Buch „Dick Mullen und ein Fall von Verwechslung“

Von einem Tatort fliehen, Beweise vernichten … Selbst wenn Detective Mullen den Mord nicht begangen hat, sollte er Jahre hinter Gittern verbringen.

Dick Mullen wird doch nicht wegen ein paar juristischer Feinheiten in den Knast geschickt!

Es wird brenzlig! Wenn Dick Mullen nicht beide Morde aufklären kann, bevor die Bullen ihn einholen, geht er lebenslänglich hinter Gitter …

Und du wirst niemals erfahren, was geschieht! Der Rest des Buches fehlt.

Ich schätze, das war’s dann wohl. (Du schließt das Buch.)

Ich kann es erahnen, oder? Wenn Mullen ins Gefängnis müsste, gäbe es nicht noch etwa fünfzig weitere dieser Bücher.

Wie kommst du darauf, dass dies nicht der letzte Fall von Dick Mullen sein könnte?

Okay, ist ja auch egal. Das wird langsam lächerlich. (Du schließt das Buch.)

Gibt es nicht schon ein Buch namens „Dick Mullens letzter Fall“ oder so?

Woher weißt du, dass dies nicht der letzte letzte Fall ist?

Das könnte ewig so weitergehen. Beende es jetzt.

Kannst du den Fall lösen, bevor die Bullen kommen?

Moment, erst hätte ich ein paar Fragen.

Ja, Detective?

Warum wurde Dick Mullen überhaupt Detective?

Es gab nie eine Zeit, in der er kein Detective war. Er wurde als Detective geboren.

Wurde ich etwa nicht als Detective geboren?

Für einen Moment hörst du auf, die Geschichte auf der Seite zu lesen, und siehst das Buch als das, was es ist: eine Ansammlung spröder, billig gedruckter Seiten, zusammengehalten von einem Klebstoff, der aus Pferdehufen hergestellt wurde …

Aus dem Nichts hörst du das Quietschen von Turnschuhen auf einem gewachsten Boden und spürst das Brennen eines Seils an deinen Händen. Sind das Hirngespinste aus einem anderen Leben?

Mit anderen Worten: Du wirst hier nicht die Antworten finden, die du suchst.

Aber warum ist er so?

Dick Mullen wurde geschaffen, um Schädel zu brechen und Fälle zu lösen. So ist er nun mal. Er könnte genauso wenig damit aufhören, ein Detective zu sein, wie ein Tiger damit aufhören könnte, ein nächtliches Raubtier zu sein.

Du bist aber kein Tiger, Harry. Du bist ein Mann. Es ist dein Fluch, wählen zu müssen.

Du bist aber kein Tiger, Detective. Du bist ein Mann. Es ist dein Fluch, wählen zu müssen.

Ich habe keine Fragen mehr. Ich habe alles verstanden.

Wer war es also, Detective? Wer hat Charlie Spillane und Deanna Deneuve umgebracht?

Weißt du was? Es ist mir eigentlich völlig egal. (Du schließt das Buch.)

Der Kommunismus hat sie umgebracht.

Was? Was soll denn das bedeuten? Bei dir gibt es auch nie eine klare Antwort, oder? Du findest immer wieder Gefallen an irgendwelchen hirnrissigen Gedanken und wiederholst sie dann bei jeder Gelegenheit.

Jetzt finde heraus, wer es wirklich getan hat.

Du liest das Buch zu Ende.

Du beginnst, dich wild durch die Seiten zu blättern. Obwohl du weißt, dass diese Bücher einer Reihe abgedroschener literarischer Klischees folgen, bist du plötzlich völlig gefesselt. Du blätterst derart schnell um, dass du nicht einmal bemerkst, wie sich der alte Buchrücken ablöst …

Du versuchst, die Seiten noch zu erwischen, als sie sich lösen, aber deine Finger sind nicht schnell genug – und weg sind sie.

Dutzende von Seiten liegen über den Boden zerstreut. Das letzte Fünftel des Buches scheint verlorengegangen zu sein. Du könntest die Seiten aufsammeln und wieder zusammensetzen, aber das würde viel zu lange dauern.

„Bah! Jetzt werde ich es nie erfahren!“

„Wirklich schade, Detective. Falls es hilft, kann ich Ihnen sagen, dass die Auflösung nur selten befriedigend ist …“

„Und wo wir schon dabei sind: Vielleicht sollten wir uns wieder ein wenig um unseren eigenen Fall kümmern?“

Letztes Jahr blieben mehr als 71 % der Morde in Revachol ungeklärt. In Revachol-West lag dieser Wert sogar bei 85 %.

Richtig, das wirst du nicht. Aber ist es dann nicht genau wie im wirklichen Leben, Detective?

„Blöder alter Pferdeleim.“

„Ach, ja. Das Problem mit Taschenbüchern für den Massenkonsum. Sie sind nicht für die Ewigkeit gemacht …“

„Vielleicht ist das ein Zeichen dafür, dass Sie sich wieder an die Lösung Ihres eigenen Mordfalls machen sollten, Detective?“

Vergiss nicht, es hätte auch Delirium tremens sein können.

Ja, gib einem toten Pferd die Schuld für deine dicken, ungeschickten Finger.

Dutzende von Seiten liegen über den Boden zerstreut. Das letzte Fünftel des Buches scheint verlorengegangen zu sein. Du könntest die Seiten aufsammeln und wieder zusammensetzen, aber das würde viel zu lange dauern.

Das verwöhnte Politikersöhnchen?

Könnte sein. Wer weiß das schon? Es gibt nur einen Weg, es herauszufinden.

Der korrupte Polizeicaptain?

Äh … Dick Mullen?

Hast du denn überhaupt nicht aufgepasst? Es war nicht Mullen! Es war ein Be-trü-ger. Und jetzt finde endlich heraus, wer es wirklich getan hat.

Der drogenabhängige Kunstsammler?

Die Liebe hat ihnen den Rest gegeben.

Wozu Verbrechen bekämpfen, wenn die Welt derart böse ist?

Ist sie denn wirklich so böse, Detective?

Jap, sie ist verdammt böse.

Warum bist du dann noch hier?

Weil ich diesen Fall lösen muss. Nicht für die anderen. Für mich.

Was genau versuchst du zu beweisen? Und was wird sich ändern, wenn du es schaffst, es zu beweisen?

Aber was weiß dann dieses Buch? Es ist nur ein schlecht gemachtes Stück Zellstoffmüll, das geschaffen wurde, um konsumiert und weggeworfen zu werden.

Weil ich zu feige bin, etwas dagegen zu unternehmen.