Politik

„Das hoffe ich.“

„Wir sollten die Eigentümer zu feinem Schrot verarbeiten und sie an die Schweine verfüttern.“

„Wir sollten die Arbeiter zu feinem Schrot verarbeiten und sie an die Schweine verfüttern.“

„Nein.“

„Ich habe es für die Gewerkschaft getan. Für die Rechte der Arbeiter.“

„Also nein, ich glaube nicht, dass man Sie als Scherz hergeschickt hat. Und selbst wenn es so war, werden die sich noch wundern.“

„Aufgrund meines mangelhaften Vorwissens bin ich mir nicht sicher, welche der beiden Seiten zu Schweinefutter verarbeitet werden sollte. Diese Überlegung muss in mir gären. Und … Nationalismus.“

„Sind Sie sicher? Wer weiß, ob es nicht wahr ist? Wenn Sie sich wirklich an nichts erinnern können … woher sollen Sie es dann wissen?“ Der Gedanke beunruhigt ihn. „Wir sollten uns an die Arbeit machen.“

Der Lieutenant blinzelt. Sein Mund ist leicht geöffnet und sein Körper reglos. Eine Mikrosekunde vergeht.

Das passt gut zu einer Theorie, an der ich arbeite: Ich halte mich nämlich für einen vom Glück verlassenen Superstar.

Unbefriedigend. Schmerzhaft. Du hörst ein metallisches Geräusch, aber hohl klingt es nicht. Der Container scheint voll zu sein …

„Verstehe.“ Er nickt und widmet seine Aufmerksamkeit wieder dem stinkenden Container.

„Vermutlich hat es mir den Stil verhunzt.“

„Das Ganze hat etwas Unheilvolles an sich. Vielleicht musste ich das Fallbuch verlieren, damit das Große Blutvergießen beginnen kann?“

„Ich denke, ich wollte kein Polizist mehr sein – also habe ich das weggeworfen.“

„Vielleicht hat irgendwer aus dem Whirling es in den Müll geworfen? Ich weiß es nicht. Ich bin langweilig.“

Er und du, ihr seid jetzt der gleichen Meinung – über das Gesetz und dass ihr es vertretet. Das hat eurer Beziehung gutgetan.

Offensichtlich nimmt der Lieutenant gerne die Möglichkeit wahr, die Schlagzeugersache selbst zu klären.