Conversation · Le pendu

Bien. La mort se fiche éperdument de votre fine analyse. Elle empeste et se désagrège en un festin putride pour les bactéries.

« Au bout d’une semaine, il m’a l’air bien conservé. »

« Comme je le disais, les températures sont restées négatives depuis dimanche dernier. Aujourd’hui, ils ont annoncé un dégel. Croyez-moi, son état aurait pu être... pire si le dégel était arrivé plus tôt. »

« J’ai gardé un œil sur la météo. Les températures sont restées négatives depuis dimanche dernier. Aujourd’hui, ils ont annoncé un dégel. Croyez-moi, son état aurait pu être... pire si le dégel était arrivé plus tôt. »

(Reculer et retenir votre respiration.)

Mais il n’y a pas d’air à respirer, uniquement la puanteur du cadavre emplissant l’atmosphère et vos narines. Il tournoie lentement devant vous, en train de se décomposer.

« Je ne sais pas quoi en penser. Et vous ? »

« Je pense qu’il était en position verticale juste après sa mort. On note un afflux de sang dans les mains et les pieds. Et dans le cou. » Il désigne le menton boursouflé.

« La sangle a agi comme un garrot, emprisonnant le sang dans la tête. L’hypostase corrobore la pendaison. Voilà ce que je pense. »

Stop, reposez-vous les yeux.

« Je plisse les yeux, Kim. Pourquoi je fais ça ? »

« Et comment saurais-je pourquoi vous plissez les yeux ? »

(Cesser de plisser les yeux.) « Je sais pas non plus. Je ferais peut-être mieux d’arrêter. »

(Plisser un peu plus les yeux.) « Son visage et ses mains sont roses. Les cuisses aussi. Le reste est verdâtre. »

« Oh, grogne-t-il. Vous essayez d’estimer les lividités cadavériques. »

« Dis-moi, le macchabée, qui es-tu ? »

Aucune réponse. Peu importe combien de fois tu insistes.

« Je vous en prie, cessez votre rituel de nécromancie. Nous avons du pain sur la planche. »

Les lèvres de poisson demeurent silencieuses. Tu dois être en train de perdre l’esprit, à lui ressasser la même chose...

« Qui est-ce ? Homme, la quarantaine avancée. Constitution athlétique. »

Les lèvres du macchabée sont tellement boursouflées qu’elles en sont grotesques. En outre, elles restent muettes. Tu ne sais pas du tout pourquoi tu as dit ça.

« On a examiné la sangle, maintenant comment on le décroche de là ? »

« On doit de nouveau parler de comment le décrocher. »

« En effet. » Le lieutenant examine la sangle, le front plissé par la perplexité.

L’homme devant vous est nu, si l’on excepte ses sous-vêtements et ses bottes émaillées. Sa peau verdâtre en décomposition, marquée de lividités cadavériques, laisse ressortir ses veines. Un réseau de tatouages à moitié effacés sillonne sa poitrine et ses épaules. La sangle de cargo utilisée pour le suspendre à la branche semble de conception industrielle.

« Ça ressemble toujours à ça ? »

« Au bout de sept jours, oui. La décomposition est ici très avancée. »

L’odeur pénètre en toi tandis que tu respires. Un sortilège de l’esprit t’incite à fuir et invite ton estomac à se vider. Mains sur les flancs et les yeux plissés, tu tiens le choc.

Le cadavre paraît se moquer de vous, avec cette écume noirâtre en train de mousser au coin de ses lèvres. Chaque molécule de son corps empeste la mort. C’est encore trop insupportable, vous sentez que ça recommence à remonter...

C’est particulièrement douloureux cette fois-ci. Tu as tellement dégobillé que tu t’es complètement purgé. Des larmes brûlantes de douleur sillonnent ton visage – tu pleures, également. Tu sanglotes et tu convulses en même temps.

« Je me suis ENCORE planté ! »

Le lieutenant est manifestement paumé.

« Je fais quoi, maintenant ? »

« Cher collègue, il faut que vous soyez plus fort. Apprenez à vous retenir suffisamment longtemps pour que l’on puisse travailler. Il n’y a rien d’autre à faire. »

Du calme. C’est OK si tu n’y arrives pas aujourd’hui. Ce macchabée boursouflé ne va pas s’envoler.

C’est peut-être OK si tu n’y arrives pas aujourd’hui ? Ce macchabée ne va pas s’envoler, et tu auras toujours de quoi t’occuper...

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« ...alors que j’avais bien serré les couilles ?! Comment c’est possible ? »

« Je n’y comprends rien non plus. J’aurais pourtant juré que vous les aviez bien serrées. »

Ce n’est parfois même pas suffisant... La vie est injuste.

Chialer.

Des petites bulles noires éclatent au coin des lèvres du macchabée, une sorte de liquide putride semblable à du goudron. C’est comme s’il gargouillait.

Le cadavre paraît se moquer de vous, avec cette écume noirâtre en train de mousser au coin de ses lèvres. Chaque molécule de son corps empeste la mort. C’est encore trop insupportable, vous sentez que ça recommence à remonter...

L’ammoniac ne fait qu’empirer les choses ! Le mélange t’arrache des larmes. Tu essaies de te retenir...

La deuxième fois, pas tant que ça. Une fois que tu as fini de vomir, tu te retrouves avec les joues imbibées de larmes.

« L’ammoniac n’a servi à rien du tout... »

« Et le vent non plus... » Vous sentez le lieutenant vous tapoter le dos en rythme.

Le poids est rassurant. Comme un créneau sur une fortification massive. Tap tap tap...

« J’ai vu des types costauds déballer leurs tripes pendant des heures. Vous vivez un sale moment, là. Le sevrage vous complique la tâche. »

QU’EST-CE QUI T’ARRIVE ?!?! Tu vas te mettre à CHIALER maintenant, fiston ?

T’as entendu le coach ! C’est de la faiblesse. Et ça ne peut plus durer, ou bien tu vas PERDRE.

« On pourrait pas s’occuper autrement ? J’ai envie de résoudre autre chose, maintenant. »

« Changeons-nous les idées, oui. Mais avant... » Il retire la main de votre dos et vous regarde droit dans les yeux :

« Il faut vous reprendre en main. »

« Mais j’ai pas envie de me reprendre en main ! »

« Alors le monde se détournera de vous et vous laissera dans le caniveau. »

Ne rien dire – vous contenter d’approuver.

« Nous devrions aller parler aux gens du coin, trouver autre chose à faire pendant que le vent est en train de tourner. Ça commence à empester. »

« Prenez une demi-heure, ressaisissez-vous et revenez vous remettre au travail. »

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