Dein Hemd klebt dir an der Brust. Die Schulterpartie deines Discoblazers wird schwer. Die Kälte findet ihren Weg unter deine Haut. Du erschauderst, und die Stadt erschaudert mit dir.
Konstitution
Vor Gedankeneffekten; weitere Dialogbedingungen können gelten.
709 · Stimmen und Dialoge
Dein Hemd klebt dir an der Brust. Die Schulterpartie deines Discoblazers wird schwer. Die Kälte findet ihren Weg unter deine Haut. Du erschauderst, und die Stadt erschaudert mit dir.
Gänge, die während eines vor langer Zeit verlorenen Krieges nach Granattreffern eingestürzt sind. Der Regen fällt über Wäscheleinen her. Rundfunkgeräte laufen.
Noch mehr Luftschiffe der Koalition. Weit oben, wo der Regen entsteht, drehen sich geräuschlos Rotoren. Du siehst klarer.
Du zitterst und blickst zu deinen Füßen hinab. Schmutziges Regenwasser treibt Rinnen in den Schnee, der auf dem Platz liegt.
Ein silberglänzender Regenvorhang über den Häusern. Das Klassengefälle.
Eine städtische Küstenlinie, an der Regen von eternitbeschichteten Dächern tropft. Übriggebliebene Betonziegel eines zur Hälfte abgeschlossenen Bauvorhabens. Ein stillgelegtes Forschungs- und Entwicklungsgebäude, das einst von Revolutionären erobert wurde. Auf Pfählen erhebt sich eine alte Holzkirche über dem Wasser.
Es sind die Wolkenkratzer des Finanzviertels La Delta. Aus den Bürofenstern sickert mattgoldenes Licht.
Feucht. Dein Mantel schützt dich vor dem Regen, während die Stadt um dich herum erschaudert.
Luftschiffe der Koalition hängen wie Geistererscheinungen unter der Wolkendecke. Weit oben, wo der Regen entsteht, drehen sich geräuschlos Rotoren. Du siehst klarer.
Die Capeside-Apartments. Hochhäuser schmiegen sich aneinander; in ihren vom Krieg gezeichneten Mauern stecken noch immer 4,46-Millimeter-Kugeln.
Dir wird bewusst, dass du keine Schuhe trägst. Deine Füße sind rot vor Kälte.
Dein Hemd klebt dir an der Brust. Die Schulterpartie deiner Jacke wird schwer. Die Kälte findet ihren Weg unter deine Haut. Du erschauderst, und die Stadt erschaudert mit dir.
Ein Hinterhof. Regen prasselt auf das Dach eines Holzschuppens. Schmutziges Wasser sammelt sich um eine Leiche. Regentropfen rinnen die kalten Wangen des Toten hinab.
Dein Hemd klebt dir an der Brust. Die Kälte findet ihren Weg unter deine Haut. Du erschauderst, und die Stadt erschaudert mit dir.
Diese Frühlingsschmelze wird nicht von Dauer sein. Der Winter wird nach Revachol zurückkehren.
… MEINE GEDANKEN, MEIN HERZ, MEIN LEBEN, MEINE WELT REICHT VOM ERSTEN BIS ZUM VIERTEN STOCK.
Der Winter entlässt die Stadt aus seinem harten Griff. Die Schmelze setzt ein, der Frühling naht.