Conversation · Le déserteur

Le vieil homme plisse les yeux. Deux perles noires, noyées dans la moiteur de la brise marine, vous regardent fixement.

Extinction des braises.

« Aujourd’hui, je chasse les lapins. Demain, ce sera au tour des fascistes. »

« Qu’est-ce que tu racontes ? » Le vieil homme plisse les yeux. Deux perles noires, noyées dans la moiteur de la brise marine, vous regardent fixement.

Il ne reconnaît pas les paroles.

« C’était sur... » Il observe le fusil au sol, et secoue légèrement la tête.

« Déjà, c’était pas une connerie samarainne. L’hymne s’appelait "Le garçon à la faucille"... »

« J’sais très bien ce qu’ils chantaient ! rétorque-t-il, piqué au vif. Je les ai vus crever la bouche ouverte dans mes bras. Les p’tits gars venaient nous aider... Ils ont été décimés... »

« Comme si j’avais besoin d’un guignol pour me rappeler ce qu’ils chantaient... » Il ferme les yeux, et expire pour se calmer.

Il fulmine toujours, les narines dilatées, mais retrouve petit à petit son sang-froid.

« La Révacholienne... J’ai déjà entendu ce nom-là quelque part. Dans un rêve. »

« Comme tout le monde. Il y a même un parfum qui porte ce nom-là. »

« Non, c’est pas ça. J’en ai discuté avec elle. »

« Avec elle ? » Le vieil homme hausse son sourcil broussailleux et détourne le regard du ciel. Il fixe votre œil injecté de sang.

« Oui. Dans l’église. » (Désigner le sud-ouest.)

« Les chiottes du vieux barbu, glousse-t-il. Ils auraient dû la démolir comme à Graad pour en faire du petit bois. »

Il y avait quelque chose dans l’inflexion de sa voix quand il a prononcé les mots « avec elle »... Vous avez éveillé sa curiosité...

Tout autour de toi, l’îlot est parcouru d’une brise légère entraînant des nuées de petites hirondelles et de mouettes à bec noir dans son mouvement circulaire. Oiseaux, mammifères et crustacés...

Se frotter les côtes.

L’air froid se dissipe. Le vieil homme te regarde d’un œil prudent.

« Quand j’ai dit que j’en avais discuté avec elle, vous aviez l’air curieux. »

« J’ai vu plein de gamins perdre la boule. Ils parlaient à la ville pour obtenir sa protection quand on leur déversait des tonnes d’obus sur le coin de la gueule. Ils appelaient ça la Révacholienne... »

« Les villes ne parlent pas. C’est de l’idéalisme bourgeois... J’ai plus envie de parler de ça. »

Non, il était déboussolé, c’est tout. Il faut lâcher l’affaire...

Rien n’est moins sûr, mon bon seigneur...

Quoi ?

Tous gardent leurs distances.

« Ouais. Il m’arrive de ressentir des bouffées de froid. »

« Vous autres, vous arrêtez pas de vous défoncer jour et nuit. Came, gnôle, putains... c’est tout ce que vous savez faire. » Il ferme les yeux, l’air dépité.

« Oubliez ça. Nous avons des choses importantes à nous dire. »

« Ça m’étonnerait, sale chien... »

« Ah ouais. C’est sûrement ça. »

« Un putain de parfum... » Il soupire.

« Merci pour toutes ces précisions. » (Conclure.)

« Ha. » Le vieil homme plisse les yeux. Deux perles noires, noyées dans la moiteur de la brise marine, vous regardent fixement.

« Je suis pas misanthrope. Je suis un flic à moitié mort qui fait son boulot. »

« Le boulot d’un mange-merde. »

« Compris. »

« Tu comprends que dalle. » Le vieil homme plisse les yeux. Vous observez deux perles noires étincelantes.

« Je connais la Révacholienne. C’est un chant de marche de la Révolution mondiale. »

« Exact. » Ses yeux restent rivés sur le ciel. Il pousse un soupir : « Il y en a trois. »

« Je suis pas un chien de bourgeois mange-merde. Je suis un flic à moitié mort qui fait son taf. »

« Le boulot d’un chien de bourgeois. »

Il faut rebondir sur cette remarque.

« De la musique qui te prend aux tripes. La Révacholienne. Mais un sale chien de bourgeois mange-merde peut pas comprendre. C’est un chant de soldat qui accompagne les blancs-et-noirs. »

« Des laquais du grand capital, dit-il en crachant. Qu’est-ce que vous me voulez ? »

« Des laquais du grand capital, dit-il en crachant. Qu’est-ce que vous me voulez ? »

Le vieil homme s’appuie sur la crosse de son fusil, en vous fixant des yeux.

« Désolé de vous avoir dérangé. Au revoir. »

« Bande de bouffons... » Il se masse les paupières et penche légèrement la tête.

Tu l’entends murmurer dans sa barbe, les yeux plantés dans les braises : « J’aurais dû m’en douter... Ils m’ont envoyé une armée de guignols... »

Mauvais choix. Tu aurais dû le travailler un peu plus.

« Quel bouffon... » Il se masse les paupières et penche légèrement la tête.

J’aimerais voir le phasmidé avec Kim.

« L’uniforme vous plaît pas ? » (Indiquer votre manteau d’un geste de la main.)

« Si, j’adore. Ça me rappelle la fois où... » Il marque une pause, et reprend son souffle.

« La fois où on a massacré tous ces salopards. »

Un orgueil démesuré et violent gonfle dans sa poitrine.

« C’est bon, ça. Je sens que j’vais kiffer. »

Il se dit qu’au moins, il leur reste ça. C’est un honneur craquelé, amer. Tu as certainement affaire à un communard. Fais gaffe.