Conversation · Le déserteur

« Un, un... » bégaie le vieil homme. Puis il pousse un soupir.

Non, c’est pas ça.

« Les, les... » bégaie le vieil homme. Puis il pousse un autre soupir.

« Comment c’est possible ? Il est énorme, ce truc... » Il interpelle le vieil homme : « Comment ça, tu le voyais pas ? »

« J’ai parlé au phasmidé. D’après lui, cette dépendance le consume à petit feu. »

« Prenez garde. Êtes-vous bien sûr qu’il n’exerce pas une influence sur vous ? »

« Peut-être. Quoi qu’il en soit, il essaie simplement de passer inaperçu. La dégradation n’est qu’un effet secondaire. »

« Pas impossible. À long terme, une telle exposition pourrait induire un effet neurodégénératif... À l’avenir, tâchez néanmoins de vous montrer plus prudent si vous rencontrez une nouvelle espèce inconnue. »

« Impossible. J’étais en train de lui causer. »

« Vraiment ? Vous l’avez observé pendant un bon moment... Comme si elle vous avait hypnotisé ? » Il réfléchit un instant. « Étiez-vous hypnotisé ? »

« Tu lui as parlé ? T’es sûr que c’est pas un effet chelou sur toi. T’avais l’air genre hypnotisé. »

« Peut-être. Quoi qu’il en soit, il essaie simplement de passer inaperçu. La dégradation n’est qu’un effet secondaire. »

« Ouais, gros, trop. Mais c’est quoi, une dégradation ? Tu l’as quand même maté pendant cinq minutes, mon condé... T’es un flic timbré. »

« Impossible. J’étais en train de lui causer. »

« Ah ouais ? Tu lui parlais, c’est tout. Si tu l’dis. Tu tripais grave, le chtar. »

« Et y a aussi ce truc de ouf... » Il lui lance un regard plein de compassion. « Le vioc a pas supporté le choc. »

« Il est HS, le vioc. Cuno sait d’quoi il parle. Mon daron était pareil après une grosse cuite... » Il marque une pause.

Il n’a pas l’air d’avoir saisi la question. Les vagues effleurent le fort maritime au sud...

« S-s-si je le vois ? » Il fixe les roseaux sans prononcer un mot.

« M. Dros ? »

L’homme ne répond pas. Il continue de regarder, les yeux vitreux et exorbités, sa bouche édentée tremblotante.

Il éprouve un sentiment de crainte mêlé de désir.

Comme un camé accro à une drogue terrifiante.

Claquer des doigts sous son nez.

Une légère secousse lui parcourt le corps. Puis, plus rien. Ses mains tremblent et il respire lentement.

« Il est frappé d’une sorte d’immobilité psychomotrice. » Le lieutenant l’examine gentiment. « Au moins, la question du transport est réglée, n’est-ce pas, M. Dros ? »

Sa bouche tremblotante semble émettre un bâillement.

« Au vu de son état actuel et du pneumatique abîmé dont il se sert comme bateau, je pense qu’il vaut mieux aller chercher de l’aide et le laisser ici. J’ai bien peur qu’il ait besoin d’une assistance médicale dans un premier temps. »

Le jeune garçon agite sa main devant le visage du vieil homme.

Sa bouche tremblotante pousse un soupir. Aucune autre réponse.

« C’est fini, il est HS. Il lui faut un toubib. Au moins, le problème des trois petits cochons et du radeau est résolu. Il risque pas d’se faire la malle. Il est piégé, le vioc... »

« M. Dros ? »

Sa bouche tremblotante semble émettre un bâillement. Il est manifestement au bout du rouleau.

Agiter la main devant ses yeux.

Poser gentiment votre main sur son épaule.

Il paraît grotesque dans son imperméable. Une petite secousse lui parcourt le corps, puis plus rien. Il dégage une impression de fragilité.

« M. Dros ? »

« Je vais vous laisser tranquille pour l’instant. » [Prendre congé.]

Il n’y a rien. Il ne voit que les roseaux. Les roseaux et le paysage dévasté.

« Il est juste là. Vous ne le voyez pas ? » (Montrer du doigt.)

« R... R... » Il se contente de prononcer une seule lettre sans finir sa phrase. Il fixe ses mains engourdies.

Il voulait dire « rien ».

« Vous pouvez pas ne pas voir le phasmidé, monsieur. »

« Vous le voyez, là ? » (Montrer le phasmidé du doigt.)

« S-s-si je le vois ? » Il fixe les roseaux, à l’endroit que vous avez indiqué.