Conversation · Le déserteur

« Elle a intérêt à venir. Moi aussi, je voue mon existence à l’économie sociale mazoviste. »

« C’est du gâchis. » Il cligne de ses yeux noirs. « Le terreau de la révolte est stérile. La classe ouvrière s’est trahie elle-même et a trahi l’humanité tout entière. »

« Le temps de la révolution est passé. Cette chance historique ne se présentera plus jamais. Tous mes efforts ne serviront à rien. »

C’est donc pour ça qu’il s’appelle « le Déserteur ».

« Déserteur un jour, déserteur toujours. »

« J’ai fait tout ce qui était en mon pouvoir. Qu’est-ce que t’as fait, toi, au juste ? »

« Nous nous efforçons de protéger le citoyen. Nous l’aidons à survivre, indépendamment du régime politique en place. De jour comme de nuit. »

« À survivre ? » Le vieil homme crache dans les braises éteintes. « Pour quoi faire ? »

Ferme-la.

« Qu’est-ce que je peux y faire ? » Soudain, le vieil homme observe le monde environnant, le regard perdu.

Qu’est-ce qu’il a fait, lui ? Un aveu de sa part pourrait simplifier les choses...

C’est pas le moment de le brusquer.

Soudain, le vieil homme observe le monde environnant, le regard perdu. « Qu’est-ce que je peux y faire ? Qu’est-ce qu’il nous reste... »

« Qu’est-ce que vous avez fait, au juste ? »

« Oui, racontez-nous un peu ce que vous avez fait pour améliorer les choses... » Le lieutenant fait un pas en avant. « Raviver la flamme ? »

« Y a plus aucune flamme à raviver. » Il pose son regard sur le lieutenant en clignant de ses yeux noirs. « Il reste plus rien du monde. Nos rêves sont anéantis. »

« Je fais mon deuil. » Il pose son regard sur vous, puis cligne à nouveau des yeux.

« La jeune fille Révolution ? »

« Encore et toujours... »

« La jeune fille Nation est beaucoup trop forte. »

« Non, c’est un argument fallacieux. » Il cligne de ses yeux noirs. « Le terreau de la révolte est stérile. La classe ouvrière s’est trahie elle-même et a trahi l’humanité tout entière. »

« J’ai bien peur qu’elle ait disparu à jamais. »

« Le terreau de la révolte est stérile. » Il hoche la tête et cligne de ses yeux noirs. « La classe ouvrière s’est trahie elle-même et a trahi l’humanité tout entière... »

« L’histoire n’est jamais écrite à l’avance. Une révolution est toujours possible. »

« Non. » Il cligne de ses yeux noirs. « Le terreau de la révolte est stérile. La classe ouvrière s’est trahie elle-même et a trahi l’humanité tout entière. »

« Je n’ose plus rêver, maintenant. »

« Tu fais bien. » Il cligne de ses yeux noirs. « Le terreau de la révolte est stérile. La classe ouvrière s’est trahie elle-même et a trahi l’humanité tout entière. »

« Je viens de là-bas. » (Désigner le continent.) « Je peux vous assurer que ce n’est pas ce que les gens ont en tête. »

« Je suis pas aveugle. » Il cligne de ses yeux noirs. « Je sais bien que le terreau de la révolte est stérile. La classe ouvrière s’est trahie elle-même et a trahi l’humanité tout entière. »

« Les femmes finissent toujours par vous trahir. »

« Les femmes sont plus réceptives à la morale bourgeoise. » Il cligne de ses yeux noirs. « Le terreau de la révolte est stérile. La classe ouvrière s’est trahie elle-même et a trahi l’humanité tout entière. »

« J’y étais. La ville est une poudrière. Ça reste une possibilité. »

« Impossible. » Il cligne de ses yeux noirs. « Le terreau de la révolte est stérile. La classe ouvrière s’est trahie elle-même et a trahi l’humanité tout entière. »

