Conversation · Gary, le cryptofacho

« Tiens, oui, c’est vrai ! Notre raciste porte-bonheur ! »

« C’est vrai, Gary ? Vous êtes raciste ? »

« Vous voulez bien nous exaucer trois vœux, Gary ? »

« Il n’arrive pas à la cheville de Jauge-caboche. »

« Je ne connais pas cette personne, fait-il en rougissant. Mais tout ce que je voulais dire, c’est qu’il n’y a pas beaucoup de Séolites dans le coin. »

Un gargouillis de satisfaction parcourt ton intestin grêle en signe d’affirmation.

« Je crois, oui. Comme vous le savez, ma mémoire me joue des tours... »

« Quoi qu’il en soit, dit-il en désignant Gary comme s’il présentait une œuvre d’art. Le voici. »

« Révakol, vous avez dit ? »

« Je préfère le prononcer à l’ancienne, à la dure. Comme le faisaient les Vespertins. » Il acquiesce d’un air solennel.

Comme le font les pignoufs ?

Il te fait un clin d’œil, comme pour te transmettre un message caché. Il t’invite à prononcer ça n’importe comment ? Curieux.

C’est un rite sacré. L’équivalent d’une poignée de main dans un groupuscule extrémiste, à mon avis.

Foutaises. Un authentique patriote comme toi sait que ça se prononce à la suresnaise. Comme les gens distingués. Avec un élégant « chhh »...

Et pourtant... c’est l’un des nôtres, c’est évident. Il regrette le bon vieux temps... le bon vieux temps. Il se pourrait très bien qu’il sache comment remonter le temps. Demande-le-lui !

« Vous êtes aussi cryptozoologue ? »

« Non, du tout... J’aide parfois Morell avec ses recherches, et j’ai appris deux-trois choses, mais en général, j’évite de pique-niquer tout seul dans un coin comme celui-ci. »

Après avoir passé autant de temps avec Morell, il a peut-être un avis intéressant sur les cryptides.

« Les cryptides me branchent pas mal. Quel est votre cryptide préféré ? »

« Ah oui, le pyrorhino ! Morell ne croit pas trop à son existence, mais c’est pas bien grave. Tant qu’on ne m’envoie à Safre Serai pour aller le dénicher, ça me va. »

« C’est quoi, un pyrorhino ? »

« Un rhinocéros qui semble tout à fait ordinaire pendant la journée, mais qui s’embrase à la tombée de la nuit. Les mâles, en tout cas. »

« Comment est-ce qu’ils font pour s’embraser ? »

« Ils possèdent des conduits juste en dessous de leurs omoplates qui secrètent un fluide combustible. Quand un rhino prend feu, c’est comme s’il avait des ailes incandescentes. »

Mais comment fait-il pour allumer le fluide ?

Peu importe.

L’homme affiche une mine confiante, les bras croisés : « C’est sûrement impressionnant à voir. »

« Et comment est-ce qu’il fait pour allumer le fluide ? »

« Le rhinocéros se met à courir très vite pour accumuler de la chaleur, puis il s’arrête et lève la tête. À ce moment-là, des étincelles jaillissent de son cou, ce qui a pour effet d’embraser son dos. »

« Vous m’avez convaincu. Un pyrorhino. »

« Révachol était un pyrorhino, autrefois. Il y a longtemps... » Il marque une pause, l’air songeur.

« J’aimerais trop être comme ce rhinocéros pour filer dans la nuit avec des flingues incandescents ! »

« Ça ne correspond pas vraiment à nos méthodes. »

« Il serait peut-être temps de reprendre les choses en main à Révachol. Autrefois, cette ville était un pyrorhino. Il y a longtemps... » Il marque une pause, l’air songeur.

« Ça semble peu plausible. »

« En attendant, Révachol était un pyrorhino, autrefois. Il y a longtemps... » Il marque une pause, l’air songeur. « Ça aussi, ça semble peu plausible... »

En voilà un argument en béton. Rien à redire, Gary.

« Pourquoi uniquement les mâles ? »

« Les flammes ne sont pas uniquement là pour faire joli. Elles font partie intégrante de la parade nuptiale de l’animal. »

« Ah bon ? »

« Pendant la période de reproduction du pyrorhino, un troupeau de mâles incandescents encerclent les femelles en formant un anneau de feu et en copulant bruyamment. »

« Les locaux appellent ça l’Anneau de la passion. Il se méfient des rhinocéros. On peut pas vraiment leur en vouloir. Bref... »

Le lieutenant pousse un soupir sans détacher les yeux de ses notes.

Il porte le pyrorhino dans son cœur. C’est presque un lien spirituel qui les unit.

« Si vous n’êtes pas cryptozoologue, qu’est-ce que vous faites dans la vie ? »

« Oh, différentes choses. » Il arbore un large sourire.

« Intéressant. »

« Parfois. »

Qu’est-ce que je disais ? Il élude la question. Il faut lui rentrer dans le lard.

Laisser tomber.

« Je suis un livreur spécialisé, dit-il en souriant. Je gère les livraisons urgentes ou nocturnes. Ou les livraisons hors des sentiers battus. »

« Fascinant. Changeons de sujet. »

« Oui, monsieur l’agent ? »

« Vous livrez des choses ? Quel genre de chose ? »

« Je ne sais pas ce que les colis contiennent, monsieur l’agent. La discrétion fait partie du métier. »

Il est évident que cette question le met mal à l’aise. Il est beaucoup trop rigide.

« Vous livrez de la drogue ? »

« Non, non, c’est beaucoup trop dangereux. Et puis, vendre de la drogue, c’est pas un métier pour des gens comme vous et moi. »

« Vous livrez des armes ? »

« Non, pas du tout. Je laisse ça aux fabricants d’armes qui font ce métier depuis plusieurs centaines d’années. Qu’est-ce qu’un amateur comme moi y gagnerait ? »