Conversation · Camionneur raciste

« Soit. Votre cargaison ne m’intéressait pas vraiment, en fait. »

Impossible d’en obtenir davantage. C’est pas faute d’avoir essayé. Mais il a érigé la Grande Muraille Fasciste.

« Des pommes ? »

« Ouais, des pommes... Vous avez d’autres questions ? »

« Une seconde, ça fait combien de temps que ça dure ? »

« La grève ? Ça fait un bail. Un mois, deux mois. Quelque chose dans le genre... » Il indique les camions d’un geste de la main. « Mais ça, ça dure depuis une semaine environ. »

« Vous êtes camionneur, pas vrai ? Qu’est-ce que vous pensez des drogues ? »

« Les drogues ? Je suis pas du genre à me foutre en l’air avec ces saloperies. » Il tire une longue bouffée sur sa cigarette.

« Vous sentez l’alcool et les clopes. C’est pas si différent des stupéfiants... »

« Vous savez d’où vient cette merde ? Saramiriza, Safre, Iilmaraa. Ils raflent le pognon des camés du coin, et le réinvestissent dans le secteur manufacturier pour nous baiser. »

« Ils savent qu’ils ont aucune chance de nous battre à la loyale. Du coup, ils s’arrangent pour nous affaiblir de l’intérieur. C’est du sabotage racial. Du sabotage racial économique. »

Il y a un coup à jouer. Prends son parti sur ce point précis.

« Pas si vite, on m’a dit qu’ils produisaient aussi de l’alcool à Iilmaraa. De l’Al Gul. »

« Je bois pas ces saloperies étrangères. Il y a de la bonne gnôle à Mundi. Parfois, je me laisse tenter par une petite vodka de Yugo-Graad. Les kojkos sont des bons à rien, mais ils s’y connaissent en matière de picole. »

« On est sur la même longueur d’onde. Il faut empêcher ce poison de se répandre dans les rues de Révachol. »

« Écoutez, je vais jouer cartes sur table puisque j’ai affaire à un frère de sang. J’en sais foutre rien. Et même si je savais, je fermerais ma gueule. Vous êtes flic. Je suis pas con. » Il tire sur sa cigarette.

« Alors pourquoi est-ce que vous traînez encore ici ? La plupart des camionneurs sont partis. »

« D’après vous ? Je peux pas laisser le camion sans surveillance. On a constaté des vols dernièrement. C’est encore ces p’tits fouineurs de kipts qui traînent la nuit... S’ils s’en prennent à ma cargaison, les patrons vont venir me matraquer les burnes à coups de gourdin. »

Il y avait des caisses renversées derrière un gros camion pas loin d’ici...

« J’ai vu un camion avec la portière ouverte. Vous savez ce qui s’est passé ? »

« Ouais, je le connaissais. Un honnête camionneur fier de son pays. Pendant qu’on discutait génétique au Whirling-in-Rags, une bande de kipts a fait sauter son verrou et lui a quasiment tout pris. Il s’est retrouvé sans boulot à cause de ça. »

Il tire une longue bouffée sur sa cigarette, et semble en apprécier le goût. « Depuis son départ, j’ai personne à qui parler... »

S’ils étaient occupés à s’alcooliser au Whirling-in-Rags, comment pouvaient-ils connaître l’identité du voleur ?

« Si vous étiez au Whirling, comment est-ce que vous pouvez savoir que c’est des kipts qui ont fait le coup ? »

« C’est quoi, le problème ? On peut plus dire que les kipts chourent tout ce qu’ils trouvent dans le coin ? C’est un mystère pour personne... »

« Sale coup. »

L’homme secoue la tête, l’air consterné, en tirant frénétiquement sur sa cigarette. « C’est une putain de mascarade. »

« Bien fait pour lui. »

Ne rien dire.

L’homme tire furieusement sur sa cigarette. Il pense encore probablement aux Mesquitos et à la perspective de se faire matraquer les burnes à coups de gourdin.

Il vous regarde d’un air prudent. Il reste silencieux l’espace de deux secondes.

Et merde, ça n’a pas marché. Tu aurais dû te faire passer pour un nationaliste.

« J’en sais foutre rien. Et si j’en savais quelque chose, je resterais muet comme une tombe. » Il tire sur sa cigarette.

« J’en conclus que vous n’êtes pas en train d’exporter de la drogue de Martinaise ? »

« J’importe rien et j’exporte rien non plus. Je mettrai jamais en péril la pureté de mon clan. »

« Si je comprends bien, vous ne savez rien sur le trafic de drogue qui transite par le terminal B ? »

« Si je comprends bien, vous savez rien sur le trafic de drogue qui transite par le terminal B ? »

« C’est tout ce que je voulais savoir. J’ai d’autres questions à vous poser. »

Tu ferais peut-être mieux d’acquiescer. Histoire d’en apprendre un peu plus.

« Pourquoi pas ? »

« Tu veux quelque chose, l’avorton ? Tu reviens m’insulter, c’est ça ? »

Tu pourrais lui demander de te montrer ses semelles. C’est le genre de gus susceptible de participer à un lynchage.

« Bonjour, cher compatriote ! » Il vous reconnaît. « Vous voulez qu’on discute ? »

« Besoin de quelque chose ? » Le camionneur vous reconnaît.

« Bienvenue à Ré... » L’homme grassouillet s’interrompt au milieu de sa phrase après avoir remarqué la présence du lieutenant Kitsuragi.

« Poursuivez, je vous prie. » Kim fait un pas dans sa direction, raide comme un piquet.

« Allez, quoi, le braillement, c’est simplement pour vous dire bonjour. Une habitude de camionneur. »

« Je sais parfaitement ce que vous voulez dire. Vous pensez que les gens comme moi n’ont pas leur place ici. Que j’ai intérêt à faire gaffe et à bien me tenir. »

« Seulement, en tant qu’agent de la MCR, il est de mon devoir de faire régner l’ordre. Aussi, je vous conseille de bien vous tenir. »

Le silence s’installe. L’ambiance est pesante.

Ton collègue a besoin de toi. C’est le moment de voler à son secours !

« Eh bien, je crois qu’on a tous appris quelque chose, aujourd’hui. » (Sourire au camionneur.)

« J’ai rien appris du tout. » Le camionneur secoue la tête d’un air indigné.

Le lieutenant exhale et retrouve son sang-froid habituel.

Tu ressens un léger embarras à la suite de son emportement. Ou une pointe d’orgueil ? Impossible de le savoir.

« Maintenant que cette histoire est réglée, on va pouvoir vous poser d’autres questions. »

« Comme vous voudrez, messieurs. » Il attend, l’air impassible, sa cigarette allumée entre les doigts.

Il suinte l’huile à moteur qui tache, et son haleine dégage une odeur de cigarette à haute teneur en goudron. Sûrement des Astra Whites.

Tu pourrais lui demander de te montrer ses semelles. C’est le genre de gus susceptible de participer à un lynchage. Peut-être qu’il a aussi simplement assisté à la scène...

« Mais trop, Kim ! Vous pouvez compter sur moi. » (Taper sur l’épaule du lieutenant.)