Schauder · Stimmen und Dialoge

Ein Südwind wärmt die Straßen. Das Licht eines vorbeifahrenden Motorwagens flackert in der Ferne auf und erlischt wieder …

Schwere Plastiktüten voller Dosen und missgestaltetem Gemüse baumeln in den Fäusten einer jungen Mutter, die den Kreisverkehr überquert. Sie steht mit offenem Mund da, als sie auf die Konstruktion in der Mitte hochblickt. „Komm her, Luc. Hierher, bitte“, sagt sie zu ihrem neugierigen Kleinkind. Die unentwegt gegen ihre Waden schlagenden Tüten fügen ihr blaue Flecken zu, als sie ihn fortscheucht.

Auf einem hölzernen Anleger, der vom Strand eines heruntergekommenen Fischerdorfs ins Wasser hineinragt, stehen drei Männer mit roten Wangen. Sie sind gut gelaunt, ihre Augen glasig, und halten Bier in den Händen.

Irgendwo hinter dem Schilf, in der Nähe eines verlassenen Bauplatzes, versinkt eine Schaufel im Sand. Argwöhnisch blicken die jungen Männer hinter sich. In der plötzlichen Stille klingen die von ihrem Graben verursachten Geräusche laut.

Das hölzerne Klackern eines Bilboquetspiels verstummt vor dem zentralen Bauwerk eines Kreisverkehrs. Bewundernde Pfiffe hallen durch die Luft, als der Betrachter es aus jedem Winkel auf sich wirken lässt. Erwartungsvolle Augen erscheinen hinter den umliegenden Fenstern. Vom Geräusch des Spielzeugs an die Scheiben gelockt, saugen auch sie nun den Anblick der eindrucksvollen neuen Installation in sich auf.

REVACHOL FÜR IMMER.

Von oben hörst du das einsame Kreischen der Möwen. Tief unter den Vögeln – eine hölzerne Promenade, voll mit verlassenen Ständen, Tischen und Bänken, Echos einer längst vergangenen Zeit.

Du warst schon einmal Teil ihrer Crew. Du kannst dich wieder mit ihnen betrinken. Wahrscheinlich wirst du oft hinter diesem Betonziegelhaus abhängen. Dort gehörst du hin.

Draußen hat das Heulen des Windes zugenommen. Die Wellen krachen wieder gegen die Stelzen. Es ist, als würdest du diesen Gedanken denken, allerdings mit der Stimme von jemand anderem …

Ein Mann mittleren Alters steht in einer heruntergekommenen Hütte am Rande des Fischerdorfes. Niemand nickt, niemand salutiert ihm. Von der Flüchtigen keine Spur.

Hinter dem halb gebauten Betonziegelhaus am anderen Ende des Dorfes trinken drei Leute. Deine neue Crew. Du brauchst die alte Crew nicht mehr, oh nein, du hast eine neue, mit der du dich betrinken kannst.

Das hättest du sein können. Das könntest du immer noch sein. Ein vom Pech verfolgter Niemand, der versucht, zu überleben.

Ein frischer Küstenwind heult noch immer gegen das Fenster der Hütte. Gelegentlich kriechen die Wellen unter das Fundament und erzeugen ein dumpfes Dröhnen ...

Ein Mann mittleren Alters steht in einer heruntergekommenen Hütte am Rande des Fischerdorfes und lauscht dem Summen der Heizung an der Wand.

Wellen krachen auf den Strand und ertränken das Schilf. Weit im Süden versammelt sich eine Gemeinde in einem Obdachlosenheim in der Suppenküche. Eine alte Frau verteilt kostenlos gestrickte Schals.

Mit wem sprichst du? Hier ist niemand. Nicht einmal die Kälte.

Wellen krachen auf den Strand und ertränken das Schilf. Weit im Süden versammelt sich eine Gemeinde in einem Obdachlosenheim in der Suppenküche. Eine alte Frau verteilt kostenlos gestrickte Schals.

Weit entfernt, an der Ecke von Perdition und Hauptstraße, ein unscheinbares, im Dunst versunkenes Gebäude. Es ist leer und verloren, genau wie sein Mieter.