Conversation · Le déserteur

« En définitive, vous n’en aviez pas après lui mais après elle. » (Conclure.)

« Elle... » Il répète ce mot, en fixant le tas de cendres, puis les roseaux. Le coin de son œil tressaute.

Tu entends un sifflement à basse fréquence, à peine audible, qui disparaît aussitôt.

Le lieutenant vous lance un regard entendu.

Le voilà notre mobile.

« Où est-elle ? » Le vieil homme vous observe. « Ça fait plusieurs jours que je la vois pas. »

« Elle a filé. J’ignore où elle se trouve. »

« Tant mieux pour elle... » Il contemple la ville en acquiesçant de la tête : « Elle arrêtait pas de regarder dans la lunette ces derniers temps. Elle fixait l’île... »

« Elle passait ses nuits à chialer, à cloper sur le toit. Comme si elle savait que j’étais ici... » Sa remarque ne s’adresse à personne en particulier. « Bah, peu importe. »

Au-delà du port, sur les berges de la rivière Espérance, une pluie froide s’abat sur le poste 57, un bâtiment à deux étages en duralium non loin des portes du terminal H.

Regarder à l’est...

À l’intérieur d’une cellule, une jeune femme est en manque d’amphétamines, de barbituriques et d’alcool. Deux hommes en costume brun tendent leurs insignes de la PIC à un jeune policier. Elle entend la porte s’ouvrir...

Tout est fini. Ils sont venus la chercher. Dehors, le crépuscule prend forme, et la rivière aux reflets orangés se jette dans la baie de Martinaise.

Sur la jetée délabrée d’un village anonyme, deux policiers et un consultant spécial regardent par-dessus un bras de mer étroit. Bâti par Filippe II, transformé par la Commune et perdu lors du Débarquement, le fort maritime en ruines émerge de l’eau...

« Il est là-bas, à faire... Dieu sait quoi, dit l’agent satellite Vicquemare en désignant les ruines. Derrière le canon antiaérien ou je sais trop quoi. Ce machin nous cache la vue. »

Le consultant spécial Heidelstam affiche un optimisme débordant : « On verra le bateau quand il viendra. Autant se prendre un petit café en attendant. D’ailleurs, je connais un petit boui-boui sympa où... » Sa voix s’éteint, tandis que notre trio traverse la jetée.

Tandis qu’ils s’éloignent, la patrouilleuse Minot jette un regard en arrière : un fort en ruines balayé par la pluie s’élève au-dessus de la masse d’eau...

Bonne chance, Harry, pense-t-elle. J’espère que tes efforts seront appréciés à leur juste valeur...

Le vieil homme ne dit plus rien. Il se contente de fixer vos pieds. Les bûches calcinées deviennent moites sous l’effet de la brise marine.

Le lieutenant en profite pour vous parler à voix basse : « Essayons d’en obtenir davantage... Il est disposé à parler. »

Qui sait ce qu’il a vu et ce qu’il a fait pendant toutes ces années ?

Il y a moyen d’en obtenir plus... Il est prêt à vider son sac.

Ça suffit. Emmène-le au poste. Passe-lui les mains derrière le dos, qu’on en finisse.

Le gamin vous parle à voix basse : « On peut le presser comme un citron, le chtar... Il est à point, là. »

Le vieil homme sombre dans le silence. Il observe les bûches calcinées à vos pieds.

Tandis qu’ils s’éloignent, la patrouilleuse Minot jette un regard en arrière : un fort en ruines balayé par la neige s’élève au-dessus de la masse d’eau...

Tandis qu’ils s’éloignent, la patrouilleuse Minot jette un regard en arrière : un fort en ruines s’élève au-dessus de la masse d’eau...

Il sait qu’elle avait découvert le pot aux roses. Elle passait son temps à y réfléchir, les yeux rivés sur l’île, fumant clope sur clope.

En face, sur la jetée délabrée d’un village anonyme, où s’entassent des maisons grises en parpaings aux toits d’éternite, deux policiers et un consultant spécial regardent par-dessus un bras de mer étroit.

Tout est fini. Ils sont venus la chercher. Dehors, le ciel s’assombrit, et la rivière noire comme le charbon se jette dans la baie de Martinaise.

Tout est fini. Ils sont venus la chercher. Dehors, le printemps s’épanouit, et la rivière aux reflets bleus et verts se jette dans la baie de Martinaise.

Vous ressaisir.

À l’intérieur d’une cellule, une jeune femme est en manque d’amphétamines, de barbituriques et d’alcool. Sa silhouette tremblotante disparaît de ton esprit.

