Conversation · Camionneur raciste

Non, ça ne l’enchante pas du tout. C’est le moins qu’on puisse dire.

Souviens-toi, mon frëre, tu parles avec tes tripes. Tu dis la vërité. La plupart des gens n’ont pas assez de cran pour ça.

Tout l’inverse de ce type. C’est un rempart, un Gardien des terres du Crépuscule. Il doit savoir comment remonter le temps...

« D’accord. Vous avez d’autres choses à me dire ? »

« Eh bien, ces derniers temps, nous autres, les Ponentais, on traverse une sale passe. Quand les membres d’une race supérieure ne croient plus à leur supériorité innée, ils ne cherchent plus à s’approprier les ressources. »

« Et c’est quoi le problème, au juste ? »

« Le problème ? Ces putains de kipts commencent à jouer dans la cour des grands ! Pareil pour les mesquitos et tous les autres envahisseurs qui forniquent comme des lapins. Ils sont proches de la victoire culturelle. »

La victoire culturelle ? Késako ?

« Ouais... »

« C’est la vérité, poursuit-il. Il faut aussi se prémunir contre les dangers du métissage. Qui sait ce qui nous pend au nez si les gens restent pas dans leur pays ? On risque de se retrouver avec une nouvelle sous-race sur les bras. Une sous-race avec un phénotype inconnu qui va chercher à s’imposer. Voilà pourquoi il faut contrôler les naissances. »

Une vibration soudaine te traverse l’intestin. Comme un vibreur.

C’est un appel à le rejoindre sur le terrain ! Cet homme, il est dans ton camp.

Ne rien dire.

« Une seconde, c’est quoi, cette histoire de victoire culturelle ? »

« C’est le but avoué des kipts de Boogie Street. Ils font ça sous nos yeux. Pareil pour les autres à la radio. Vous avez entendu des cantades, ces derniers temps ? Des mottettos ou des leiders ? Eh non ! Ils veulent gagner la guerre culturelle. Ils s’en cachent même pas. »

« Et du coup ?... »

« C’est un problème qui vous concerne. Vous feriez mieux d’ouvrir l’œil. Les kipts s’en sortent plutôt bien, ces derniers temps. Pareil pour les mesquitos et tous les autres envahisseurs qui forniquent comme des lapins. Ils sont proches de la victoire culturelle. »

« Oui. Pas de doute, vous êtes un parfait spécimen de la race supérieure. »

« Ouvrez les yeux. Vous avez pas remarqué du changement, dernièrement ? Une sorte de régression ? Quand les membres d’une race supérieure ne croient plus à leur supériorité innée, ils ne cherchent plus à s’approprier les ressources. »

La race est un système de classification sociale simpliste qui s’appuie sur des attributs facilement reconnaissables, ainsi que des intuitions et des démarches pseudo-scientifiques.

« Pour être honnête, je me rappelle pas ce que ça veut dire. Vous pourriez peut-être me l’expliquer. »

« À bien y réfléchir, je préfère qu’on parle d’autre chose. »

« Comme vous voudrez, monsieur l’agent. Vous pouvez faire l’autruche si ça vous chante. » Il crache par terre.

« Vous êtes juste raciste, quoi. C’est aussi simple que ça. »

« Je suis pas juste raciste. J’ai lu des bouquins, d’accord ? » Il fait de grands gestes avec sa cigarette pour appuyer son propos. « La théorie des races a été démontrée, même si ça dérange certaines personnes. »

« C’est les autruches qui enfouissent leur tête, pas les moutons. Vous vous êtes planté. »

« Retourne à l’université et lâche-moi la grappe. »

« J’essaie de remonter le temps. Vous pouvez m’aider, mon frëre ? »

« Vous m’avez mené en bateau. Allez, crachez le morceau, où est la conductrice ? »

Il arbore un petit sourire suffisant « Je vois pas de quoi vous parlez. »

« Alors pourquoi vous ricanez ? »

« Écoute-moi bien, tête de nœud. Vous me faites pas peur. Les flics contrôlent pas Révachol Ouest. Vous contrôlez pas Martinaise. Vous contrôlez que dalle. »

« Dans ce cas, qui est aux commandes ? Vous ? »

« Non. » Le lieutenant se tourne vers le camionneur. « Il parle de La Puta Madre. »

Un caïd légendaire – dans le mauvais sens du terme – originaire de Jamrock. Il dirige probablement l’organisation criminelle la plus puissante de Révachol Ouest.

Visiblement, le lieutenant a un plan. Autant le laisser se fier à son instinct.

L’espace d’un instant, le camionneur demeure silencieux. « Ouais, lui. »

« Qu’est-ce que vous faites, Kim ? Je m’en occupe. »

Le lieutenant vous lance un regard sceptique, mais n’émet aucune objection.

« Je dirai rien. »

S’il dit rien, il dit quelque chose, non ? Je dis ça, je dis rien...

« Qui est la conductrice ? Vous ne risquez rien. »

« Je ne risque rien, maintenant. Et j’ai pas besoin de vous dire le moindre truc. Alors, foutez-moi le camp. »

Le lieutenant vous lance un regard. « Comment souhaitez-vous régler ça ? »

L’homme fait tomber sa cigarette bien entamée. Il en sort une autre, la mine assurée.

« Si, va falloir se mettre à table. Sinon, vous allez finir au poste. »

« Non, ça risque pas. Et vous m’emmènerez nulle part. Alors, foutez-moi le camp. »

« Mais du coup, vous venez de dire quelque chose. »

« Quoi ? »

« Oubliez ça. Contentez-vous de répondre. »

« Si vous savez pas, je vous dirai rien du tout. »

« Je dis ça, je dis rien. »

« Bien envoyé, cher collègue. »

« Il va fermer sa gueule, le comique ? Je dirai... Vous saurez rien. »

« Vous voulez peut-être en venir aux mains ? »

« Quoi ? Ici, en pleine rue ? Ça m’étonnerait. » Il secoue la tête. « Alors, foutez-moi le camp. »

« Je suis votre frérot, vous vous souvenez ? »

« Vous vous foutez de moi ? Alors pourquoi vous traînez avec un métèque aux couleurs de l’arc-en-ciel ? Pourquoi vous avez pas arrêté Siileng ? Allez vous faire foutre, je dirai rien. »

« C’est qui, La Puta... »

« Par conséquent, je suppose que vous connaissez ses péons ? »