Conversation · Sylvie

La respiration dans le combiné suggère que Sylvie est toujours au bout du fil. Elle entend tout.

« Vous avez vos méthodes et moi les miennes, lieutenant. Maintenant, laissez-moi faire mon travail. »

« Très bien. » L’inspecteur crispe sa mâchoire. « Mais sachez bien que je n’approuve pas de tels écarts injustifiés.

Un flic rageux qui refuse d’affronter ses démons et qui passe ses frustrations sur les autres... Il est exactement comme ceux qu’il maltraite, sauf qu’il porte un insigne et un flingue. Une chandelle qui brûle par les deux bouts... C’est cet aspect que tu viens juste de dévoiler au lieutenant. Il ne juge pas, ce n’est pas la première fois qu’il voit ça. Tout comme toi, mais il note ça dans un coin de sa tête.

Il n’y a pas de réponse à l’autre bout de la ligne.

« Je vois. Ne vous inquiétez pas, je comprends. » (Lever le pied.)

« Vraiment ? Elle semble soulagée. « Que puis-je faire d’autre pour vous aider ? »

« C’est qui, les autres ? »

« Les autres gens qui vivent ici. Les gens du coin. Je... Je ne voulais pas d’histoires... »

Sa voix est faible et résignée.

« Bien, je comprends. »

« Vous n’habitez pas ici, vous ne pouvez pas comprendre. « Moucharder, c’est pas bien vu dans le coin. C’est le syndicat qui... s’occupe de tout. En interne. »

Vous entendez un grésillement ! Son menton effleure le combiné. Puis : « S’il vous plaît, je ne voulais pas d’ennuis. »

« Quel genre d’histoire ? »

« La loi ici, c’est moi. »

« D’accord. » Elle n’a visiblement pas envie de défier votre autorité. Vous vous sentez bien mieux, à présent.

« On dirait bien qu’il y a une limite à mon autorité. »

« Mhm. »

« Qu’est-ce que le syndicat a à voir avec tout ça ? »

« Bon, question suivante. » (Retour.)

« D’accord... » Elle est plus calme, maintenant. Probablement parce que son attention a été captée par quelque chose d’autre.

« Allez-y, poursuivez. »

« Savez-vous qui a passé cet appel ? »

« Non... » Vous l’entendez reprendre ses esprits. « Honnêtement, je l’ignore. »

« On dirait que Klaasje ne mentait pas quand elle disait que c’était elle. » Le lieutenant prend note. « Ça colle avec son histoire – c’est elle qui a passé l’appel. »

Si j’étais toi, je n’en serais pas si sûr.

T’en es sûr, lieutenant ? Pour une quelconque raison, tu as un petit doute à ce sujet...

Elle est belle comme un cœur. Jamais la laideur du mensonge ne pourrait s’immiscer entre ses lèvres parfaites !

On dirait que Klaasje ne mentait pas quand elle disait que c’était elle qui avait passé l’appel. Ça colle.

« C’était quelqu’un d’autre. » Le lieutenant prend note. « On les retrouvera tôt ou tard. Ça risque juste de prendre du temps. »

« Vous allez devoir demander ça à quelqu’un d’autre. Il y a des milliers de personnes à Martinaise. »

Relax, max. Tu les retrouveras tôt ou tard – ça va juste prendre du temps.

« Non, désolée... Je l’ignore. » Elle s’éclaircit la gorge. « Peu de personnes ont un téléphone dans le coin. Les voleurs de cuivre dérobent les câbles... »

« Les gens n’ont pas d’argent pour faire remettre les câbles. Ils utilisent le téléphone du syndicat, ou celui sur la côte. »

Le syndicat a donc un téléphone, et il y en a un autre plus loin sur la côte. Bien compris.

« Dites, ça vous dirait de prendre un café tous les deux, un de ces quatre ? »

« Non, absolument pas. »

Elle a dégainé si vite que tu te demandes à quoi d’autre elle serait douée.

Oui, d’ailleurs. À quoi d’autre pourrait-elle être douée ?

Au baseball ? À Des chiffres et des lettres ? À attraper les clés au vol ? À caresser un chat en colère ?

Aïe... Ta fierté vient de manger au moins 20 points de dégâts, mon gars

« Vous vous souvenez vraiment pas de l’endroit où se trouvent les papiers que j’ai jetés dans les toilettes ? »

« Non, je ne m’en souviens pas. Et je vais m’en souvenir de moins en moins à chaque fois qu’on va en reparler. »

« Désolée. » Son ton indique qu’elle n’est pas si désolée que ça. « Autre chose, monsieur ? »

« Avez-vous vu ma tenue de policier ? »

« Votre tenue ? Je ne vous ai jamais vu en uniforme, vous portiez vos...trucs, là. Vous savez, vos trucs disco. »

Quelque part dans un appartement de location miteux, deux agents de police se tiennent dans la pénombre. Des ordures et des bouteilles d’alcool jonchent le sol. Ça va pas du tout.

L’un des hommes, essayant de ne pas glisser en marchant sur de vieux journaux, s’avance vers la fenêtre et ouvre les rideaux. Des cafards se dispersent tandis que la lumière pénètre.

« Putain... » se dit à voix haute l’agent Michel Williams, surnommé l’Elfe. Son équipier, Sundance Fischer, inspecte l’uniforme de patrouille qu’il porte – puis il inspecte une tenue identique encadrée sur un mur. Elle est bleue, et elle est recouverte de poussière. « Cassons-nous d’ici, dit-il en se retournant vers Williams. Il n’est pas venu ici depuis des jours. »

« Est-ce que vous savez qui a mis les vêtements de la victime dans la benne à ordures ? »

« Non, aucune idée. Pas moi, en tout cas... » Elle déglutit. « Je n’y suis pas allée depuis un moment... J’étais terrorisée par l’odeur et le cadavre. » Elle garde le silence.

Si elle travaillait au Whirling-in-Rags, alors tu as dû la rencontrer.

« Bonjour, c’est la police. J’ai quelques questions concernant vos derniers jours au travail. »

« Ah, d’accord... » Elle reconnaît votre voix quasi immédiatement. « Bonjour monsieur l’agent, que puis-je faire pour vous ? »

Tu entends du ressentiment dans le ton de sa voix – elle n’est pas vraiment heureuse de te parler de nouveau.

Il n’y a aucun ressentiment dans sa voix. Elle veut que tu l’invites à un rencard. C’est évident.

« Sylvie ? On s’est déjà rencontrés, il me semble. C’est moi, le détective du Whirling-in-Rags ! »