Conversation · Camionneur raciste

« Comment tu t’appelles, fils de pute ? Je vais scander ton nom par transmission radio et dire à tout le monde que t’as envoyé CHIER Madre. »

« Je vais te foutre dans une cellule avec un mastodonte kipt monté comme un mulet. Tu vas saigner de la bite kipt le restant de tes jours, tu piges ? »

Qu’est-ce que tu fabriques, au juste ? Si tu te laisses entraîner dans une colère noire, tu feras toujours mauvaise impression. Et tu projettes déjà une sale image. Alors, évite d’en rajouter une couche.

Ton dernier échec en date t’a mis un tel coup au moral que tu es désormais incapable de sortir de tes gonds.

L’important, c’est de ne pas dépasser les bornes. Même quand tu essaies d’intimider un suspect. Il ne s’agit pas d’entacher ton CV.

Sans oublier ton image sociale. Tu dois avoir un minimum de tact. Les gens te regardent.

« Accompagnez-moi. Nous allons discuter, vous et moi. »

« Quoi ? » Le camionneur éclate de rire. « Et qu’est-ce qu’on est en train de foutre en ce moment, selon vous ? On est déjà en train de discuter, abruti. »

« Ah merde... Non, en fait, je voulais simplement qu’on cause en privé... Ouais, non, je me suis encore gouré... »

Le camionneur hausse un sourcil. « C’est quoi, ça, un truc de pédale ? »

« Ouais... peut-être bien... »

« Bon, je crois que ça suffit comme ça. »

« Nous ferions mieux d’aller voir Tommy. Ne perdons pas notre temps ici. »

Sinon, tu pourrais inspecter les environs pour trouver la cabine de ce type. Examine tous les camions. Les gens font moins les malins quand un flic fouille dans leurs affaires.

« Il va falloir interroger quelqu’un d’autre pour en savoir plus sur la conductrice. Allons-nous-en. »

Lâche l’affaire. Renseigne-toi auprès des autres camionneurs. Il faut découvrir qui est la conductrice, mais tu n’as aucune chance si tu t’y prends de cette façon.

Lâche l’affaire. Renseigne-toi auprès de Tommy, par exemple. Il faut découvrir de qui il s’agit, mais tu n’as aucune chance si tu t’y prends de cette façon.

« Non, non, bien sûr que non. Dites-moi simplement ce que vous savez. »

« Fais-moi parler si tu l’oses. » Il souffle un nuage de fumée sur votre visage.

« Je sais pas vraiment pourquoi j’ai dit ça... »

Le lieutenant vous lance un regard en biais.

« Écoutez, désolé, mais est-ce que vous contenter de dire ce vous savez ? »

« Les jeux sont faits. J’ai des preuves contre vous. »

« Ah ouais ? fait-il d’un ton railleur. Quelles preuves ? »

« Euh... votre racisme ? »

« Et alors ? Ce monde est raciste. J’y suis pour rien. Vous non plus, d’ailleurs. Et vous êtes aussi raciste ! »

« Et alors ? Ce monde est raciste. J’y suis pour rien. Je vis, je survis. C’est pas plus compliqué que ça. Au final, tout est une question de survie. »

« Des preuves... accablantes, mon mec. »

« Qu’est-ce que vous transportez ? »

« Pas grand-chose. Je suis venu récupérer une cargaison, mais les dockers sont en grève... Du coup, y a plus qu’à poser son cul et attendre. »

« Quel genre de cargaison ? »

« Des pommes. »

« Des pommes », c’est le genre de réponse qu’on donne quand on a quelque chose à cacher.

« Soit. J’ai d’autres questions. »

« D’accord. » Il hausse les épaules.

Il t’a mené en bateau. Soyons honnêtes, il t’a battu à plate couture.

« Vous seriez pas en train de me raconter des salades, des fois ? »

« Écoutez, le fin limier, je viens d’une longue lignée de camionneurs. On bénéficie de droits et de privilèges anciens... » Il perd patience.

« Je suis venu récupérer une cargaison de pommes, d’accord ? Des pommes cueillies par des kojkos tout à fait ordinaires. »

Kojko est sûrement une insulte pour désigner une personne de Graad.

« Si je comprends bien, ils cultivent des pommes à Graad... »

« Ouais. Ils en exportent des tonnes. Ils en font pousser au sud, à Yekokataa. C’est un endroit magnifique avec de beaux paysages. »

En fait, Yekokataa désigne une terre désolée dont le nom est traduisible par Espace écologique sinistré. On n’y trouve aucun panorama ni aucune forme de vie végétale ou animale.

« Yekokataa ne se trouve pas au sud, et ils n’y font pas pousser des pommes, c’est certain. »

« Ah ouais ? Qui vous a dit ça ? »

« C’est dans le nom : Espace écologique sinistré. »

Le camionneur vous lance un regard intense, puis hausse les épaules. « Il faut croire qu’ils font pousser des pommes ailleurs. On peut jamais être sûr avec les kojkos. Ils sont partout, sauf dans leur pays. »

« En fait, votre cargaison ne m’intéresse pas plus que ça. »

« Vous arrêtez pas d’employer le terme kojko. Qu’est-ce que ça veut dire, au juste ? »

« Il fait référence au peuple de Graad. »

« C’est les Graadniks. Le Graadvolk. Les tarés de Graad. »

« Je vois. C’est une insulte raciale. »

« Si, par le plus grand des hasards, leur sobriquet désigne aussi leur nom, je vais pas m’en plaindre. »

« Des pommes. De Graad. D’accord. »

« Des pommes. » Il éteint sa cigarette et jette le mégot par terre.

« Je peux voir les pommes ? »

« Je vous ai dit que les pommes étaient pas encore arrivées. Ça vous a échappé ? De toute façon, même si j’avais une cargaison de pommes, je fourrerais pas mon nez là-dedans... » Son regard brille d’une lueur étrange.

Détends-toi. Tu as obtenu tout ce dont tu avais besoin. Il est probable qu’il ne sache pas ce qu’il transporte. Par conséquent, il ne peut pas être tenu pour responsable, même si la marchandise en question était litigieuse.

« Oui, d’accord. Mais pourquoi kojko ? »

« Parce qu’ils s’appellent tous comme ça. Kojko Pitjic, Lzloslaw Kojko. Kojkowicz machin-chose. À croire que ces gens-là ont aucun amour-propre. Ils ressemblent peut-être à des Ponantais, mais ils sont pas vraiment comme nous. »