Fallbuch der Vergessenheit

Nein, das stimmt nicht. Du bist ein menschliches Messinstrument, durch und durch ein Intellektueller.

Es wird einige Mühe kosten, diese Fallakten zusammenzufügen, aber es ist möglich – später, wenn du sie dir aus der Nähe angesehen hast.

„Sind zwei Fälle pro Woche eine gute Fallbelastung, Lieutenant?“

„Hm?“ Er hebt die Nase von seinen Notizen. „Zwei komplexe Fälle zu bearbeiten ist eine Menge, ja. Man muss sich wirklich anstrengen. Ich würde es nicht empfehlen. Damit man nicht anfängt, Fehler zu machen.“

Du nickst und kehrst zu den Fallnotizen zurück.

„Zwei Fälle pro Woche scheint meine Belastung gewesen zu sein, Lieutenant. Ich weiß aber nicht genau, ob ich sie abgeschlossen habe.“

„Zwei?“ Er hebt beide Augenbrauen. „Das ist eine Menge. Übrigens wollte ich nicht sagen, dass Sie Fehler machen. Das war anmaßend von mir.“

„Schön zügiges Tempo. So wie ich es mag.“

„Ich bevorzuge eine normale Fallbelastung. Er kehrt zu seinen eigenen Fallakten zurück. „Das ist alles eine Frage der Methoden.“

Du doch nicht. Du bist eine unermüdliche Maschine.

„Ich bin einfach ausgebrannt.“

„Schon okay.“ Er nickt, dann kehrt er zu seinen eigenen Fallakten zurück. „Früher oder später tun wir das alle.“

„Ich habe bestimmt viele Fehler gemacht.“

„Schon okay.“ Er nickt, dann kehrt er zu seinen eigenen Fallakten zurück. „Wir machen alle Fehler.“

Gott weiß, dass ich auch so meine Fehler gemacht habe … Er versucht, nicht daran zu denken.

Du blätterst durch die weißen Papiere.

Weiß sind sie eigentlich nicht gerade. Sonnenlicht und Alkohol haben sie mit gelblichen Flecken versehen. Sie sind mit einer dichten blauen Handschrift bedeckt. Die verschwommene Tinte formt zahlreiche Muster und breitet sich über ganze Seiten hinweg aus. Das Papier selbst ist mit schwachen roten Linien kariert, die kurze Absätze bilden.

Ab und zu kommt ein roter Stempel vor, auf dem zu lesen ist: FALLAKTEN; ZU PAPIER BRINGEN. Die FALLAKTEN sind zahlreich. Du zählst mehr als hundert durchnässte, zerknitterte und mit Eselsohren versehene Seiten, die in deinen Händen zerfallen. Sie scheinen einigermaßen geordnet und extrem dicht beschrieben zu sein – wenn auch größtenteils unleserlich.

Was ist da drin? Worum geht es?

Arbeit. Konflikt. Armut. Das Viertel Jamrock. Dies sind handschriftliche Protokolle von Untersuchungen, die bis zum Januar 51 zurückreichen – also aus diesem Jahr stammen. Die genaue Zahl ist aufgrund fehlender Seiten – und einer seltsamen Namenskonvention – nur schwer einzuschätzen, aber es handelt sich mindestens um zwanzig, vielleicht sogar um dreißig Fälle. Angenommene Fälle, nicht abgeschlossene, wohlgemerkt.

Es ist Mitte März. Du hast dich im Durchschnitt an zwei Fällen pro Woche versucht.

Wie jetzt? Ist das alles?

Du riechst am Fallbuch.

Der saure Gestank nach verfaulten Lebensmitteln hat sich auf der Zellulose abgelagert. Sie bildet nun die Grundschicht dieses Erlebnisses. Diese Grundschicht ist von einem schwachen Duft nach verdorbenem Fleisch umgeben – dem Stoff, aus dem der Tod gemacht ist – und großzügig mit dem wohltuenden Zitrusduft eines Toilettenreinigers besprüht.

Du weißt schon, wie diese Teile, die sie in öffentliche Pissbecken tun – wahrscheinlich mit einem tollen Namen wie Fermi-Diskret oder Axel. Auf seinen Reisen hat das Fallbuch irgendwann einmal das Innere einer öffentlichen Toilette gesehen.

Sei still, Nase. Ich brauche deine Hilfe nicht. Ich brauche von niemandem Hilfe!

Deine Nase versteht nicht, was sie falsch gemacht hat.

Der Lieutenant beobachtet, wie du die in Toilettenwasser getränkte Masse unter deiner Nase hin und her bewegst, um einen guten Hauch abzubekommen. Einen sauberen, analytischen Hauch.

Nach einer Weile kann er es nicht mehr ertragen. „Entschuldigen Sie, ich muss noch einmal fragen: Wie ist es im Müll gelandet?“

„Vermutlich hat es mir den Stil verhunzt.“

„Officer, so beschädigt dieses …“, beginnt er und deutet auf den Papierhaufen, „… Ding auch sein mag, es handelt sich hier dennoch um dienstliche Unterlagen. Vermutlich enthalten sie zahlreiche Notizen zu laufenden Ermittlungen. Vielleicht kommen sogar die Namen von verdeckten Ermittlern vor. Von Informanten ganz sicher. Ich empfehle Ihnen, sie in Ihren Stil einzubauen. Uns allen zuliebe.“

Das ist leichter gesagt als getan – wie soll dieser erbärmliche Haufen Durchschlagpapier jemals très Disco werden?

