Conversation · Le déserteur

« Il y a trois semaines, quand la vieille sorcière friquée est venue dans son bateau avec sa garde d’honneur. »

Il fait à nouveau allusion à Joyce.

« On parle de nouveau de la soucouyant, pas vrai ? Joyce ? »

« La vieille pute ridée », répond-il en hochant la tête.

« Hem... » (Tousser.) « Revenons à nos moutons... Donc, la victime arrive peu de temps après elle... »

« Ils se sont rendus dans un appartement désert au-dessus du rond-point avec leur matériel radio exposé à la vue de tous. » Il désigne la ville. « De la radio réactionnaire. Brouillonne et médiocre. »

« Je les avais côtoyés pendant le Débarquement. Ces Ponantais et ces Mesques n’étaient pas des conscrits, pas de simples gamins comme nous. C’était des putréfards. Ils pensaient qu’à détruire et à faire le mal. »

« Compris. »

« Ils rassemblaient les briseurs de grève. Du coup, je les surveillais. » Son regard se porte sur le continent, puis il se tourne vers vous.

« Des putréfards ? »

« À moitié morts. Ils aiment tuer quand ils sont défoncés. Après le Débarquement, quand ça chauffait pour moi, je les prenais pour cibles. Mais seulement les pires, histoire d’économiser des balles. »

« Ils sont revenus pour dévoiler leur vrai visage. Pas le visage aimable qu’ils montrent à leur électorat bourgeois de Mundi, entourés de leur famille et vêtus de polyester... »

« "Pute". J’aime bien ce mot-là. Je m’en sers autant que possible. »

« Oui, acquiesce-t-il d’un air enthousiaste. Ça a un p’tit côté vieillot. »

« C’est quoi, cette fixette sur les putes et les pédérastes... Je croyais que vous étiez communiste... »

« Les mœurs sexuelles relâchées, c’est encore des manigances de bourgeois, dit-il en concentrant un amas de glaires dans la gorge. Quant à la pédérastie, le Parti l’a légalisée en l’an 4. Je parle de mon parti, pas de celui de tes maîtres. » Il crache sur les braises mourantes.

« Alors, tes sermons à la con, tu peux te les garder, putain de raciste facho. Quand c’est un bourge qui agite ses parties génitales, là ça va, c’est bourgeois, ça passe... »

Une drôle de réaction glandulaire s’opère en lui. Comme une sorte de levure...

Il y a aussi de la colère qui vient s’ajouter à sa solitude.

« Hem. » Le lieutenant tousse.

« Changeons de sujet. »

Il respire péniblement.

« Vous parlez de nouveau de la représentante de Wild Pines, pas vrai ? »

Joyce... Il parle de Joyce.

« La vieille sorcière friquée ? »

« Changeons de sujet. »

Il respire péniblement.

« Vous parlez de la représentante de la société portuaire ? »

« La vieille pute ridée », répond-il en hochant la tête.

« Vous parlez de Joyce Messier, c’est ça ? La représentante de Wild Pines ? »

Il parle sûrement de la représentante de la société portuaire, qui est venue en bateau.

« Les voir baiser comme ça... » Il observe les bûches calcinées. « Ça me plaisait pas. »

« Si je comprends bien, c’était de la jalousie ? »

« La jalousie est un concept réactionnaire. Ça me plaisait pas de voir ce barbare défoncé dans les bras d’une jeune femme. Je voulais sa mort pour qu’il ne puisse plus continuer de profiter de la vie. »

Il fallait l’empêcher de réagir aux stimuli et le couper du monde. Le faire sombrer dans les ténèbres.

« Et je voulais aussi qu’elle voie son crâne exploser, ajoute-t-il en hochant la tête. Voilà ce qui arrive quand on se laisse pénétrer par un tueur d’enfants. S’il avait pu agoniser ne serait-ce qu’une seconde de plus... »

« C’était assez pour lui coller une bastos dans la tête, fait-il en plissant les yeux. Maintenant que j’y pense, je visais pas la bouche. Je voulais que sa cervelle explose à la figure de cette garce, mais... » Il hausse les épaules. « On peut pas tout avoir. »

Le corps de la jeune femme noyé de sueur et de sang dans un déluge de drogue et d’hémoglobine.

Cet homme a sondé son âme, tout comme toi.

Il rêve maintenant de la voir couverte de sang.

Pour la punir.

Pourquoi est-ce qu’il connaît tous ces détails sur son corps ?

Tu raccroches les wagons.

« Vous ne l’avez jamais vue à travers la fenêtre, sur un toit ? »

« Ouais, acquiesce-t-il. Courbée comme un arc contre la vitre... »

« Ouais, répond-il en faisant claquer ses lèvres. Courbée comme un arc contre la vitre... »

« Vous avez emprunté le passage secret derrière le Whirling-in-Rags. » (Poursuivre.)

« J’ai parcouru Martinaise de long en large. Je connais la ville dans ses moindres recoins. »

« Celui-là aussi, donc. »

« Ouais, fait-il en secouant la tête, presque admiratif. Ils en ont fait des choses dans cette chambre, croyez-moi. Elle ne reculait devant rien pour se sentir à l’aise... » Il se lance dans une explication : « C’est curieux, les lumières... »

« Une fois allumées, il fait si noir dehors qu’il est impossible de voir un homme qui t’observe. Je l’ai appris dans les années 20 quand ils me traquaient encore. J’avais déjà vu des gens faire des choses, mais là... » Il secoue encore la tête.

Ces deux-là ont fait péter les scores.

Vous entendez le griffonnage habituel du lieutenant. Il vous jette un regard...

Encore un point élucidé, pense-t-il. Il est satisfait de la tournure des événements.

Il se tourne à présent vers l’homme. « Comment avez-vous fait pour entrer ? Vous êtes passé par l’atelier de flippers ? »

« Après une bonne douche, j’entre quand ça m’chante. Je vous l’ai déjà expliqué : ils me prennent pour un marginal. En général, il suffit de se pointer à l’heure de la fermeture. La cuisine est déserte. »

« Il fallait ouvrir la porte en acier de la cuisine. Comment vous y êtes-vous pris ? »

« Ça fait un bail que j’ai réglé ce problème. Il y a environ 15 ans, un bourgeois habitait dans le coin. Il vendait des jeux ou je ne sais quoi. Il avait pour habitude de disséminer des clés de rechange un peu partout. Il suffisait de se servir. Or, une nuit, elle a allumé les lumières... » Il indique le Whirling-in-Rags.

C’était l’occasion d’utiliser une clé de rechange. Comme celle suspendue derrière la fenêtre du box du syndicat.

« Encore une chose, M. Dros. Les fleurs séchées sur le toit... »