Einen grauen Himmel, an dem Wolken, gleich riesigen Kriegsschiffen, miteinander kollidieren. Regen stürzt auf die Welt hinab.
Konstitution
Vor Gedankeneffekten; weitere Dialogbedingungen können gelten.
709 · Stimmen und Dialoge
Einen grauen Himmel, an dem Wolken, gleich riesigen Kriegsschiffen, miteinander kollidieren. Regen stürzt auf die Welt hinab.
Eingestürzte Gullys. Alte, von Regenwasser überflutete Abwassersysteme. Geheime Waffenverstecke aus der Revolutionszeit. Türen, die zu Le Royaume hinabführen – zu den Katakomben, in denen dreihundert Jahre lang die blaublütigen Toten zur letzten Ruhe gebettet wurden.
Die Schulterpartie deiner Jacke wird schwer. Die Kälte findet ihren Weg unter deine Haut. Du erschauderst, und die Stadt erschaudert mit dir.
Wasser rinnt an deinem nackten Oberkörper hinab. Die Kälte findet ihren Weg unter deine Haut. Du erschauderst, und die Stadt erschaudert mit dir.
Revachol ist die Hauptstadt der Welt. Jamrock ist die Hauptstadt Revachols. An deinen Wimpern bilden sich Tropfen.
Hinter den Toren lagern bergeweise Container. Ihre roten und blauen Metalloberflächen sind rutschig vom Regen. Der Industriehafen von Groß-Revachol ist eine künstliche Gebirgskette. In ihr lagert immenser Reichtum, und in ihrem Schatten haust unermessliche Armut.
An einer Straße dort, die gleich einem trüben Fluss durch den Schnee fließt, zu beiden Seiten gesäumt von baufälligen Holzhäusern. Eine Videothek öffnet dem Regen ihre Türen, ein gepanzerter Motorwagen rast an der Ecke vorbei, an der ihr immer gemeinsam spazieren gegangen seid … Plötzlich stellen sich die Härchen auf deinem Rücken auf.
In einem Meeresarm zerfallen die Überreste einer halb versunkenen Seefestung. Jenseits der Bucht von Revachol ragen Geister in den Himmel.
Deine Haare sind fettig, unordentlich und mit der Asche aus nahen Kohleaufbereitungsanlagen meliert. Irgendwo in der Ferne erheben sich Schornsteine in den Himmel.
Regen fällt auf die Metropole Revachol, überall um dich herum. Regen tropft von den Traufen, strömt in die Gossen und spült den Schmutz fort.
Couron, die untere Mittelklasse. Nebenarm um Nebenarm halbiert die Häuserblöcke. Siebenstöckige Gebäude verschwinden im Regen.
Die Straße steigt an; eine Motorstraße windet sich auf einer Hochtrasse über das Ghetto. Unter ihren Betonpfeilern erstreckt sich ein Meer aus Dächern, Gebälk und Teer nordwärts. Vierstöckige Gebäude verschwinden am Horizont im niedergehenden Regen. In Jamrock schmilzt der Schnee.
La Drisienne, König Dris’ Passagierhafen. Kreuzfahrtschiffe, flankiert von Anlegern. Kräne, die über der Mündung des Nebenarms wachen.
Deine Sicht verschwimmt. Du wischst dir mit der Hand das Gesicht ab. Der Regen reizt deine Augen und zwingt dich dazu, den Blick zu heben und zu blinzeln.
Du – auf dem Platz von Martinaise. Ein kleiner Punkt, der zum Himmel hinaufblickt. An deinen Wimpern bilden sich Tropfen.
Dir wird bewusst, dass du noch immer nur einen Schuh trägst. In der Nähe, auf dem Balkon des Hostels Whirling-in-Rags, füllt sich ein einzelner Reptillederschuh mit Regenwasser.