Conversation · Le déserteur

« Ouais, je parie que t’as fumé un paquet de gus, avec ça... » Il plisse les yeux. « Putain de facho, va ! »

« Tu veux me rallier à ta cause, c’est ça ? » Sa main se resserre sur le fusil.

Son œil gauche tressaute. Est-ce de la peur ? De la colère ?

« Nous sommes venus vous poser des questions. Rien de plus. » Le lieutenant pose la main sur l’étui de son pistolet.

« Si vous refusez d’obtempérer, nous vous emmenons au poste. C’est clair ? »

Un autre crachat atterrit sur les cendres. Vous n’obtenez aucune autre réponse de sa part.

Difficile d’évaluer son niveau de dangerosité. Son âme s’embrase, puis sa flamme s’éteint subitement.

« Ouais, putain, ça va chier », dit-il à bout de souffle. Le déferlement de violence qui pourrait en résulter le plonge dans un état extatique.

La peur le met en transe.

Telle une bleusaille, il se penche en avant, le dos courbé, prêt à bondir.

Un vieil homme en pantalon de survêtement s’appuie sur la crosse de son fusil. Il concentre un amas de salive dans la bouche.

Il le crache dans les braises face à lui. Il lève ses yeux de jais, surmontés de paupières ridées, et son regard rencontre le vôtre.

Aucun signe de cataracte. Sa vue est excellente.

Des larmes lui montent aux yeux après avoir expectoré. Il y a longtemps que cet homme est consumé par la haine. De fait, il voue une haine farouche au monde entier.

« L’uniforme des bouffons loyalistes... » Il se racle la gorge en désignant votre manteau. « J’ai droit à du facho de compète. La totale. »

« Non, je suis vraiment communiste. Ma tête est bourrée de réflexions communistes. »