einmal etwas Außergewöhnliches vollbracht.

Die Zeit ist noch nicht gekommen. Dieses Omen ist völlig unangebracht.

„Aber war es das alles wert? Alles, was vorher geschehen ist – Cindy, die Aktien und sogar die Straßenlaterne?“

„Absolut. Ich würde es genauso wieder machen – aber dieses Mal mit noch mehr Profit.“

„Klar. Da spricht ein waschechter Geschäftsmann.“ Er lächelt sanft.

„Also, wollen wir los? Wir haben noch einiges zu erledigen, bevor wir nach Hause können.“

„Okay, lassen Sie mich noch einen letzten Blick auf das Denkmal werfen …“

„Natürlich. Wenn Sie so weit sind.“

Hoch zu Ross thront der Künder des Unheils dort oben. Weiterhin sorgen zahlreiche Stangen und Seile dafür, dass die künstlerisch-schöpferische Neumontage nicht zusammenbricht.

„Noch nicht. Ich will erst noch mit Mister Abwärtsspirale reden.“

„Ich glaube, dafür haben wir keine Zeit. Und selbst wenn, bezweifle ich, dass wir ihn noch irgendwo auftreiben könnten. Es ist niemand mehr da.“

„Hey, so ist nun mal das System. Ich habe mich sehr bemüht, Künstler zu unterstützen, Leute zu beschäftigen, einen Beitrag zur Gemeinschaft zu leisten.“

„Natürlich. Sie sind ein echter Menschenfreund.“ Er lächelt sanft.

„Ich habe es wirklich nicht verdient, so von Ihnen verurteilt zu werden. Vor allem nach all den Steuern, die ich gezahlt habe.“

„Steuern? Welche Steuern? Wir sind in Revachol.“ Er sieht sich um – als ob er nach verborgenen Steuern suchen würde. Dann schüttelt er den Kopf.

„Wovon reden Sie?“

„Es ist Ihnen gelungen, ein ganz schönes Vermögen anzuhäufen. Was damit anfing, dass Sie eine junge Künstlerin schlecht bezahlt haben …“

Und deine Lügen nicht zu vergessen … oder wie du einen ehrlichen Pfandhausbesitzer über den Tisch gezogen hast.

Du musstest sie so schlecht bezahlen. Sonst hättest du keinen Profit gemacht. Und wenn du keinen Profit machst, hast du kein Kapital für Investitionen!

Der Lieutenant redet, als ob du reich wärst – ein weitverbreiteter Irrglaube – vor allem, wenn man die Steuern berücksichtigt. Nein, es wird noch einige Zeit dauern, bis wir uns finanziell abgesichert fühlen können. Die Geschäftemacherei hört nie auf!

Schlecht bezahlt? Aber du hast den maximalen Preis gezahlt!

Schlecht bezahlt? Du hast dich am Markt orientiert – nicht zu viel und nicht zu wenig …

Und deine Lügen nicht zu vergessen …

Und nicht zu vergessen, wie du einen ehrlichen Pfandhausbesitzer über den Tisch gezogen hast.

„Aber war es das alles wert? Alles, was vorher geschehen ist – Cindy, die Aktien, die Sache mit Mister Abwärtsspirale …?“

„Ich wollte etwas Besseres für mich.“

Er nickt. Am Kreisverkehr, der vom strahlenden Sonnenlicht umspielt wird, herrscht eine beinahe unheimliche Stille. Der Künder des Unheils wartet darauf, vom klaren Himmel verschluckt zu werden. Sein Pappomen flattert im Wind wie ein Lebendköder …

Das war ehrlich. Vielleicht sogar zu ehrlich … Hatten wir nicht darüber geredet, einen Beitrag zur Gemeinschaft zu leisten?

Gegen unverhohlene Ambitionen ist nichts einwenden.

„Und war es das alles wert?“

„Finden Sie nicht, dass wir die kurze Zeit, die uns allen noch bleibt, so gut wie möglich nutzen sollten?“

„Was ich finde, ist unerheblich. Ich stelle nur Fragen.“

Du hast eine Katastrophe erlebt, und dieses Untergangsgefasel hat dir noch nicht einmal weitergeholfen. Jetzt hör schon damit auf!

Eine Notlüge – natürlich hat er eine Meinung.

„Noch eine Frage, wenn es Ihnen nichts ausmacht. War es das alles wert?“

„Um sie zurückzugewinnen.“

„Wen?“ Der Lieutenant sieht dich fragend an – dann wandert sein Blick wieder nach oben.

Ja, von wem redest du?

Er redet von Weibern. Jetzt, wo er im Geld schwimmt, wird sich unser Mann hier kaum noch vor ihnen retten können!

„Schon gut. Noch eine Frage – war es das alles wert?“

„Der freie Markt verlangt es.“

Er nickt. Am Kreisverkehr, der vom strahlenden Sonnenlicht umspielt wird, herrscht eine beinahe unheimliche Stille. Der Künder des Unheils wartet darauf, vom klaren Himmel verschluckt zu werden. Sein Pappomen flattert im Wind wie ein Lebendköder …

Verlangt was? Unaufhörliche Neukonzeptualisierung? Die Leben, die es gekostet hat? Das Schmierentheater?