Sanfte, hellbraune Augen erwidern deinen Blick und starren direkt auf die Stelle hinter…

Hm? … Nein, du Schlusszieher. Deine analytischen Fähigkeiten sind immer eher begrenzt. Das ist nicht ihre Schuld. Und trotzdem …

Du meine Güte.

Wusste ich’s doch, dass was nicht stimmt …

Tut mir leid, dass es mir nicht eher aufgefallen ist. Du musst dich bewusst darum bemühen.

Wer, ich?

Ja, du. Er redet von dir, du unterwürfiger Speichellecker.

Und von dir.

Von mir? Jetzt hör auf. Bei mir ist alles im Lot.

Wer, ich?

Ja, er redet von dir, du sehniger Idiot.

Und von dir.

Von mir? Was habe ich denn jetzt wieder gemacht?

Wer, ich?

Ja, er redet von dir, du verschlagenes Arschloch.

Und von dir.

Von mir? Unmöglich. Bei mir ist alles im grünen Bereich.

Wer, ich?

Ja, du. Er redet von dir, du Langweiler.

Und von dir.

Von mir? Was habe ich denn getan?

Genau wie beim letzten Mal erwidern hellbraune Augen deinen Blick. Alles ist wie zuvor: Du spürst, wie der Zigarettenrauch von ihren Lippen emporsteigt. Sie ist noch genauso schön …

Keine Sorge. Wir werden dich vor ihrer Schönheit beschützen. Wir werden in den Riffen und Sunden ihrer Persona mit dir zu Rate gehen.

Wir werden Täuschungen durchschauen. Ihr seid geschützt. Ihr seid weise.

Wir beraten dich. Unter ihrem silbernen Einteiler, an den langen weißen Knochen ihrer Gliedmaßen, befinden sich Muskeln …

Miss Oranje Disco Dancer … Du willst deine Hand auf ihren Rücken legen und spüren, wie er sich wölbt.

Was … ist denn plötzlich los?

Nichts. Es vergeht nur Zeit. Mach dir keine Sorgen.

Du bist nicht verrückt.

Wenn etwas Ungewöhnliches passieren würde, würden wir es dir melden.

Luft strömt durch deine Luftröhre. Dein Herz schlägt. Du bist ein Detective – mach dich wieder an deine Arbeit.

Werde ich … betört?

Sie drückt die Ellbogen an ihre Hüften und dreht langsam den Kopf.

Ihre Haare streifen ihre Schultern mit einem leisen Geräusch, kaum hörbar …

Du wendest den Blick ab.

Der seltsame Augenblick geht zu Ende. Er währte kurz, nicht länger als 2,2 Sekunden.

Sie erwidert deinen Blick; die Zeit fließt langsam. Die Dreiecke ihres Gesichts ordnen sich neu an – zu einem erschöpften Lächeln …

„Nicht gerade mein Lieblingsthema …“ Sie schnippt die Asche weg. „Aber okay.“

„Warum hatte er eine Kugel im Kopf?“

„Eine Kugel?“ Schweigen. Ihre Augenbrauen treffen in der Mitte zusammen, zu einer schmerzverzerrten Grimasse. „Auf ihn geschossen haben sie auch?“

Majestät, es gibt keine Anhaltspunkte dafür, dass das Theaterkunst ist. Die Pause war nicht gespielt.

„Sie haben ihm die Kleidung ausgezogen und auf ihn geschossen …“

„Sie meinen, nachdem sie ihn erhängt hatten?“

„Ich bin verwirrt. Entschuldigen Sie.“

„Ich auch. Wussten Sie, dass auf ihn geschossen worden war?“

„Irgendwie komme ich gerade durcheinander … Ich dachte, er wurde erhängt? Ich war nicht dabei, als sie es getan haben. Ich weiß nicht, was passiert ist. Ich weiß nur, was sie mir erzählt haben – und Sylvie, die Barfrau.“

Langsam wird es auch für dich verwirrend, und das gefällt uns nicht. Wo war sie letzte Sonntagnacht?

„Wo waren Sie, als es passiert ist?“

„Ich habe mich weggeduckt. Unten, mit Sylvie.“

Du lässt es gut sein.

Wenn wir es jetzt aus Höflichkeit gut sein lassen – warum hast du die Kugel dann überhaupt erwähnt? Aber gut …

Ich weiß nicht, was ich von der Antwort halten soll.

Sie ist nur müde. Mach ihr nicht zu viel Druck.

„Sie meinen, nachdem sie ihn erhängt hatten?“

„Ich bin verwirrt. Entschuldigen Sie.“

„Wussten Sie, dass auch auf ihn geschossen worden war? In den Mund?“

„Es muss schwierig sein …“ (Du zeigst auf den Hof.) „Ihn dort zu sehen.“

„Oh ja“, sagt sie bitter. „Ich hatte eine tolle Aussicht. Vom Dach, aus dem Badezimmerfenster. In meinen Träumen …“

Sie verzieht das Gesicht. Vor Schmerz. Du siehst den Lieutenant an …

Er macht einen kleinen Schritt nach vorn.

„Sie haben uns angerufen. Die BMR …“