Konstitution
Vor Gedankeneffekten; weitere Dialogbedingungen können gelten.
709 · Stimmen und Dialoge
Ein kleines Stück Papier tanzt über Martinaise – über die langsamen Wellen, die sich am Ufer brechen, über die vom Krieg mitgenommenen Häuser und die jüngeren Bâtiments Nouveaux. Es fliegt über dich hinweg. Du blickst in den grauen Himmel, dein Haar fettig-feucht …
Und über die entfernten Straßen und die 8/81 – sogar über den alten Fischmarkt und die Kirche. Ihre materielle Existenz ist verloren. Diese großartige Stadt wird sie für dich verwahren. Tu dir selbst einen Gefallen und vergiss sie.
Weit draußen, weit fort von hier … knistert das Schilf vor Verzweiflung. Tritt hinaus.
Draußen legt sich ein kalter Wind um das Gebäude. Er weht Schneeflocken durch die Luft. Eine alte Frau passiert den Bau, den die Einheimischen den verfluchten Gewerbeblock nennen. Sie gibt sich große Mühe, nicht in die Schaufenster des Buchladens zu blicken. Das wäre unklug.
Auf einer Insel im Fluss Esperance sitzt eine kleine schmächtige Frau in einem Raum voller Tongeräte. Tausende kleine Lichter spiegeln sich in den Gläsern ihrer Brille wie Sterne im Nachthimmel.
Überall um euch herum fällt unentwegt Regen. Auf die Holzplanken, auf denen Sie steht, auf das Wasser ringsumher …
Eine Brise fährt durch die Segel und reißt an deinen Haaren. Unter der Wasseroberfläche verdrängt der schnittige, von seiner Form her an einen Fisch erinnernde Rumpf das Wasser. Darunter lauert überwältigende Finsternis. Sie erinnert dich an etwas oder jemanden …
Kalte Luft strömt von der Bucht herein und dringt in die Gassen und in die von Schlaglöchern übersäten Straßen – von Martinaise bis Jamrock. Im Straßenverkehr hörst du das Klirren von unter Wagenplanen verborgenen Glasampullen. Oder sind es nur deine Zähne, die in der Kälte klappern?
Die Häuser sind rot getüncht, Blut ergießt sich über die Rue Saint-Cispare … Der ganze Ort wird mit einem riesigen roten Lappen gewischt! All die alten Gebäude bekommen ein paar neue Einschusslöcher …
Die Luftfeuchtigkeit kriecht unter deine Haut. Deine Augen folgen ihrem Blick: vorbei an der Netzflickerin … zum Betonplatz des namenlosen Dorfes vor der Küste von Martinaise.
Der Regen lässt auf dem Wasser in deiner Nähe kleine Kreise entstehen; die Luftfeuchtigkeit kriecht dir den Rücken hoch wie ein Klaviertriller.
Die aufeinandertreffenden Betonplatten bilden eine abstrakte Form; in ihnen sind kleine Fußspuren zu erkennen. Die Abdrücke rühren von Gummistiefeln her. Von kleinen Gummistiefeln.