Insignifiant · Esprit de corps ≥ 0
C’est ta seule maison, désormais. Mais tu ne peux pas y retourner. Pas comme ça.
Psyché
Avant les effets des pensées ; d'autres conditions de dialogue peuvent s'appliquer.
620 · Répliques
C’est ta seule maison, désormais. Mais tu ne peux pas y retourner. Pas comme ça.
« Et un mois plus tard, quand j’ai enfin l’occasion de le remercier correctement, il me sort qu’il se souvient absolument pas de tout ça. Du Gottlieb tout craché. Il fait équipe avec le diable, c’est certain. Santé ! » Le tintement du verre de bière est noyé dans la conversation du groupe...
« Et donc il me retire l’appendicite sur place, pendant que la fête bat son plein à côté. La douleur me faisait délirer, et j’étais blindé au schnaps. Mais je me souviens de m’être dit à ce moment-là : Punaise. Il est doué pour la couture, ce Gottlieb... »
Il faut s’en occuper tout de suite, pense-t-il en regardant dans la pièce. Mon dieu, ces singes...
« Et alors cet enfoiré de Gottlieb, empestant le schnaps, m’ordonne d’aller dans sa salle de torture... » L’agent Fischer est d’humeur bavarde – il poursuit donc : « Et je lui demande : "Vous êtes sûr, doc ?" Et décontracté comme jamais, il me répond : "Ouais, si vous avez mal, il faut faire sortir ce gros bébé..." »
Ton demi-frère est fier de se tenir à tes côtés.
C’est ton demi-frère et tu le fais fuir. Pourquoi ?
Non. Tu le vois. Ce jeune garçon pourrait être un parfait agent de police junior. Dans une autre vie, où il te fait confiance.
La prochaine fois que tu fais une déclaration de ce genre, je te suggère d’abord de te changer et de porter des vêtements un peu moins volages que cette robe sordide, monsieur l’agent.
Si on devait vraiment vivre un scénario complètement irréaliste comme celui-ci, tu serais une pute beaucoup plus convaincante, monsieur l’agent.
Non seulement son nom, mais aussi son adresse... T’es un putain de danger public.
« T’as vu Abricot, la fille du vieux Pidieu ? » demande le lieutenant McCoy. « Ouais, ouais, répond Torson. Elle a un de ces culs... » McCoy acquiesce de la tête. « C’est quand même un prénom à la con, Abricot, mais bon, qui suis-je pour juger ? On se fait un kebab ? »
Il est reconnaissant d’avoir pu remettre son arme dans son étui.
Bien sûr, se dit-il. Ce qui compte, c’est la transparence.
Ce n’est pas mon drapeau, pense-t-il – mon drapeau, c’est celui de la Zone de contrôle.
Il dit ça sérieusement. Ne prends pas ça pour un coup bas.
« Qu’est-ce que ça fait de tuer un homme, M. McCoy ? » demande la jeune femme à l’homme qui se trouve en face d’elle...
« Honnêtement, poupée, dit John McCoy en croisant les chevilles sur le bureau, ça ne me fait plus rien. C’est comme me brosser les dents – je le fais une ou deux fois par semaine sans vraiment y prêter attention. » Il n’y a aucune trace de culpabilité dans sa voix.