Conversation · Le déserteur

Une seconde, le mobile... pour quoi faire ?

Vite, trouve le mobile. Il faut battre le fer tant qu’il est encore chaud.

Une seconde, le mobile... pour quoi faire ?

Il pourrait dire qu’il trinque pour un autre. Ou prétendre qu’il était déboussolé ou qu’on l’a torturé au moment de la déposition. Sans mobile, tu n’iras pas bien loin au tribunal. C’est pas le moment de rater le coche...

Cause toujours...

Non, minute papillon ! Il pourrait dire qu’il trinque pour un autre. Ou prétendre qu’il était déboussolé ou qu’on l’a torturé au moment de la déposition. Sans mobile, tu n’iras pas bien loin au tribunal. C’est pas le moment de rater le coche...

« Vous avez conscience que vous êtes en train d’avouer un crime à un représentant de la loi ? »

Sa réponse tient en un seul mot : « Oui. »

« Je vous tiens. Moi, le flic pitoyable. »

Il plisse les yeux : « Espèce d’adolescent attardé. »

« Et bim, je vous tiens. Moi, le flic le plus barbant de la planète. »

« Et bim : le dénouement. »

« Je vous ai trop cassé. Vous aviez aucune chance face au superflic de Jamrock. »

« Un peu, mon neveu, que je vous ai pas raté ! »

Il plisse les yeux : « Espèce d’adolescent attardé. »

« Comment avez-vous... »

Vous contenter de hocher la tête.

« En fait, Il y avait encore autre chose... »

« J’me disais aussi. » Il pousse un soupir en se tenant le bas du ventre. Une pointe de douleur... Elle le met en rogne.

« Vous lui avez tiré dessus ? »

« Quel acte inhumain ! » Il ferme ses yeux noirs. « Un paramilitaire en moins à Révachol », dit-il en serrant les poings. C’est tout juste si la haine ne lui tire pas une larme.

« C’était un tueur. Mais il faut respecter la loi. »

« C’était aussi un soldat. C’était un homme. »

Il faut élucider chaque point en suspens. C’est ta dernière chance.

Il est sous pression, mais le compte n’y est pas tout à fait...

« Voilà pour l’arme du crime. Mais c’est pas tout, j’ai d’autres éléments. »

« Du crime... » Le vieil homme n’en dit pas plus. À nouveau, son regard se perd dans les roseaux, et un tressautement parcourt son visage...

« Je vous interdis de parler de Kim ! »

« Oh, je sais ce que ça fait. Moi aussi, j’ai perdu des gens parce que j’étais faible. »

« Nous en avons sauvé un grand nombre. Alain et, euh, le musicien... On a géré. »

« T’as géré ça comme un guignol. J’ai assisté à la scène. Tu as laissé ces pourritures les tailler en pièces. La nana s’est fait abattre comme un chien. »

« T’as géré ça comme un guignol. J’ai assisté à la scène. Tu as laissé ces brutes les tailler en pièces. Le gros est mort, et le vieux aussi. »

« Arrêtez de changer de sujet. Nous avons l’arme du crime. » (La montrer du doigt.)

« Vous savez quoi... Vous avez raison. J’ai la certitude qu’il s’agit de l’arme dont on s’est servi pour tirer. Est-ce que vous souhaitez mettre fin à cet interrogatoire ? » Le lieutenant le fixe intensément du regard.

(Lui demander confirmation sur un ton dramatique.) « Vous pensez que c’est l’arme du crime ? »

Il énumère ses caractéristiques : « Balles de 4,46 mm chemisées, modifiées pour les tirs à longue portée. Nous l’avons. C’est elle. »

« Je l’affirme : nous avons l’arme du crime. »

« Bien... » Le lieutenant sort son calepin et y trace un unique trait.

« Ça fait du bien, n’est-ce pas ? De relier les éléments entre eux. Quand on a l’arme du crime, on tient le meurtrier. »

« Vous formez une belle bande d’abrutis. Pourquoi vous leur demandez pas de vous filer de vraies armes ? » Il laisse échapper un petit rire narquois. « On a pas idée de se mesurer à des fusils automatiques avec des pétards pour gamins... Pas étonnant de se retrouver avec des morts sur les bras ! »

« C’est une vraie arme, dit-il en indiquant l’arme de poing du lieutenant. Rien à voir avec vos pistolets pour gamins. »

« T’as rien à dire sur ce pétard ? T’as perdu ta langue ? C’est l’arme du crime ! »

« Ouais, c’est une vraie arme. Rien à voir avec vos pistolets pour gamins. Je vous ai vus vous en servir pour contenter le bourgeois... »

« C’est une vraie arme. Rien à voir avec les pistolets pour gamins dont se servent les fachos de la MCR. »

La législation des nations affiliées à la Moralintern interdit cette arme en temps de paix. Elle est extrêmement rare.

« D’après moi, ce fusil peut être utilisé pour un tir à longue portée. »

« C’est une arme rare. Cet élément suffit à vous incriminer. Personne d’autre n’en possède un exemplaire. »

« J’ai fait une analyse balistique. » (Désigner la tour.) « Le tir provient de cette île. »

« Ouais, je t’ai vu fureter dans le coin, occupé à chercher des preuves. T’es drôlement zélé dès qu’il y a un cadavre de facho dans l’histoire. » Il est pris d’un soubresaut. « La vue est à ton goût ? »

« Vous aviez une vue directe sur la fenêtre. Les meurtrières creusées dans le béton sont précisément conçues pour un tireur en hauteur. Et vous possédiez un fusil à longue portée. » La voix du lieutenant s’adoucit.

« Vous êtes ici depuis longtemps, M. Dros. Trop longtemps. Il vous faut clairement une assistance médicale... »

« Je suis prêt à mourir, l’interrompt le vieil homme, avant une quinte de toux. J’ai rempli mon rôle. »

Un cadavre de facho, il a rempli son rôle... Il est quasiment en train de t’avouer son crime.

Il reste tout de même un élément à clarifier : il n’y a pas de lunette sur son fusil.

« On trouverait pas de vue plus dégagée sur cette fenêtre dans tout Martinaise. »

« Pourquoi tu crois que ça s’appelle une planque de tireur, pauvre abruti ? Ils ont pas tort sur Radio Partisan, vous avez des asticots dans le cerveau, ma parole... » Nouveau tressautement, puis un autre à l’œil droit...

Un spasme de rage, soudain et incontrôlable.

Ne néglige aucun détail ! Relève les points essentiels !

Nous y sommes presque ! Il est au bord de l’implosion. Continue d’empiler les éléments...

« Facho, vous avez dit ? Vous avouez donc que c’est vous qui l’avez tué ? »