„Sie werden es nicht glauben – ich bin auf etwas Belastendes gestoßen.“

„Sie werden es nicht glauben – ich bin auf etwas Belastendes gestoßen.“

„Belastend … Uiuiui, Sie reden ja wie ein richtig großer Junge.“ Er stellt seine Bierdose ab.

„Sie sind in die Sache verwickelt. Irgendwie. Mir fehlt nur der Beweis – noch.“

„Tja …“ Er nimmt seine Bierdose in die Hand. „Vielleicht sollten Sie sich dann einfach verpissen?“

„Warum sagen Sie denn so etwas, Officer?“ Er senkt seine Stimme. „Wir hatten genügend Fragen, um weiterzumachen.“

Wenn du etwas gegen sie in der Hand hattest, hättest du weiter Druck machen sollen.

„Keine Sorge.“ Titus’ Blick fällt auf den Lieutenant. „Wir sind findig. Uns fällt bestimmt ein gutes Gesprächsthema ein.“

Wir stecken in einer Sackgasse. Wenn wir uns die Leiche genauer ansehen, finden wir vielleicht ein Druckmittel. Nur so als Vorschlag.

„Ich habe mit dem Gewerkschaftsführer geredet.“

„Evrart?“

„Ja, mit ihm.“

„Und was hat er Ihnen erzählt?“ Seine Augen werden schmal. „Dass wir ihn getötet haben? Dass wir einen Spanngurt aus dem Hafen genommen haben, in den Hinterhof gegangen sind und ihn damit aufgeknüpft haben?“

In seinen Augen schimmert es seltsam. Seine Fäuste zucken, als würden sie den Kerl erneut am Baum hochziehen – und es richtig auskosten.

Er sieht dich mit eiskaltem Blick an. „Wir waren es nämlich. Wir alle zusammen. Ich hoffe, er hat nichts ausgelassen. Ich hoffe, er hat die Geschichte gut erzählt.“

An der Sache ist irgendwo ein Haken. Er hat nicht bloß gestanden, damit du sie alle abführen kannst. Das wäre zu einfach.

„Aha, Sie haben also gerade einen Mord gestanden?“

„Verdammt richtig, ich…“

„Nein“, wirft die Frau ein. „Diese sieben ehrlichen Männer sind gleichermaßen an Sie herangetreten. Sie haben Ihnen die Geschehnisse erklärt – damit Sie keine Zeit mehr verschwenden müssen.“

„Alle sieben gemeinsam. Sie verwässern ihre Verantwortung. Das ist eine Strategie, um Festnahmen zu entgehen.

Sie spielen ihre beträchtliche zahlenmäßige Stärke aus. Rede nicht darüber, sie festnehmen zu wollen. Das lenkt ihr Augenmerk nur darauf, dass du dazu gar nicht fähig bist.

„Wie haben Sie ihn umgebracht?“

„Wir haben ihn so lange aufgeknüpft, bis er mucksmäuschenstill war. Wie denn sonst, Polyp?“

„Haben die Ihnen überhaupt irgendwas auf der Bullenschule beigebracht, Idiot?“

Du bist dir ziemlich sicher, dass du mindestens zwei Jahre lang auf der Bullenschule warst und noch viele mehr im aktiven Dienst.

Auf jeden Fall genug, um dir so eine Aufmüpfigkeit nicht bieten zu lassen. Hau eine Beobachtung raus, die es in sich hat.

„Die Leichenschau hat ergeben, dass die Hände des Opfers nicht zusammengebunden waren. Keine Anzeichen eines Kampfes. Können Sie das erklären?“

„Äh … Wir, hm …“ Er sieht noch verwirrter aus als zuvor. „Hören Sie, das hier ist kein Fragespiel, Polypentyp. Ich sag’s Ihnen noch mal: Wir haben ihn umgebracht.“

„Ja, ich habe ihm die Lichter ausgeknipst.“ Der Tätowierte meldet sich zu Wort und schlägt sich auf die Brust. „Hab mich ihm von hinten genähert und ihm auf den Hinterkopf geknüppelt. Er ist umgekippt wie ein Sandsack.“

„So sieht’s aus, Gesetzesvollstrecker.“ Er spuckt durch die Zähne aus. „Und dann haben wir den Pisser gehängt.“

Bring sie noch ein bisschen mehr aus dem Konzept und widme dich dann der Frage, ob alles zusammenpasst.

