Auf dem Sand zeichnet sich die dunkle Silhouette der Kirche ab … Schweigend stehen zwei Männer da.
Konstitution
Vor Gedankeneffekten; weitere Dialogbedingungen können gelten.
709 · Stimmen und Dialoge
Auf dem Sand zeichnet sich die dunkle Silhouette der Kirche ab … Schweigend stehen zwei Männer da.
Etwas Kaltes schwebt in der Luft. Wie Wasser, das gegen kalte Steine plätschert. Oder tropft. Auf einem Flur ganz in der Nähe. Vor drei Jahren. In der Ecke standen Schuhe …
Dir läuft es kalt den Rücken herunter. Der Wind vom südlichen Boulevard peitscht dich – weil du versucht hast, einen Keil zwischen sie zu treiben. Weil du Cuno die Straße austreiben wolltest.
Sechs Meter unter der Erde, unter Rohren, die noch vor dem Krieg verlegt wurden, befinden sich die eingestürzten Überreste des Regenkanalsystems von Martinaise. Neben zwei Schlafsäcken liegen zwei gestohlene Taschenlampen und haufenweise Batterien. In der Finsternis: ein Loch, das in die tieferen Tunnel führt …
Zierliche Absätze, die die Straße entlangtänzeln. Anmutige Schritte, leichtfüßig, das Leben noch vor sich. Du siehst nach oben, und der Himmel scheint sich zu verdunkeln.
An der Ecke Voyager/Hauptstraße hängt ein großes Neonschild an der Seite eines Gebäudes: „Video Revachol, 24h“. Es regnet, und auf der Straße ist fast kein Verkehr. Im Matsch sind die Fußspuren einer Frau zu sehen, die von der Eingangstür wegführen.
Mitten auf einem heruntergekommenen Platz, erleuchtet von einem Lichtkegel, befinden sich zwei Männer, einer schlank und der andere kräftig. Sie stehen auf der städtischen Bühne, aber nur einer von ihnen kennt seinen Text …
Mitten auf einem heruntergekommenen Platz, in einem Lichtkegel, der tagsüber kaum zu erkennen ist, befinden sich zwei Männer, einer schlank und der andere kräftig. Sie stehen auf der städtischen Bühne, aber nur einer von ihnen kennt seinen Text …
Die Schatten der Wolken gleiten über die Ruinen von Revachol-West. Wo immer sie vorüberziehen, fallen die Temperaturen leicht, aber spürbar.
Über euch entsteht eine Decke aus Altokumuluswolken, die sich miteinander verweben. Der Wind zerrt an ihnen und dehnt sie über die Bucht hinaus.
PLATSCH. Eine weiße Explosion auf dem Schuh eines Mannes. Er flucht in den Himmel, doch die Vögel hören ihn nicht.
Sie sind wie die Bombenschützen der Luftschifffahrtsbrigaden, die über eine Umgebung mit vielen Zielen gleiten …
Plötzlich öffnen sich die Bombenschächte, und ihre weiß schimmernde Nutzlast stürzt hinab in Richtung Erde …
Irgendwo, hoch über der Stadt, fliegt ein Möwenpaar in Schleifen durch die Luft …
#312D. Früher kauerten sich hier junge Mädchen aneinander, die auf mehr Wärme hofften, als ihre dünnen Mäntel zu spenden vermochten. Der Bus brachte sie zur Schule. Er verkehrt seit acht Jahren nicht mehr; es waren zu wenige Mädchen, die Betriebskosten zu hoch.
Verursacher der Tragödie war ein BMR-Fahrzeug, das zu einem Einsatz raste. Die Kälte legt sich über dich. Das Meeresrauschen ist in die Ferne gerückt.
Die Temperatur sinkt, und die Luft fließt leichter: Eine leere Straße. Vor dir liegt eine Verkehrsader, die nicht von Lastwagen blockiert ist. Keine Fahrer, die rauchend auf Trittstufen herumlungern. Nur … Stille.