Conversation · Autorité

Faire preuve d’autorité à leurs yeux.

Tu scrutes cette pièce pleine de mecs en sueur, en train de jurer, de picoler, de chiquer... ça te semble pas familier ?

Où est-ce que j’ai déjà vu ça ?

Il te semble que cet endroit s’appelait le poste 41. Un lieu lui aussi (presque exclusivement) rempli d’hommes, avachis sur leur bureau, en train de bavasser pour tuer le temps.

« T’as vu Abricot, la fille du vieux Pidieu ? » demande le lieutenant McCoy. « Ouais, ouais, répond Torson. Elle a un de ces culs... » McCoy acquiesce de la tête. « C’est quand même un prénom à la con, Abricot, mais bon, qui suis-je pour juger ? On se fait un kebab ? »

« J’ai pigé, Titus. Ici, c’est vraiment vous qui faites la loi. »

« Hein ? »

« Vous ressemblez vraiment à des vrais flics. En train de branler les mouches, une bière à la main. »

Il se redresse. « Vous avez un problème avec la bière, maintenant ? »

T’y es pas encore. Rajoutes-en.

« J’ai un problème de bière, mais pas un problème avec la bière. Et je sais pas du tout comment faire mon job. Comme vous. »

« Parlez pour vous, mec. (Il repose sa bière.) Ça fait dix ans que je mène la barque ici. Vous auriez dû voir Martinaise avant qu’on la reprenne en main. C’était comme Jamrock aujourd’hui. »

« Ils ont rien vu, mec. (Il se tourne vers vous.) On avait trois fusillades par semaine, des gamins abattus, des graffitos partout. Et vous, les flics, on vous a pas vus depuis les années trente. »

« Félicitations pour avoir effacé le graffito. (Il se tourne vers Titus.) Vous préférez rester assis là, à causer des nibards de Monica alors qu’on a une victime de viol. »

« Et alors ? Qu’est-ce que vous attendez de moi ? On s’en est occupé. » Il reprend sa bière.

Lui laisse pas le temps de boire. Encore un coup de pression, vite !

Ne te le mets pas à dos, c’est presque dans la poche.

« Je vous l’ai déjà demandé – pourquoi cachez-vous la victime ?! »

« Titus ne cache rien du tout. » Elle se tourne vers le grand gaillard. « Titus... »

Il est trop énervé pour boire. « Vous voulez lui parler ? Très bien, allez lui parler ! J’ai rien à cacher. »

On a tous quelque chose à cacher. C’est certainement son cas.

« Du moment que vous la traitez avec respect. Pas d’interrogatoire, pas de harcèlement – dans le cas contraire, vous allez morfler comme jamais. (Il écrase son poing contre sa paume.) C’est bien clair ? »

« Comment s’appelle-t-elle ? » Le lieutenant sort son calepin.

« Klaasje Amandou. Elle crèche au Whirling-in-Rags. Très jolie, en combinaison argentée, blonde. (Titus ajuste sa casquette.) C’est Amandou, avec O-U à la fin. »

Merde ! La fille... La fille de l’étage ?! Impossible, ça peut pas être elle ! Tu te souviens de ce que tu lui as dit ? Tu lui as dit que t’avais envie de faire...

Oh, c’est elle. Aucun doute possible. C’est Miss Oranje, danseuse disco.

« Klaasje Amandou. Cool. » (Garder votre calme.)

Tu ajoutes de façon inexplicable le mot « cool » après le nom de la victime – mais personne ne le remarque. Tu es bien trop stoïque. Personne parmi l’assemblée ne suspecterait que tu l’as déjà rencontrée.

Quoi que tu fasses, ne lui dis pas que tu la connais. Ça semblerait louche.

Du calme. Respire. Essaie d’oublier ce petit pépin.

« Merci, nous irons lui parler. » (Conclure.)

« Souvenez-vous de ce que j’ai dit : vous morflerez comme jamais. » Il pointe sa cannette de bière dans votre direction.

« Quand le viol a-t-il eu lieu ? »

« Il a fait ça avant qu’on le bute. Il recommencera pas. » Il écrase sa cannette de bière à moitié vide. « Qu’est-ce que ça peut bien foutre ? »

« Nous aurions grand besoin d’établir une chronologie des faits. »

« D’accord. Y a deux semaines, peut-être ? J’en sais rien... Il me faut une autre binouze. » Il se tourne vers Glen.

« Tiens, patron ! » Le grand blond lui jette une cannette. Titus l’ouvre.

« D’accord. »

« T’as pas de bière à la main. » Le grand blond jette une bière à Titus. « Tiens ! »

« On pourrait établir une chronologie. »

« Quelle est votre relation avec elle ? »

« Je la connais. » Il regarde autour de lui, tandis qu’un silence inhabituel tombe sur les lieux.

« Vous la connaissez si bien que ça ? »

Un petit rictus au coin des lèvres de Kim. Il a une intuition sur ce que connaître signifie.

« Suffisamment bien, le flicaillon. On a passé du bon temps ensemble. Ça fait quelques mois qu’elle crèche ici. » Il croise les bras.

Il s’efforce de se la jouer détendu – mais les muscles de son cou disent le contraire.

« Je vois. Autre chose ? »

Il se frotte la tempe gauche. « Si vous insistez. »

« Donc, elle n’est pas du coin ? »

« De Révachol, vous voulez dire ? Non. C’est une immigrée, une sorte de vagabonde. Elle est restée ici pendant l’hiver. »

« Ne lui causez pas davantage d’ennuis ! s’exclame le gros type. Elle est pas du genre chanceuse, c’est tout. »

« La ferme, Angie ! (Il lui tape sur le front.) Elle a pas besoin de ton aide... »

Titus les dévisage tous les deux. Ils se taisent.

C’est quoi, tous ces silences ? On dirait que ces types ne savent pas sur quel pied danser. Tu devrais en rajouter une couche...

Et ça cachait quoi, ce bon temps qu’elle et Titus ont passé ensemble ? C’était plutôt agréable, apparemment.

« OK. Vous la connaissez bien ? »

« Je crois que je la connais. »

« Vous ne la connaissez pas. »

« Vous avez tout faux. Je la connais. »

« Pas aussi bien que moi. »