Conversation · Le déserteur

« Quoi, les fleurs ? »

Il s’en cache même pas ! Plus qu’à l’interroger...

« Encore une chose, M. Dros. Les fleurs séchées sur le toit. »

« Encore une chose à propos d’elle... »

« Sale pute... » Pris d’une colère soudaine, il fait un geste de la main. Il est submergé par l’émotion...

Un accès de rage déplacé et étrange qu’il n’arrive pas à contrôler.

« Et la porte en acier de la cuisine, comment vous l’ouvrez ? »

« Après une bonne douche, j’entre quand ça m’chante dans l’auberge. Ils me prennent pour un marginal, un vagabond. En général, il suffit de se pointer à l’heure de la fermeture. La cuisine est déserte. »

Cuno fait un signe de la tête : « Ouais. La foudroyance, ça fout la niaque. Comme quand les camés au speed niquent dans les buissons... »

C’est pas un plancher grinçant et un gond rouillé sur une porte qui vont l’arrêter...

« Comment est-ce que vous avez fait pour entrer ? Vous êtes passé par l’atelier de flippers ? »

« Vous avez emprunté le passage secret derrière le Whirling-in-Rags. » (Poursuivre.)

« Ses hématomes... Vous ne les auriez pas vu à travers un trou dans le mur ? »

« Ouais, acquiesce-t-il. Je la voyais en train d’organiser sa came en petits rails à l’aide d’un couteau ou en train de se masturber... »

Tout son être se cramponne à des désirs impossibles.

« C’est vous qui avez fait ce trou ? »

« Avec un couteau pointu. »

Il sert aussi à écouter. Les gémissements et les sniffs.

« Vous avez fait ce trou ? »

« Ouais, acquiesce-t-il. Je la voyais en train d’organiser sa came en petits rails à l’aide d’un couteau ou en train de se masturber... »

Peut-être qu’il est monté sur le toit en l’escaladant ?

« Vous avez grimpé, c’est ça ? Vous avez grimpé jusqu’à sa fenêtre, comme l’homme-crabe ? »

« Qu’est-ce que vous racontez comme connerie ? L’homme-crabe ? » Il tousse. Vous n’en saurez pas plus.

Le lieutenant intervient : « Vous avez emprunté le passage secret derrière le Whirling-in-Rags. »

« J’ai parcouru Martinaise de long en large. Je connais la ville dans ses moindres recoins. »

Heureusement que le lieutenant est là...

Le lieutenant lui coupe la parole : « Et donc, vous connaissiez ce passage ? »

« J’ai encore une question sur elle. »

« Elle... » Sa diction est étrangement lente.

Une pointe de douleur. Comme une piqûre.

« C’est quoi, votre méthode ? Racontez-moi ça ! »

« Tu peux toujours courir, le droitard. » Il tousse. Son esprit est ailleurs...

Il pense à elle.

Oublie ça. Il va falloir se rabattre sur autre chose. Trouve une autre piste, et vite !

Tu as raté le coche...

Tu n’es qu’un piètre enquêteur. Flemmard et médiocre.

Il suffit qu’un seul détail m’échappe pour que je bascule dans une spirale d’angoisse...

Tu fais bien. Il faut rectifier le tir ! Sois extrêmement prudent !

Pars à la recherche d’indices, comme d’habitude. Change de méthode et retourne au turbin...

C’est bien normal. Tu es pitoyable, fiston. Rectifie le tir tout de suite !

Non, tout va bien. C’est dans la poche. On peut se tromper dans la vie, ça arrive.

Non, c’est inacceptable ! Il faut arranger ça ! Sois extrêmement vigilant ! Ne laisse passer aucun détail !

Vraiment ? Quelque chose te dit qu’il vaudrait mieux l’observer attentivement pour te remettre sur les bons rails...

C’est pas acceptable ! Arrange ça immédiatement ! Et que ça saute !

« T’es passé par un passage secret, pas vrai ? À l’intérieur de Whirling-in-Rags en te faufilant ? »

« J’ai parcouru Martinaise de long en large. Je connais la ville dans ses moindres recoins. »

Heureusement que le gamin est là...

« Ouais, mais t’es passé par là, non ? Le passage secret du Whirling, hein ? »

« Vous vous êtes suffisamment rapproché d’elle pour remarquer ses bleus ? »

« Chacun sa méthode. » Une esquisse de sourire se dessine sur ses lèvres sèches.

« Vous avez grimpé, c’est ça ? Vous avez grimpé jusqu’à sa fenêtre ? »

« Faut avoir une putain de bonne vue quand même. Vous avez utilisé des jumelles ? »

« Vous avez laissé le muguet devant sa fenêtre ? »

« Oui. J’aurais mieux fait de m’abstenir. C’était une erreur... » Une secousse parcourt sa joue droite.

« Pourquoi ? »

« Une nuit, je l’ai vue en pleurs. Recroquevillée dans un coin comme une enfant. À même le sol. Je l’avais jamais vue dans cet état. »

« C’était quand ? »

« Un jour après l’avoir tué. »

« Et vous lui avez apporté du muguet ? »

« Oui, dit-il en fixant les bûches calcinées. Je sais plus pourquoi j’agis comme je le fais. »