Conversación · Portapapeles dañado

No está enfadado... el apestoso montón de papeles le hace preocuparse por el bienestar de su propio papeleo, eso es todo.

Lo sé, lo sé. Sylvie ya me dijo que lo tiré por el retrete.

Si sabes que pasó por el retrete antes de acabar en la basura, ¿por qué lo hueles?

Soy policía. Esto es trabajo policial. Solo sigo las pistas, ¿entiendes?

Torturar tu nariz... ¡sin motivo!... no es lo ideal para descifrar casos, compi.

Esto se está poniendo raro y hostil. Lo siento, nariz... sigamos adelante.

Tu nariz está entre agradecida y resentida.

¿Estás cabreada conmigo, nariz?

Sí, resulta que a tu nariz no le gusta oler mierda. Qué puta sorpresa. Venga, suficiente... aleja el dichoso portapapeles.

La opción de olisquear estaba ahí, así que...

... ¿así que querías catar la colaboración basura-retrete? ¿Averiguar qué pasa cuando esos dos agarran el ritmo juntos? Muy bien, colega.

Tal vez sea... mi fetiche. ¿No? ¿Te lo habías planteado, nariz?

El olor a basura y retrete no es tu fetiche y lo sabes. A tu nariz esto no le gusta una mierda.

¿Qué retrete sería?

¿Recuerdas cuando dije que el olor del baño de arriba era tan desagradable que deberían haber enviado a un poeta para describirlo?

¿Suena 'generoso aderezo cítrico de limpiador de retrete' a verso que este poeta usaría?

¡Pues sí! Entre muchas otras cosas. Este producto de limpieza lo utilizan en el Whirling-in-Rags. ¿Quizás allí es donde tiraron el portapapeles por el retrete? Tú lo hiciste.

Eh... pues la verdad es que no.

Pues quizá debieras prestar más atención. De todos modos, lo que tu nariz trata de decirte es que... el portapapeles fue tirado por un retrete del Whirling-in-Rags, y lo hiciste tú. El limpiador de retrete de tu habitación huele exactamente igual.

¿Qué retrete? No estás seguro de haberlo olido todavía o peor... tienes la sensación de que lo has pasado por alto.

Abrir el compartimento oculto del portapapeles.

Mmm. Los lados del tablero parecen algo desalineados. Como un cajón que se ha salido de las guías. Pero si doblas el plástico contra tu rodilla, con cuidado...

... las guías vuelven a encajar en su sitio. Ya debería ser posible... ya sabes...

Un momento... no sé por qué, pero no quiero hacerlo.

¿A qué estás esperando...?

Es porque sabes adónde lleva esto.

No parece que vaya a ser divertido.

Abrir el compartimento.

Sin oponer resistencia, y sin sonido alguno, los dos paneles se mueven uno contra el otro. El compartimento se abre.

Coger los resguardos.

Un dibujo a color de dos pulpos sonrientes que extienden sus tentáculos el uno hacia el otro. Las entradas permiten el acceso a un zoológico de Revachol Este. El acuario cuesta un poco más... pero esto también te permite la entrada.

Mátate, gilipollas.

Las palabras se te acaban de... pasar por la mente, aunque no sabes por qué.

¿A quién iban dirigidas?

¿Tú qué crees?

A ti.

Parpadear.

Ves dos resguardos y una postal hecha a mano.

Coger la postal. (Proceder).

Miras fijamente la postal, deseando que tu mano se mueva. Se niega. Es demasiado. Otra vez no.

No, de eso nada... no sin asistencia policial. Es simplemente imposible de abrir. Tus manos se niegan a moverse.

En algún lugar del lazareth de la base, el teniente inspector Kitsuragi se da la vuelta y dice: ay. Las heridas son agonizantes.

Mmm... es como si hubiera una estructura de autodefensa automática en tu mano, evitando que te comas la cabeza con antiguas cartas de amantes.

Soy yo. Estoy impidiendo que su mano se mueva. Ya no vamos a hacer eso. No vamos a leer esas palabras. Ha muerto gente. Tiene que trabajar, no lamentarse por algo que nunca volverá.

El teniente se aclara la garganta. "No creo que sea el momento de revisar efectos personales", dice. "Sigamos adelante".

Un trozo de papel encerado, pegado a una cartulina. Al sostenerlo, oyes el crujido de unas hojas... ves flores violetas, patrones florales y restos de pegamento.

Abrirla.

En su interior, trazos de una escritura familiar... letra de mujer cursiva y redondeada.

Una joven de unos 20 años. Se percibe cuidado, esfuerzo y una sonrisa, o eso crees... aunque eso no es algo que pueda leerse en la letra de alguien.

"Harry", comienza... sin darte cuenta ya la estás leyendo. "Quería escribirte una carta, para que la leas cuando despiertes. Tal vez te haga feliz".

Tírala. Por favor.

Pero me hará feliz...

Un viento misericordioso sopla desde la bahía de Revachol, desempolva el suelo a tus pies y alza los periódicos abandonados. Sientes que la postal se va con él...

SUÉLTALA.

Dejar que se la lleve el viento.

¡No! ¡No la sueltes! ¡Hay restos de polvillo de droga! No es que esté bien, pero al menos es una forma de estar juntos...

Soltar la postal y dejársela al viento.

Como si nada, el viento te la quita de los dedos, fríos. Se suelta; el papel encerado cruje, susurra, un susurro ligero y profundo... Luego, una ráfaga eleva la postal hacia el cielo gris y lloviznoso. Lejos de ti...

Un trocito de papel baila sobre Martinaise... sobre olas lentas que rompen en la orilla; sobre las casas destrozadas por la guerra y los nuevos batiments nouveau por igual; sobre ti, mirando hacia el cielo gris con el pelo grasiento y húmedo...

Y sobre las calles distantes y la 8/81, incluso sobre la vieja lonja de pescado y la iglesia. Su existencia material se ha perdido. Esta gran ciudad lo guardará para ti. Por tu propio bien, olvídalo.