Ein frischer Küstenwind heult noch immer gegen das Fenster der Hütte. Gelegentlich…

Ein frischer Küstenwind heult noch immer gegen das Fenster der Hütte. Gelegentlich kriechen die Wellen unter das Fundament und erzeugen ein dumpfes Dröhnen ...

Du schüttelst es ab. [Du verwirfst den Gedanken.]

Du horchst.

Der Innenraum der Hütte fühlt sich merkwürdig gedämpft an, als hättest du dir eine Mütze über die Ohren gezogen. Draußen ist es kalt und windig, aber du bist drinnen – im Warmen und in Sicherheit.

WAS IST DIESER ORT FÜR DICH?

Mein vorgeschobener Stützpunkt für den Küstenteil der Operation.

Von oben hörst du das einsame Kreischen der Möwen. Tief unter den Vögeln – eine hölzerne Promenade, voll mit verlassenen Ständen, Tischen und Bänken, Echos einer längst vergangenen Zeit.

Ein Mann mittleren Alters steht in einer heruntergekommenen Hütte am Rande des Fischerdorfes und lauscht dem Summen der Heizung an der Wand.

Danke dir, seltsame Empfindung, für diese zutreffende Einschätzung meiner momentanen Situation.

Draußen hat das Heulen des Windes zugenommen. Die Wellen krachen wieder gegen die Stelzen. Es ist, als würdest du diesen Gedanken denken, allerdings mit der Stimme von jemand anderem …

REVACHOL FÜR IMMER.

SCHAU UNTER DIE DIELEN.

„Das hier fühlt sich an wie ein gemütliches Versteck.“

„Hm …“ Der Lieutenant sieht sich um.

Nein, warte, ich habe es mir anders überlegt, ich möchte zurück zur Auswahl.

Es gibt kein Zurück.

„Das hier fühlt sich an wie ein gemütliches Versteck.“

Mit wem sprichst du? Hier ist niemand. Nicht einmal die Kälte.

Ein möglicher Aufenthaltsort meiner Flüchtigen.

Wellen krachen auf den Strand und ertränken das Schilf. Weit im Süden versammelt sich eine Gemeinde in einem Obdachlosenheim in der Suppenküche. Eine alte Frau verteilt kostenlos gestrickte Schals.

Weit im Südosten kleiden sich zwei Männer und eine Frau in Keramikrüstung. Ein Kurzwellenfunkgerät zischt auf der Fensterbank vor sich hin. Einer salutiert. Der andere schüttet einen Drink in sich hinein. Waffen unter dem Bett …

Ein Mann mittleren Alters steht in einer heruntergekommenen Hütte am Rande des Fischerdorfes. Niemand nickt, niemand salutiert ihm. Von der Flüchtigen keine Spur.

Es ist kostenlos. Das ist gut genug. Ich könnte hier leben.

Wellen krachen auf den Strand und ertränken das Schilf. Weit im Süden versammelt sich eine Gemeinde in einem Obdachlosenheim in der Suppenküche. Eine alte Frau verteilt kostenlos gestrickte Schals.

Das hättest du sein können. Das könntest du immer noch sein. Ein vom Pech verfolgter Niemand, der versucht, zu überleben.

Sieht so aus, als wäre dies mein neues Zuhause – wo wohl das alte geblieben ist?

Westlich, auf der anderen Seite des Kanals, thront das Whirling-in-Rags. Tür Nummer 1 im zweiten Stockwerk ist verschlossen, dahinter liegt ein verwüstetes Zimmer. Eine Etage tiefer, hinter einer Theke, steht ein gereizter Mann.

In einer kleinen Hütte im Fischerdorf summt eine barocke Heizung leise vor sich hin und verströmt eine tröstende Wärme. Auf dem Tisch steht ein Waschbecken; das Wasser darin reflektiert das düstere Gesicht der Welt.

Weit entfernt, an der Ecke von Perdition und Hauptstraße, ein unscheinbares, im Dunst versunkenes Gebäude. Es ist leer und verloren, genau wie sein Mieter.

Meine neue Bude, in der ich still sitzen, trinken und sterben könnte, während ich zusehe, wie die Wellen heranrollen.

Hinter dem halb gebauten Betonziegelhaus am anderen Ende des Dorfes trinken drei Leute. Deine neue Crew. Du brauchst die alte Crew nicht mehr, oh nein, du hast eine neue, mit der du dich betrinken kannst.

Du warst schon einmal Teil ihrer Crew. Du kannst dich wieder mit ihnen betrinken. Wahrscheinlich wirst du oft hinter diesem Betonziegelhaus abhängen. Dort gehörst du hin.