Conversation · Le déserteur

« Vous avez fermé la porte antiexplosion ? »

« Oui, dit-il en respirant bruyamment. Et tu l’as ouverte... Comment t’as fait ? »

« Comment vous avez su que je venais ? »

Il indique le nord : « J’ai entendu du rock and roll réactionnaire sur la mer. »

« Je vous avais pourtant dit de ne pas mettre Larmes et Chansons. »

Ne rien dire.

« Les fascistes avaient raison : le rock est une musique de dégénérés... Un rythme dansant pour les malades mentaux. »

« C’était pas du rock and roll. C’était Larmes et Chansons ! »

« Larmes et Chansons ? J’ai toujours détesté cette station avec ses chants funèbres contre-révolutionnaires... La tristesse est une maladie mentale, une arme dont se servent les bourges. »

« C’était pas du rock ordinaire, c’était... »

« Ferme ta gueule ! Tu nous fais passer pour des bouffons. »

« C’est pas réactionnaire. C’est cool. »

« C’est pas ce que vous avez dit, Kim. »

« Si. »

Je constate que nous sommes passés dans une dimension parallèle où il t’aurait exhorté à ne pas le faire.

« Tu n’as rien dit de tel, Cuno. T’étais même pas à bord du bateau. »

« Pas foutu de mettre en sourdine son rock à la con... Putain de vioc... » fait-il à voix basse, visiblement agité.

Techniquement, ce n’est pas du rock au sens traditionnel du terme. C’est plus une mélodie indépendante.

« J’t’avais dit de pas foutre du rock à la con. »

Il indique le sud : « J’ai entendu le moteur sur la mer... »

« J’ai alimenté le générateur. Ensuite, je me suis servi de la console. »

« J’aurais mieux fait de cramer cette putain de console... » Il secoue la tête.

« Monsieur, je vais vous demander de poser votre arme. Nous avons des points à éclaircir. Je suis de la police. » (Continuer.)

Le lieutenant sort son pistolet de son étui.

« T’es rien de plus qu’un veilleur de nuit. » Il vous fixe du regard. « C’est un fusil militaire. Si je rends les armes, ce sera en présence d’un commandant ennemi de grade suffisamment élevé. »

Son coude s’appuie toujours sur la crosse. Il reste calme, mais risque de se saisir de son arme à tout moment. Il a l’air de bien connaître son fusil...

Vous ne remarquez aucun magasin sur le châssis.

Hurle-lui dessus ! MAINTENANT !

« Vous avez même pas de magasin. »

« T’as raison. Mais il me reste une balle dans la chambre... »

Il dit vrai...

Regardez comme il hausse ses sourcils broussailleux. Cet homme vous ment, monseigneur. Son chargeur est vide.

« Eh ben, ça tombe bien, il se trouve que je suis un commandant ennemi. »

« Un cador de l’armée des pédérastes. Tu sais quoi, je vais garder mon arme... Je la remettrai à un vrai tueur. Un briscade. »

Le lieutenant pointe directement son arme sur la tête du vieil homme et dit :

« Posez votre arme maintenant. »

« Sinon, tu comptes me faire sauter la cervelle avant même de m’interroger, c’est ça ? » Un silence s’installe. « Bah, c’est une épave, de toute façon. »

« Il a plus de munitions. » Le vieil homme pose négligemment le fusil à terre, et se contente de l’observer.

On dirait une jambe amputée sur le sable.

Il ne détourne pas le regard, sa bouche ridée s’articulant sans prononcer le moindre son. Il en émane une tristesse étrange, comme une sorte d’élégie.

Laisser couler.

Le vieil homme retire la capuche de son imperméable et lève les yeux vers le ciel.

« Qu’est-ce que vous avez dit ? »

« L’avenir nous apprend à vivre seuls. »

Le présent...

« Le présent... »

« Le présent nous fait vivre dans l’angoisse et le froid. » Le vieil homme retire la capuche de son imperméable et lève les yeux vers le ciel ombragé. Il est gris bleu, comme la mer.

Le laisser finir sa phrase.

« Pas moyen. Ça va pas se passer comme ça... » balbutie-t-il. Le gamin glisse la main dans sa poche et pointe son doigt vers le déserteur.

« L’agent Cuno pointe son Kiejl A9 sur ta caboche, prêt à t’faire exploser la cervelle si tu lâches pas ton fusil tout de suite ! » Il remue son doigt dans la poche de sa veste.

Il a beau y mettre du sien dans son jeu d’acteur et dans son trifouillage de poche, le garnement n’est guère convaincant.

« Désarmé par un gamin... » Il arbore un petit sourire. « Bah, peu importe, c’est une épave, de toute façon. »

L’homme n’accorde pas le moindre crédit à la comédie de notre cher galopin. Mais quitte à se dérober, autant saisir cette chance inespérée ?

« Soit, gardez votre arme, mais je ne veux pas que vous y touchiez pendant que nous discutons. »

« Y a rien de plus pitoyable qu’un facho isolé de sa meute, fait-il en grognant. Bah, c’est une épave, de toute façon... »

« Il n’a plus de munitions. » Le vieil homme pose négligemment le fusil à terre, et se contente de l’observer.

« Encore une grande gueule qui ne supporte pas l’homo-sexualité. »

« Encore un putain de moraliste effarouché ! Joue pas les innocents, vous butez les gens à coups de bâton ! » L’homme crache par terre.

« C’est quoi, un briscade ? »

« Pas toi, c’est certain. On peut savoir ce que tu me veux ? »