Au-delà du port, sur la rive sud de la rivière Espérance, une rafale de neige tombe sur un bâtiment à deux étages en duralium, le poste 57, à proximité des portes du terminal H.

Au-delà du port, sur la rive sud de la rivière Espérance, le temps est figé à l’extérieur du poste 57, un bâtiment à deux étages en duralium non loin des portes du terminal H.

Le centre-ville, au-delà de la baie de Révachol. Des trombes d’eau froide s’abattent sur des tours à quarante étages. Au-dessus trône l’aérodrome central de Lôzanne : un cocon suspendu dans le ciel gris par un enchevêtrement de câbles et entouré d’une nuée d’aéronefs hybrides.

Regarder au nord...

Sur le quai, une jeune femme est en manque d’amphétamines, de barbituriques et d’alcool. Elle t’apparaît pourtant radieuse au milieu de la foule, abandonnant une ville fantôme pour une autre, plus au sud.

Plus petite, plus éloignée, plus discrète. Contrairement au lustre qui scintille dans le ciel crépusculaire en contrebas. Des rues, des tours, des taudis et une masse d’eau froide ; au-delà, un tas de ruines qu’elle distingue à peine en plissant les yeux...

Adieu, Martinaise.

Plus petite, plus éloignée, plus discrète. Contrairement au lustre qui scintille dans la nuit en contrebas. Des lampadaires, des tours, des taudis et une masse d’eau ; au-delà, un tas de ruines qu’elle distingue à peine en plissant les yeux...

Plus petite, plus éloignée, plus discrète. Contrairement au lustre qui scintille dans le ciel printanier en contrebas. Des rues, des tours, des taudis et une masse d’eau ; au-delà, un tas de ruines qu’elle distingue à peine en plissant les yeux...

Vous ressaisir.

Sur le quai, une jeune femme est en manque d’amphétamines, de barbituriques et d’alcool. Elle t’apparaît pourtant radieuse au milieu de la foule, puis sa silhouette disparaît de ton esprit...

Le centre-ville, au-delà de la baie de Révachol. Des rafales de neige tombent sur des tours à quarante étages. Au-dessus trône l’aérodrome central de Lôzanne : un cocon suspendu dans le ciel blanc par un enchevêtrement de câbles et entouré d’une nuée d’aéronefs hybrides.

Le centre-ville, au-delà de la baie de Révachol. Des rafales de brise océanique balaient des tours à quarante étages. Au-dessus trône l’aérodrome central de Lôzanne : un cocon suspendu dans le ciel blanc par un enchevêtrement de câbles et entouré d’une nuée d’aéronefs hybrides.

« Elle s’est enfuie, mais elle m’a conduit ici. Elle a découvert que quelqu’un l’épiait depuis le fort. »

« Volatilisée... » Il contemple la ville en acquiesçant de la tête : « J’en étais sûr. Elle arrêtait pas de regarder dans la lunette ces derniers jours. Elle fixait l’île, comme si elle savait... » Il pousse un soupire.

« Elle passait ses nuits à chialer, à cloper sur le toit, en me fixant du regard... » Sa remarque ne s’adresse à personne en particulier. « Bah, peu importe. »

« Je suis pas autorisé à vous le dire. »

« Je sais qu’elle a disparu, dit-il en contemplant la ville. Enfermée ou en cavale... Elle arrêtait pas de regarder dans la lunette ces derniers jours. Elle fixait le fort, comme si elle savait. »

« Comme si elle savait que j’étais ici... » Sa remarque ne s’adresse à personne en particulier. « Bah, peu importe. »

« Je l’ai arrêtée. »

« Enfermée chez tes maîtres. C’est aussi le sort qui m’attend. Peut-être qu’on se croisera... dit-il en contemplant la ville. Elle arrêtait pas de regarder dans la lunette, ces derniers temps. Comme si elle savait... »

« Elle passait ses journées à fixer l’île, le fort, comme si elle savait que j’y étais... » Sa remarque ne s’adresse à personne en particulier. « Bah, peu importe. »

« Je l’ai arrêtée. » (Mentir.)

Bien à l’abri, messire. Elle ne risque pas de vous filer entre les doigts.

Le jeune garçon hoche la tête d’un air grave : « C’est qu’une histoire de gonzesses. »

Ça y est. Nous avons découvert le mobile.

« Elle... » Il répète ce mot, en fixant le tas de cendres, puis les roseaux. Le coin de son œil tressaute.