Conversation · Le déserteur

Le vieil homme fixe les roseaux, le regard éteint. Seul un léger tressautement lui parcourt le visage, comme une feuille emportée par le vent.

« Quoi ? » Le vieil homme scrute les environs, le regard perdu. « Qu’est-ce que vous me voulez ? Je peux pas m’en aller... »

Il y a un truc qui ne tourne vraiment pas rond chez lui.

Le vieil homme observe les bûches d’un air abattu. Il semble avoir oublié votre présence...

« J’aimerais qu’on reparle des gens que vous n’aimez pas. »

« Je répète ma question : vous vous êtes servi de cette arme à quelle occasion ? »

« Quand est-ce que vous avez vu le défunt pour la première fois ? »

« Iosef Lilianovich Dros, vous êtes en état d’arrestation pour le meurtre du colonel. »

« Ça sera tout pour l’instant. Ne bougez pas d’ici. » [Prendre congé.]

« Je vais rester ici, ouais. »

« Je vais rester ici, ouais. »

(Maintenant, c’est terminé.) « Iosef Lilianovich Dros, vous êtes en état d’arrestation pour le meurtre du colonel. »

« Qui êtes-vous ? »

Il observe l’étendue d’eau face à lui, puis son regard se tourne vers vous. « Je m’appelle Iosef Lilianovich Dros, kommissar politique de la 114e division antiaérienne rattachée à la 4e armée de la Commune de Révachol. »

« Je suis un déserteur, un partisan et un prisonnier de guerre. Je capitule sans condition. » Son regard vide se porte de nouveau sur les roseaux.

Derrière les roseaux, de l’autre côté du delta, il y a un bâtiment d’INSURCOM : le Centre de commande insulindien du gouvernement de la Coalition.

« La Commune de Révachol... » Le lieutenant ne peut s’empêcher d’intervenir. « Vous parlez de la MCI ? Vous êtes un ancien membre de... »

« De la milice citoyenne de l’Insulinde : l’armée de la Révolution. J’ai été recruté à Jamrock en l’an 07, formé à l’École de commandement aérien et affecté aux missions de défense d’urgence en l’an 08. »

« J’ai quitté mon escadre la veille du Débarquement. Quand je suis revenu le 14 mai, la Commune avait capitulé. Comme j’étais toujours armé et formé idéologiquement, j’ai réfléchi à ce qui s’était passé et décidé de poursuivre ma lutte de partisan. »

51 - 8 = 43

« Ça fait 43 ans que vous êtes sur cette île ? »

« Non. » Il observe ce qu’il reste du feu. Une volute de fumée s’échappe des bûches calcinées. « J’ai aussi visité d’autres îles. »

« Je vivais à la Résurrection avant qu’on la transforme en spa en 18. Ensuite, je me suis réfugié sur une île paumée, E48, jusqu’à ce que la mer l’engloutisse. Et j’ai fini par revenir ici il y a... 22 ans. »

« Donc, vous êtes un soldat communiste ? De l’armée communiste ? »

« Non, pas un soldat. Je suis un officier idéologique. Je suis rattaché au Parti, pas à l’armée. »

« Mais vous avez dit que vous aviez été formé par le corps de défense et affecté aux missions de protection. »

« Formé, oui. Formé au "matérialisme historique", puis nommé kommissar politique par le Parti. Y a pas si longtemps, ça voulait encore dire quelque chose. »

« J’en conclus que vous avez été formé au communisme, c’est ça ? »

Il hoche la tête lentement. Encore un tremblement.

(Vous désigner du doigt.) « Je suis aussi communiste. »

« Non, répond-il en toussant. T’es libéraste. »

Pourquoi ne pas lui parler de l’inframatérialisme ? Histoire de l’impressionner avec toutes les idées récoltées au sein du groupe de lecture.

Non, mauvaise idée. Cet homme n’est pas client des rêvasseries intellectuelles. Le communisme qu’il pleure est une force planétaire.

« Non, je suis vraiment communiste. Ma tête est bourrée de réflexions communistes. »

« Les vrais communistes sont morts pour défendre le communisme. Tu s’rais donc mort ? » Sa voix se mue en sifflement : « Non, t’es rien qu’un spécimen de sous-prolétariat avec un flingue. »

Le lieutenant vous regarde sévèrement. « Nous ne sommes pas ici pour parler politique. » Il se tourne ensuite vers le vieil homme.

« Nous sommes venus vous interroger au sujet d’une enquête criminelle. »

Le vieil homme crache dans le brasier. Il ne dit plus rien. Le bas de son corps est secoué d’un tremblement.

Impossible d’interpréter l’expression de son visage. Il y a une sorte d’interférence... D’ordre neurologique, peut-être ?

Son corps se comporte bizarrement. C’est même pas lié à son métabolisme ou éventuellement à un cancer...

Son corps se comporte bizarrement. C’est pas simplement une question de métabolisme...

« Tout compte fait, je suis peut-être pas un communiste. »

« Libéraste ? »

« Un libéral et un pédéraste. Comme la plupart des libéraux. »

« C’est tout moi, ça. »

« Je suis pas libéral. Je suis communiste. »

Ne rien dire.

Il détourne les yeux, vers la mer. Il est soudain pris d’une quinte de toux.

« Au fait, je suis fasciste. »

« Foutaises. Les vrais fachos se servent de toi comme chair à canon pendant qu’ils violent des gosses. C’est ça, ton rôle. »

« Au fait, je suis nationaliste. »

« T’es rien qu’un spécimen de sous-prolétariat avec un flingue. » Il détourne le regard.

« Moi aussi, je suis révolutionnaire. De nos jours, les entrepreneurs portent fièrement l’idéal de la révolution. »

« Tu fais partie de la chair à canon, fait-il en plissant les yeux. Tu protèges les fachos et les patrons. Tu prends les coups pendant qu’ils violent et qu’ils tuent. C’est ça, ton rôle. »

« Je m’intéresse pas trop à la politique. »

« T’es rien d’autre qu’un spécimen de sous-prolétariat avec un flingue. »

(Vous désigner du doigt.) « Je suis moraliste. »

« Foutaises. Tu fais partie de la chair à canon, fait-il en plissant les yeux. Tu protèges les fachos pendant qu’ils violent et qu’ils tuent. C’est ça, ton rôle. »

« Une seconde, quel est le rôle d’un "kommissar politique" ? »

Le vieil homme ne répond pas. Il incline sa tête grisonnante et se tourne vers les roseaux. Il est parcouru d’un léger tremblement au niveau des jambes.