Hier stimmt doch etwas nicht, oder?

Titus ist äußerst standfest, genau wie ein paar der anderen, aber …

Sag mir erst mal, wer standfest ist.

Alain – er scheint Titus’ rechte Hand zu sein. Der am wenigsten Zappelige von dem Haufen. Er wird ganz sicher nicht zum ersten Mal von der Polizei befragt.

Der kleine Typ mit der Rattenvisage ist auch standfest. Hampelt zwar die ganze Zeit herum – aber unveränderlich.

Genau wie bei ihm. Kümmert sich die meiste Zeit um seinen Tomatensaft – oder was immer das sein soll.

Tomatensaft? Einfach nur Tomatensaft? Ein alkoholfreier Tomatensaft? Was will er damit bezwecken?

Wer ist dem Druck nicht gewachsen?

Der hier – er schwitzt stark und hat Atemschwierigkeiten. Bis jetzt haben sie ihn klugerweise aus dem Gespräch herausgehalten. Definitiv das schwächste Glied in der Kette.

Den kannst du mit einem einzigen Satz zermürben. Er erträgt die Länge der Befragung nicht. Wenn du so weitermachst, bricht er irgendwann zusammen.

Eigentlich sind sie bewundernswert – und überraschend – gelassen. Der ganze Raum. Wenn man sich überlegt, wie sie mit Fragen bombardiert werden.

Wirklich alle? Vielleicht ist einer von ihnen unruhig und dem Druck nicht gewachsen?

Na ja, der hier – aber er ist immer unruhig, also mach dir keine allzu großen Hoffnungen.

„Wo hat das alles stattgefunden?“

„Gleich hier, verdammt.“ Er breitet die Arme aus. „Eugene hat Ihnen doch schon gesagt, dass der Pisser auf einmal ständig in unserer Bar aufgetaucht ist …“

„Ja, Mann, hören Sie doch mal zu.“

Sie reden weiter für Titus, damit er sich nicht mit zu vielen Erklärungen die Hände schmutzig machen muss.

„Gleich hier, verdammt.“ Er breitet die Arme aus. „Der Pisser ist auf einmal ständig in unserer Bar aufgetaucht. Hat darum gebeten.“

„Wie ist es Ihnen gelungen, ihn zu überwältigen?“

„Mit zahlenmäßiger Überlegenheit, was denken Sie denn?“ Er sieht die Frau an. „Du hast recht, Lizzy; ich habe genügend Erklärungen geliefert.“

Nein, das hat er nicht. Noch nicht.

„Herr Tattoo, womit haben Sie das Opfer bewusstlos geschlagen?“

„Mit meinem verdammten Ellbogen, Polyp.“ Er sieht dir direkt in die Augen. „Samaranischer Boxstil.“

Falls er lügt, ist er gut darin. Kein Zucken, keine voreiligen Sprüche, keine unnötigen Details.

Samaranisches Boxen, oder Sam Bo, ist eine ausdrucksstarke Zusammenstellung brutaler Techniken im Kampf eins gegen eins, die ursprünglich von der samaranischen Isola stammt. Der Sam-Bo-Stil beinhaltet Unauffälligkeit, List und innere Ruhe.

„Hey, Sie da!“ (Du wendest dich dem Dicken zu.) „Haben Sie da hinten Probleme mit der Atmung?“

„Nein.“ Er sieht verblüfft auf; seine Stirn glänzt vom Schweiß. Ein paar gekräuselte Locken spähen unter seiner warmen Wollmütze hervor.

„Natürlich hat er Atemprobleme – schauen Sie sich doch an, wie scheißfett er ist!“ Der Mann neben dem Dicken prustet los vor Lachen.

„Halt die Fresse, Shanky.“ Der Oberboss schreitet ein. „Angus ist ein Kraftprotz. Alles Muskeln.“

Behalte diesen „Kraftprotz“ im Blick. Früher oder später bricht er wie ein Kartenhaus unter dem Druck zusammen.