Herausforderung angenommen. Du solltest die Augen nach stilistischen Elementen offenhalten, die völlig unerwartete Stärken dieses Haufens zutage fördern.

Ich sollte lieber versuchen, diesem Ding einen Sinn abzugewinnen. (Du lehnst den Auftrag ab.)

Ich weiß ja nicht … Hast du gesehen, wie schlicht dieses Ding ist? Eine einfache Klammer und nach Klo stinkende Papiere. Es hätte ein wenig mehr Pep vertragen können! Wie auch immer, mach ruhig weiter. Entschuldige die Unterbrechung.

Ich weiß nicht. Irgendwie habe ich eine unheilvolle Vorahnung. Als ob in diesen Papieren etwas lauert, das es auf mich abgesehen hat.

Was redest du da? Niemand hat es auf dich abgesehen – jetzt sei doch mal ein bisschen realistisch! Peppe dieses Fallbuch auf!

In Ordnung. Das scheint mir eine gute Idee zu sein. (Du nimmst den Auftrag an.)

Es ist … Du siehst doch, wie schlicht dieses Ding ist! Eine einfache Klammer und nach Klo stinkende Papiere. Es könnte ein wenig mehr Pep vertragen. Das würde deine Stimmung gleich heben.

Oh Gott, das klingt gefährlich. Sieh bloß zu, dass du es nicht wieder wegwirfst.

„Wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden …“ Er öffnet sein eigenes makelloses blaues Notizbuch wieder. „Dieses Ding hat mich mit dem plötzlichen Drang erfüllt, sicherzustellen, dass meines in bester Ordnung ist.“

Unnötig. Es sieht großartig aus. Im Gegensatz zu deiner entsetzlichen Masse, die vor Exkrementen trieft.

„Vielleicht hat irgendwer aus dem Whirling es in den Müll geworfen? Ich weiß es nicht. Ich bin langweilig.“

„Langweilig? Wohl eher gefährlich. Sie sollten eine gründliche Bestandsaufnahme dieser Unterlagen durchführen und sicherstellen, dass keine Informationen in die Hände der Feinde der BMR – des organisierten Verbrechens oder schlimmerer Kreise – gelangt sind … Manchmal enthalten dienstliche Notizen die Namen von Informanten und sogar verdeckten Ermittlern.“

„Ich glaube, ich wollte kein Polizist mehr sein.“

„Tut mir leid, das zu hören.“ Einen Moment lang weiß er nicht, was er antworten soll.

Du tust ihm leid.

„Auf jeden Fall war es ein Glück, dass Sie es gefunden haben. Vergewissern Sie sich, dass alles da ist. Dienstliche Notizen sind … na ja, gefährlich. Sie enthalten vertrauliche Daten.“

„Das Ganze hat etwas … Unheilvolles an sich. Vielleicht musste ich es ja verlieren, damit das Große Blutvergießen beginnen kann …“

„Sie mussten es verlieren, damit das Große Blutvergießen beginnen kann? Wovon sprechen Sie da?“

„Ich pflege mich dieser Sprache zu bedienen.“

„Pflegt Ihr auch peinlich genaue Bestandsaufnahmen durchzuführen?“ Er zeigt auf die in Mitleidenschaft gezogenen Notizen. „Sie sollten Sie durchgehen. Nachsehen, ob alles da ist. Dienstliche Notizen enthalten Namen von Informanten und sogar von verdeckten Ermittlern. Sollten solche Blätter den Widersachern der BMR in die Hände gefallen sein, könnte es durchaus ein Blutvergießen geben.“

„Ich weiß es nicht.“

„Ich weiß es auch nicht …“ Er zeigt auf die in Mitleidenschaft gezogenen Notizen. „Sie sollten sie durchgehen, nachsehen, ob alles da ist. Dienstliche Notizen enthalten Namen von Informanten, manchmal sogar von verdeckten Ermittlern. Sollte etwas davon den Widersachern der BMR in die Hände gefallen sein, könnte es durchaus ein Blutvergießen geben.“

„Das Ganze hat etwas … Unheilvolles an sich. Etwas richtig Düsteres. Vielleicht musste ich es ja verlieren?“

„Sie mussten wegen etwas Düsterem verlieren? Wovon reden Sie da?“

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich – oder jemand anders – es in die Toilette im Bad meines Hostelzimmers geworfen hat. Die Tablette stimmt nämlich überein.“ (Du tippst dir auf die Nase.)

„Okay, gut.“ Es herrscht kurz Stille. „Aber warum?“

„Ja, ich will immer noch nicht darüber reden.“

„Okay, kein Problem.“ Er wendet sich ab, um seine eigenen Notizen zu ordnen – und lässt dich mit deinen allein.