« J’ai pu le constater. » (Secouer la tête.) « Le grand capital est trop puissant. L’aristocratie est extrêmement bien organisée. »

« Et tu es à leur botte. » Il cligne de ses yeux noirs. « Le terreau de la révolte est stérile. La classe ouvrière s’est trahie elle-même et a trahi l’humanité tout entière. »

« Elle ? Qui ça ? »

« J’attendais, encore et encore... »

Deux policiers sortent du Whirling-in-Rags. L’agent satellite Jean Vicquemare examine les lettres géantes rouge foncé inscrites sur la place tapissée de mosaïques : des marques de mazout aux couleurs du gouvernement.

La patrouilleuse Judit Minot indique la direction ouest. « Le village des pêcheurs... » Elle jette un œil à sa montre. « Rendez-vous dans un quart d’heure. C’est dix minutes de marche. »

Les agents abandonnent les lieux. L’inscription dégage toujours une odeur de pétrole : « UN JOUR, JE SERAI DE RETOUR PRÈS DE TOI. »

Au petit matin, une foule circule dans la rue de Saint-Ghislaine. Les lampadaires à gaz ont déjà été éteints. Plus loin, à Jamrock, les rues s’animent avec le passage des travailleurs : hommes, femmes et enfants se pressent dans les avenues poussiéreuses. La température grimpe. Un altocumulus se forme au-dessus du poste 41.

L’après-midi touche à sa fin. Sur la rue de Saint-Ghislaine, une foule de gens regagnent leur domicile. Bientôt, on allumera les lampadaires. Plus à l’intérieur des terres, les rues s’animent avec le passage d’un groupe d’hommes, de femmes et d’enfants. Des oiseaux de nuit et des travailleurs migrants. Un altocumulus se forme au-dessus du poste 41.

À l’approche du soir, les lampadaires à hydrogène de la rue de Saint-Ghislaine s’allument, projetant des ombres épaisses. Plus loin, les rues quadrillées de Jamrock sont plongées dans le noir, avenue après avenue. Un altocumulus se forme au-dessus du poste 41.

« Qu’est-ce que vous avez fait pendant tout ce temps ? »

« J’arrive même pas à l’imaginer. »

« C’est inhumain, c’est malsain. Un être humain devrait pas vivre comme ça, mais j’avais pas le choix... » Il esquisse une grimace de douleur. « Je pouvais pas simplement oublier. Je pouvais pas oublier ce que j’avais vu. »

« Vous avez tenu bon. »

« Autant que ma vie. »

« C’est beaucoup trop. Un être humain devrait pas vivre comme ça... » Il esquisse une grimace de douleur. « Mais je pouvais pas simplement oublier ce que j’avais vu. »

« Comment vous avez fait pour survivre aussi longtemps ? »

« Comment j’ai fait ? » Son regard se pose sur ses baskets usées. « Je vole. »

Une petite seconde...

« C’est un choix de vie. Vous pourriez bosser à votre compte. Façonner le système selon vos envies. »

« Arrête de dire n’importe quoi. Tout le monde vole. Légumes, matériel... On vit comme des chiens. » Il tousse de nouveau, puis se frotte le ventre...

« Est-ce que vous êtes en bonne santé, M. Dros ? »

« Je vomis du sang depuis l’hiver dernier. Rouge comme une betterave. J’en vois aussi dans mes selles... »

Il n’a pas l’air frêle, mais il est maigre pour son âge. On lui donnerait 75 ans, pas 65. S’il a du mal à prendre du poids, c’est peut-être le signe d’un cancer.

« La MCR peut vous proposer une aide médicale. Vous avez besoin d’être examiné. »

« J’ai besoin de crever. » Un drôle de sourire se dessine sur sa bouche. « Vous avez aucun matériel médical, vous autres. Vous avez des flingues. Des flingues pour enfants. »

Tu as aussi de la Drouamine.