Conversation · Camionneur raciste

« Il va falloir lui rendre visite, je suppose. »

« Le type qui revend les paquets destinés à l’aide humanitaire, c’est ça ? »

« Exact, frérot. Ces gens-là mentent comme ils respirent. C’est dans leurs gènes... » Le camionneur vous lance un regard complice.

Vous êtes sur la même longueur d’onde.

« C’est lui, ouais. Y a pas à chier. C’est un camionneur qui vend le matos de ses employeurs après avoir ouvert les scellés de son camion d’Humanox. J’suis sûr qu’il vend aussi de la came. »

« Lui-même. Ces gens-là mentent comme ils respirent. C’est dans leurs gènes... » Le camionneur tire une bouffée lente d’un air satisfait, et recrache un anneau de fumée.

« Je me doutais bien qu’il cachait quelque chose. »

« Lui-même. Ces gens-là mentent comme ils respirent. C’est dans leurs gènes... » Le camionneur tire une bouffée lente d’un air satisfait, et recrache un anneau de fumée.

« D’accord. Vous êtes sûr que c’est ce Siileng et pas, disons, une conductrice ? »

Il rit nerveusement. « Non, c’est... l’autre Samarain, là, qui se fait passer pour un homme d’affaires, ou j’sais trop quoi... La vérité, c’est qu’il vend le matos de ses employeurs. Le matos qu’il vole après avoir ouvert les scellés de son camion d’Humanox. »

Non, c’est Ruby qui mène la danse comme l’avait laissé entendre Titus. Mais joue le jeu, pour l’instant. Il faut trouver ce que chacun sait. Siileng est ta prochaine cible.

« Oui, oui. Où se trouve-t-il ? »

« Plus sérieusement, vous le trouverez au sud, pas loin d’ici. Près du canal. Vous tomberez forcément sur lui. Par contre, je vous conseille de faire gaffe... »

« C’est qui ? »

« L’autre Samarain qui se fait passer pour un homme d’affaires, ou j’sais trop quoi... La vérité, c’est qu’il vend le matos de ses employeurs. Le matos qu’il vole après avoir ouvert les scellés de son camion d’Humanox. »

« Je le trouve où ? »

« Il suffit de se laisser guider par l’odeur d’abricots et d’huile... » Le camionneur laisse échapper un croassement rauque après ce trait d’humour de son cru.

« Vous auriez pas une clope ? »

« Je te salue, compatriote. Les Gardiens des Terres du Crépuscule doivent se serrer les coudes. » Il sort un paquet enroulé de sa poche. « C’est pour toi, mon frère. Repousse les esprits de la jungle. »

Oh, putain ! On a décroché la timbale ! La timbale raciste !

Les CIGARETTES sont un OUTIL. Équipez-les dans l’emplacement EN MAIN de votre INVENTAIRE.

« Non. »

Il tient une clope dans sa main, juste sous tes yeux ! Arrache-moi cette cigarette de ses doigts dodus ! Après avoir écouté toutes ces conneries, tu mérites de t’en griller une.

« Vous en fumez une, là, présentement. »

« C’est la dernière. »

« Vous cachez vos clopes ? »

« Pourquoi je le ferais ? J’ai rien à cacher. » Il éteint sa cigarette et jette le mégot par terre.

« Putain, va falloir que... »

« Quoi donc, monsieur l’agent ? » L’homme vous observe d’un air détaché, enveloppé d’un effluve toxique.

« Merde. »

« Désolé de pas pouvoir vous aider. » Il vous adresse un hochement de tête mi-railleur.

Ne rien dire.

« OK, OK. (Vous frotter les mains.) Dans tous les cas, j’ai changé d’avis. »

« Pas étonnant. » Il vous lance un regard perçant, enveloppé d’un effluve toxique.

« Du coup, je pourrais pas tirer une p’tite latte ? »

« Terminée. Désolé. » Il éteint sa cigarette et jette le mégot par terre.

« Dans ce cas, filez-moi celle que vous fumez. »

« Ça va pas le faire. »

« Donnez-la-moi. Je vais l’inscrire au registre des preuves. »

« Au registre des preuves ? Qu’est-ce que j’ai fait, au juste ? » Il éteint sa cigarette et jette le mégot par terre.

« Mais il me la faut absolument. »

« Je viens de la finir. Désolé. » Il éteint sa cigarette et jette le mégot par terre.

Lui faire cracher le morceau.

Ce genre d’homme ne respecte que deux choses : la force et la peur.

C’est le moment de MONTER le volume.

« Montrez-moi où se trouve son putain de camion. Indiquez-moi le camion de la conductrice. OÙ EST-IL ? »

« Allez vous faire foutre. Je vous ai dit que j’allais pas... »

Et voilà ! Sa voix baisse d’un ton, tandis que la tienne...

« Je vais te baiser pour L’ÉTERNITÉ, pigé ? »

« Putain de flic homo... » Une goutte de sueur perle sur son sourcil.

« Tu peux aller te faire foutre, d’accord ? » Il agite la main en signe de mépris. « Son camion est là-bas. Un tacot vert bousillé. Je sais pas où elle est. »

« Quand est-elle partie ? »

« J’en sais rien. Je connais même pas son nom. Elle parade avec les gars et joue des biscotos. Sûrement une gouinasse. Ça fait plusieurs jours que je la vois pas. »

Pour sauver la face, il fait comme s’il en avait rien à cirer.

« Où se trouve son camion, exactement ? »

Il vous indique le sud. « Il faut dépasser la statue. C’est le Tempo vert. Maintenant, foutez-moi la paix, d’accord ? »

« Un petit Tempo vert près de la statue... » Il se tourne vers vous. « Allons voir ce qu’il y a à l’intérieur. »

On dirait que lui aussi a une poussée d’adrénaline.

« Quand est-elle partie ? »

« J’ai inspecté ton putain de camion. Je sais où il est ! (Le montrer du doigt.) Je vais y foutre le feu, PIGÉ ? »