Eine starke Windböe lässt die verbliebenen Fenster klappern. Die Scheiben sind mit einer…

Eine starke Windböe lässt die verbliebenen Fenster klappern. Die Scheiben sind mit einer dicken Schmutzschicht bedeckt. Sie müssen sich schon seit vierzig Jahren in diesem Zustand befinden.

[Du schließt den Gedanken ab.]

„Lieutenant, können Sie erkennen, was sich drinnen befindet?“ (Du zeigst auf die Fenster.)

„Nein.“ Er schüttelt den Kopf. Die Fenster klappern in ihren Rahmen. „Ich werde es noch nicht einmal versuchen. Es ist so …“ Er nimmt seine Brille ab.

„Ich hatte einmal einen Partner. Er wurde von allen ‚Auge‘ genannt, weil er mir ständig alles zeigen musste. Es war wirklich so schlimm.“

Sein Partner, Auge, muss ein schlimmes Ende gefunden haben. Es macht ihn traurig, seinen Namen auszusprechen. Frag nicht weiter nach. Er würde dir ohnehin nicht antworten. Willst du es vielleicht mit etwas Smalltalk versuchen?

„Aber schießen können Sie trotzdem?“

„Sogar ziemlich gut, um ehrlich zu sein. Schon irgendwie seltsam. Ich bin kein Scharfschütze, aber meine Schießübungen bestehe ich mit sieben von zehn Punkten.“

Beim Schießen bewegen sich seine Hände wie von selbst. Genau wie seine Schultern. Es sind Reflexe.

Du nickst nur. [Du schließt den Gedanken ab.]

Du versuchst, einen Blick ins Innere zu werfen.

Von irgendwo hoch oben tropft Wasser herab. Du kannst lediglich den Schatten einer eingestürzten Treppe ausmachen.

Die Gitterstäbe sind von starken Rostausblühungen gezeichnet und mit einer dünnen weißen Schicht aus Meeressalz überzogen.