Das ist die Wachkabine. An der Tür steht der Name René Arnoux.

Das ist die Wachkabine. An der Tür steht der Name René Arnoux.

Hör mal … Nimm dir ruhig etwas Zeit für dich. Das ist okay. Setz dich und verschnauf mal.

Du musst dich ausruhen. Dein Körper schmerzt. Es hat dir was abverlangt, hier hineinzugelangen. Setz dich.

Du setzt dich hin und ruhst dich aus.

Der Stuhl ist nicht so schmucklos wie der Rest der Kabine. Auf der Sitzfläche ruht ein dünnes graues Kissen, das mit schwarzen Schleifen befestigt ist.

Du atmest tief ein.

Abgestandene Luft steigt dir in die Nase. Doch in deiner Lunge schwebt kein einziges Staubpartikel. Das Innere der Kabine ist lupenrein.

Du stehst auf.

Du erhebst dich und verlässt die Kabine.

Du suchst nach einem kleinen Helferchen.

Abgesehen von alten Stundenzetteln und Belegen sind die Schubladen leer. Aber in einer kleinen Schachtel entdeckst du ein paar billige Schmerztabletten. Sie sind vor kurzem abgelaufen.

Du stehst auf.

Du erhebst dich und verlässt die Kabine.

Du nimmst die Schmerztabletten.

Du nimmst die Schmerztabletten an dich. Jetzt gehören sie dir.

„Kim, stört es Sie, wenn ich ein paar Medikamente einstecke?“

Der Lieutenant zuckt mit den Schultern. „Ich bin nicht hier, um Ihnen Vorschriften zu machen, Detective.“

Du liest die Nebenwirkungen.

Oh Mann, wo soll man da anfangen? Erhöhtes Risiko, an Demenz zu erkranken? Minischlaganfälle? Prophetenkrankheit? Plötzlicher Tod? Haarausfall? Erektionsstörungen? Lebensgefährliche Blähungen? Wässriges Blut? Schwarzer Schleim? Unkontrollierbares Weinen? Erhöhte Anfälligkeit für l’Opéra? Inoperable Gelenkerkrankungen? Vollständiger Wirbelsäulenkollaps?

Denk nicht darüber nach! Schnell, denk an was anderes!

Wo ist das Problem? Für mich klingt das alles ziemlich normal.

Dein nihilistischer Humor annihiliert die Liste der Nebenwirkungen. Genauso wie alles andere in dieser sinnentleerten Welt.

Weiter geht’s!

Ja. Weiter geht’s.

Eigentlich ist das ziemlich traurig …

Vielleicht war es eine schlechte Idee …

Ich bin Polizist. Ich muss mich um Polizeiangelegenheiten kümmern. Mordfälle aufklären. Menschen helfen. Kim zählt auf mich.

Das ungeheure Ausmaß des dir anvertrauten Falls lässt die Liste der Nebenwirkungen winzig erscheinen. Du siehst die Nebenwirkungen gar nicht mehr. Sie sind dir egal.

Disco. Discokugeln. Arschgeile Tanzmoves. Boogiebeats.

Das blendende Licht in deiner Phantasie lässt jede Auflistung möglicher Nebenwirkungen verschwinden. Das herrliche Dröhnen des Disco übertönt alle negativen Gedanken.

… Mein Gott, ich bin zu einer Frau gegangen und habe tatsächlich Ich will Fick mit Ihnen haben zu ihr gesagt. Was zum Teufel ist bloß los mit mir?

Hoffentlich ist René jetzt nicht am Arsch, weil ich mir seine Schmerztabletten gekrallt habe.

Ich habe Angst, dass mich im Diesseits nie wieder jemand in den Arm nehmen oder lieben wird.

Vielleicht versteckt René hier etwas Interessantes. (Du durchsuchst die Kabine.)

Dir fällt nichts Verfängliches auf. Die Aktenschränke sind sauber, ihr spärlicher Inhalt akribisch geordnet. Auf dem Tisch befindet sich ein gerahmtes Foto.

Anscheinend war der Nachtwächter ein ziemlicher Ordnungsfetischist.

Du ignorierst das Bild.

„Verschwinden wir“, sagt der Lieutenant ungeduldig. „Hier oben kann uns die ganze Nachbarschaft sehen.“

Das Foto bleibt unangetastet an der Kante des Tisches stehen.

Du nimmst das Bild.

Die Schwarzweißphotographie zeigt ein junges Paar auf einem Straßenfest. Der Mann – René – trägt die Uniform eines königlichen Karabiniers. Das Mädchen ist jung und sehr hübsch. Es lächelt ausgelassen in die Kamera.

René wirkt, als lächle er gleich. Mit diesem Foto müssen angenehme Erinnerungen verknüpft sein.

„Warum haben Sie das genommen?“, fragt der Lieutenant, während er einen Blick auf das Foto wirft.

„Es ist eine kleine Erinnerung an ihn.“

„Sie haben wirklich Interesse an diesem alten Soldaten.“ Der Lieutenant klingt überrascht. „Es spricht wohl nichts dagegen, das Bild zu nehmen. Die Hafenarbeiter würden es vermutlich ohnehin wegwerfen.“

„Ich werde ihn danach fragen.“

„Sie interessieren sich wirklich für diesen alten Soldaten“, merkt er überrascht an. „Ich weiß nicht genau, ob ich Ihre Faszination nachvollziehen kann, aber klar, es spricht nichts dagegen – solange es nicht viel Zeit in Anspruch nimmt.“

„Ich erstelle eine künstlerische Fotocollage, Kim.“

„Natürlich“, sagt er nüchtern. „Keine Mordermittlung wäre vollständig ohne eine willkürliche Fotocollage.“

„Ich bin Polizist. Da sammelt man instinktiv Beweise.“

„Gut.“ Er nickt. „Aber lassen Sie uns weitergehen. Ich will nicht, dass wir hier beim Herumschnüffeln beobachtet werden.“

„Irgendetwas an diesem Mann weckt mein Interesse. Ich glaube, es könnte sich eine kleine Nebenermittlung daraus ergeben.“

Die Schwarzweißphotographie zeigt ein junges Paar auf einem Straßenfest. Der Mann ist jung, dunkelhäutig und trägt die Uniform eines königlichen Karabiniers. Das Mädchen lächelt ausgelassen in die Kamera.

Der junge Mann wirkt ebenfalls glücklich. Kurz nach diesem für die Ewigkeit festgehaltenen Augenblick wird er lächeln. Davon bist du überzeugt.

Anscheinend ist der Nachtwächter ein ziemlicher Ordnungsfetischist.

Dir fällt nichts Verfängliches auf. Die Aktenschränke sind sauber, und ihr spärlicher Inhalt ist akribisch geordnet. Der einzige erwähnenswerte Gegenstand neben der Uniform ist ein gerahmtes Foto auf dem Tisch.

Dir fällt nichts Verfängliches auf. Die Aktenschränke sind sauber, ihr spärlicher Inhalt akribisch geordnet. Auf dem Tisch befindet sich ein gerahmtes Foto.

[Ende.]

„Kim, ich werfe kurz einen Blick hinein.“ (Du durchsuchst die Kabine.)

„Wenn es sein muss.“ Der Lieutenant sieht sich um. „Aber beeilen Sie sich bitte – hier oben sitzen wir praktisch auf dem Präsentierteller.“