Conversation · Tiago

« Je vois. Encore un immigré qui vient occuper l’espace et voler le travail des honnêtes gens... »

« Occuper l’espace ? Voler le travail des honnêtes gens ? » Il rit. « Tu vois beaucoup de monde prêt à se battre pour me prendre ma place sur les poutres ?... »

« Au moins, vous êtes humain. Je suis soulagé. »

« Tant mieux. Au début, les gens sont toujours un peu nerveux. » Il sourit.

« Vous parlez bizarrement. »

Trop ! Mon corps, c’est ma religion !

Te retiens pas, surtout ! Fais-lui comprendre que t’as pas l’intention de te plier à sa philosophie de mes deux.

J’ai pas envie de débattre avec lui. Il me fout les jetons.

Qu’est-ce que c’est que ça ? C’est ça, ton entraînement ? Tu te dégonfles dès qu’on te fout la pression ?

« Je pense pas qu’on ait le droit de vivre dans le plafond d’une église. C’est sûrement contraire à la loi. »

« Tu crois ? Montre-moi l’article qui dit ça, ça m’intéresse. » Il marque une pause pour réfléchir à la question. « Si l’église était pas abandonnée, ça serait sûrement "interdit". Mais tu vois bien que c’est pas le cas, hombre. »

« J’ai fait pas mal de conneries. J’appartenais à un gang de vrais durs. Mais j’ai plus qu’un vague souvenir de cette période... J’ai quasiment tout oublié. »

« Vous auriez pas entendu le mot de passe de la viejita, par hasard ? »

« Un million de fois, pana. T’en as besoin ? »

Rien de tel qu’un sssondage pour recueillir des renssseignements persssonnels. A fortiori, lorsqu’on prétend agir au nom de la sssécurité publique...

« Honnêtement, je veux simplement fouiller dans un radio-ordinateur pour voir ce qu’il cache. »

« Todo bien, vato. Le mot de passe, c’est : "APRÈS LA VIE, LA MORT". »

C’est vrai. Mais qu’est-ce qui vient après la mort ?

« Drôle de mot de passe... La niña nihilista me fait presque pitié quand je l’entends. »

« Indiquez-moi le mot de passe. » (Se rapprocher.)

« Oui, c’est pour résoudre une affaire de meurtre à Martinaise. »

Le lieutenant fronce les sourcils, mais ne dit rien.

« Je réalise une étude sur les mots de passe, afin d’identifier les tendances régionales. Dans une optique de protection du grand public, bien sûr. »

Pas la peine d’en faire des tonnes. Il te l’indiquera sans problème.

« De jeunes fêtards veulent transformer l’église en boîte de nuit. »

« Les jeunes sous la tente ? Je les ai croisés. J’imagine que c’est eux qui me traitent de crabe... Je dois leur faire peur... »

« Transformer une église en boîte de nuit, c’est une super idée. Vous devriez les soutenir. »

« Pas de souci, hermano. Ils peuvent passer toute la musique qu’ils veulent. En général, je suis occupé à m’imprégner, là-haut. »

« Ça serait pas si mal d’avoir un peu de compagnie... »

Ça lui a échappé. Il est plus attaché aux hommes qu’il ne le croit.

« Une seconde, est-ce qu’ils ont une bonne raison d’avoir peur ? »

« Non, hermano. Je les trouve marrants. Et je ne fais plus de mal à personne, de toute façon. »

Mais il en a fait. Il y a longtemps.

« Du coup, qu’est-ce que vous en pensez ? De la boîte de nuit, je veux dire. »

« Pourquoi pas ? Ça me dérangerait pas. En général, je suis occupé à m’imprégner, tout là-haut. Aucune musique au monde ne peut m’atteindre. »

« Je suis sûr que vous n’avez pas l’intention de leur mettre des bâtons dans les roues... Il faut soutenir la jeunesse qui se couche tard. »

« Ils peuvent passer toute la musique qu’ils veulent. En général, je suis occupé à m’imprégner, là-haut. »

« Les jeunes sous la tente ? Je les ai croisés. Je crois qu’ils ont peur de moi. »

« C’est quoi, cette histoire de café ? Ça me dit quelque chose... »

« Écoute, hermano. Je suis libre de te parler du feu sacré qui crépite dans le cœur immaculé de la Mère. Mais je peux pas te parler du café. »

« Vous saviez que certains camés au speed du coin vous appellent l’homme-crabe ? »

« El hombre cangrejo ! » Il rit. « Je me considère pas vraiment comme un crabe, mais plutôt comme... une flamme qui danse entre les poutres du plafond... » Il s’interrompt. « Je dois peut-être encore peaufiner ma technique. »

Il a plus d’une corde à son arc. Mate un peu ces sculptures. Ça ne serait pas une sacoche d’outils, là-bas ?

« En vrai, vous ressemblez plus à une araignée. Mais tout le monde vous appelle l’homme-crabe. »

« Ça me gêne pas. Un crabe n’est pas pire qu’un homme, tu comprends ? »

« Je préfère vous en parler. »

« Une seconde, c’est vous qui avez taillé ces sculptures ? » (Désigner la colonne la plus proche.)

« C’est ainsi. La sculpture sur bois est un bon moyen d’occuper ses mains pour calmer la fièvre... »

« Mais maintenant, elles sont au service d’une force supérieure. »

Bien. Tâchons d’en comprendre la signification et le contexte.

« Honnêtement, j’ai du mal à comprendre. Ces sculptures semblent inachevées. »

« C’est uniquement pour la Mère que je fais ça. Pas la peine de se prendre la tête. »

« Vous faites la promotion de la femme-objet avec cette représentation réactionnaire du corps féminin. »

(Plisser les yeux.) « Vos sculptures ne sont pas très originales... »

« Je comprends le sens de votre œuvre. C’est comme si ces sculptures essayaient de fusionner avec l’église. Ou peut-être avec la Mère en personne. »

(Vous frotter le menton.) « Vous avez sculpté... des courbes assez généreuses... »

« Ça vous dérange pas ? Vous feriez mieux de leur donner une bonne leçon. »

« Je peux pas abandonner mon poste. » Il sourit. « De toute façon, ça me gêne pas. Un crabe n’est pas pire qu’un homme, tu comprends ? »

« Ça fait un moment que vous vivez ici. Est-ce que la police est intervenue dans l’église ? »

« Par exemple », se contente-t-il de dire d’un ton plat.