Conversation · Le déserteur

C’est de l’argot militaire. Il désigne un haut gradé rompu aux arts de la guerre. Le terme est né pendant la Révolution à Révachol.

« Posez votre arme, d’accord ? Je sais pas quoi dire pour vous convaincre. »

« Je fais pas partie de l’armée des homos. »

« Tu peux toujours causer, le droitard. » Il secoue la tête.

« Posez votre arme, MAINTENANT ! »

« Tout de SUITE, putain ! »

Il ricane. Vous remarquez un tressautement dans le coin de son œil noir. Le vieil homme n’obéit pas à vos ordres.

Ce genre de démonstration ne lui fait pas peur. Mauvais choix...

« Kim ? » (Vous tourner vers le lieutenant.)

« Je suis un commandant ennemi gradé. Posez votre arme. »

Une mise en garde froide comme le métal s’échappe de tes poumons. Le vieil homme tient toujours son fusil entre les mains...

« Et je peux savoir quel est ton grade, sale chien ? »

« Lieutenant double-yefreitor. »

« Un grand bonnet du 4e régiment de l’armée des pédérastes, répond-il en soupirant. Bah, c’est une épave, de toute façon... »

Vous aviez raison.

« Lieutenant. »

« Lieutenant-yefreitor. »

C’est une réplique percutante, mais ta voix déraille sur commandant et produit un petit glapissement. La peur se lit sur ton visage.

« Soit, mais je ne veux pas que vous touchiez à cette arme pendant que nous discutons. »

« Non. » Le lieutenant pointe directement son arme sur la tête du vieil homme et s’exclame :

« Qu’est-ce tu fous, mec ? » Cuno vous observe comme si vous aviez souillé votre pantalon...

Il semble n’y avoir aucun magasin sur le châssis... On distingue très nettement la partie latérale du fusil.

J’aimerais voir le phasmidé avec Cuno.

« Je suis de la police. Gardez l’arme si ça vous chante, mais pas un geste. » (Continuer.)

« Ouais, dos contre le mur... Un geste, et je suis mort, j’connais la chanson, fait-il en soupirant. Bah, c’est une épave, de toute façon... »

« Il a plus de munitions. » Il pose doucement le fusil à terre et se contente de l’observer.

« La Commune de Hsin-Yao ? »

« Exact. Mais c’est fini, tout ça. Elle a été rayée de la carte. » Il se renferme sur lui-même.

Il a raison. On a tendance à oublier que la Révolution mondiale a engendré une troisième métastase dans l’Empire de Safre, qui s’est éteint en l’an 06.

La laisser tomber dans l’oubli.

C’est comme si elle n’avait jamais existé. Il ne reste plus que le fusil, blotti dans les bras du vieil homme.

« Elle n’a pas été rayée de la carte. Moi, je m’en souviens. »

« Ils auraient pas aimé qu’un chien tel que toi prononce leur nom... »

Ce n’est pas pour tout de suite, mais tu as encore le temps de gagner sa confiance, camarade. Il faut d’abord s’occuper de son arme.

« C’est un beau fusil que vous avez là. »

« Non, c’est de la camelote, dit-il en haussant les épaules. Mais il a le mérite de remplir son office. »

« C’est quel modèle, au juste ? »

« C’est un Triangong 4,46. »

Fabriqué dans le sud-est de Samara. Plutôt exotique. A priori, sa production a été suspendue. Son nom ne m’évoque aucun fabricant moderne.

« Un fusil samarain... Où vous l’êtes-vous procuré ? »

« Nos frères de la Commune de Hsin-Yao nous l’ont expédié. Aide militaire. » Il caresse son arme.

Ce fusil ne lui a jamais fait défaut. L’homme sait encore s’en servir.

« Oooh putain... C’est un fusil de ouf. » Cuno examine l’arme.

« Il est plutôt léger, en fait. Nos frères de la Commune de Hsin-Yao nous l’ont expédié. Aide militaire. » Il caresse son arme.

Ce fusil ne lui a jamais fait défaut. L’homme sait encore s’en servir.

« Où est-ce que vous l’avez déniché ? »

« Un fusil de fabrication samarainne. »

« Aide militaire, dit-il en caressant le fusil. Nos frères de la Commune de Hsin-Yao nous l’ont expédié. »

« C’est un Belle-Magrave ? »

« Votre vue est toujours intacte. »

« Ma vue ? fait-il en se raclant la gorge. Ouais, faut bien pour voir toute la merde environnante. »

Un frémissement de dégoût lui fait trembler la partie gauche du visage. Le côté droit demeure immobile.

« Vous êtes le monsieur du feu ? »

« Le quoi ? » Il tend l’oreille. « J’ai rien pigé. »

« Rien. »

« Le monsieur du feu... » Il secoue la tête. « Un homme de main au service de la bourgeoisie réac. Pas foutu de causer comme un adulte. »

« Est-ce que vous avez récemment demandé à deux gamins d’éteindre leur feu ? Deux jumeaux. »

« Peut-être bien. Je surprends souvent des petits fouineurs qui essaient de révéler ma position... »

La position ? On dirait une planque...

« Votre arme ne vous a pas fait défaut. La mienne non plus. » (Poser la main sur votre ceinture.)