Conversation · Klaasje (Miss Oranje, danseuse disco)

« Il devait se tromper. Bah, oubliez ça ! Il va rien se passer de miraculeux. »

« Bam-bam-baam baaam... » chantonne-t-elle, imitant les notes descendantes d’un tuba.

« Encore un instant extraordinaire, laisse échapper le lieutenant. On passe à la suite ? »

« Ça viendra de loin, loin au nord-ouest. C’est lui qui me l’a dit. »

« Chouette. » La jeune femme opine du chef.

On entend quelque chose. Dans les roseaux, quand le vent se faufile entre eux comme un peigne. Sur les petites îles de la crique, entre les pneus abandonnés.

« Nous avons tous oublié un détail. »

Ses yeux marron clair se rivent sur les vôtres avant de disparaître derrière sa frange tandis qu’elle baisse le menton.

Elle le pense aussi.

Vous ressaisir.

Ça bouge... Devant tes yeux, les grains sont figés. Dis quelque chose.

« Vous croyez que c’est l’amour qui l’a foutu en l’air ? »

« C’est bien possible, en effet. »

« Que voulez-vous dire ? »

« Comment ça, qu’est-ce que je veux dire ? » Elle hausse un sourcil. « Aucune idée. Je ne sais même pas ce que vous voulez dire, vous. C’est l’amour qui l’a foutu en l’air ? C’est-à-dire ? »

« C’est ce qu’il m’a dit. C’est l’amour qui l’a foutu en l’air. »

« Ça ne me fait pas rire, monsieur l’agent. »

Sa réponse claque dans l’air comme un fouet. Ses épaules se raidissent.

Voilà. Nuque-raide lui a fait perdre les pédales, l’ombre d’un instant. À croire qu’elle se sent coupable.

« Vous sentez-vous coupable ? »

« Évidemment. J’ai la gueule de bois. Je me sens coupable pour tout et n’importe quoi. »

« Vous vous sentez coupable pour ce qui lui est arrivé ? »

« Pour ça et pour autre chose, oui. J’aurais pu faire quelque chose. Il y a toujours quelque chose à faire, n’est-ce pas ? » Ses yeux plongent dans son café. « Demandez-moi autre chose. »

C’est un interrogatoire, ou quoi ? Tu lui as pas dit que tu allais l’interroger.

« Très bien. J’ai une autre question. »

« Je vous en prie », répond-elle tout de suite.

« La couleur de ses yeux ? »

« Bleu clair, oui. On aurait dit (elle s’interrompt, les yeux mi-clos, avant de reprendre) de petites galaxies toutes bleues. C’était curieux, des yeux pareils sur une tronche aussi dégueulasse... »

« C’était grossier, pardon. » Elle tire sur sa cigarette. « En plus, je suis injuste. Il n’était pas repoussant. Et il avait une belle voix, très douce. On n’aurait pas cru, à voir ses cicatrices. C’était quelque chose que de l’entendre parler. »

« Il avait été blessé au combat... Il avait une cicatrice en travers de la bouche et du menton, n’est-ce pas ? »

« Oui. Ce qu’on appelle une blessure sévère. » Le mot a l’air de lui plaire. « On aurait dit un sourire bizarre, qui lui fissurait la moitié du visage. Et puis, ses yeux... »

De toute évidence, elle le trouvait très séduisant. C’est toujours le cas, d’ailleurs.

Ne rien dire.

Un léger frisson court sur sa peau.

« Au fait, intervient soudain le lieutenant, vous souvenez-vous de ses cheveux ? »

« Ils étaient châtain clair, presque blonds. Il les fonçait à la brillantine. Ça les rendait gras, désagréables au toucher. Mais je n’ai jamais pu le convaincre d’arrêter. »

« Kim, j’avais bien dit de marquer la brillantine sur le rapport ! J’ai gagné un point, non ? »

« Non. » Son ton est sec.

« D’accord. »

Elle tente d’allumer une nouvelle cigarette. Le vent n’aide pas, mais elle y parvient.

« Mais je l’ai écrit ! Juste là... » (Montrer du doigt la feuille rouge du rapport d’autopsie.)

« Je vois que vous en avez écrit beaucoup, des choses. Et toutes ne vous vaudront certainement pas des points. »

Tu reconnais ton écriture pressée, et lis, juste au-dessus du doigt du lieutenant : « NIQUE-NIQUE-BAISE. » Il est temps de remettre cet interrogatoire sur les rails.

Tu reconnais ton écriture pressée, et lis, juste au-dessus du doigt du lieutenant : « Faut bien que les CHTARS BAISENT. » Il est temps de remettre cet interrogatoire sur les rails.

« D’accord, d’accord. Le voilà. Qu’est-ce qu’il nous fallait d’autre ? » demande-t-il, tentant de remettre l’interrogatoire sur les rails.

« Passons à la suite. »

La jeune femme acquiesce.

« Intéressant... Moi aussi, je lui ai touché les cheveux ! »

« Ils sont gras, hein ? répond-elle, impassible. (Elle tire sur sa cigarette et retient la fumée dans sa bouche un instant.) On a un truc en commun, maintenant. »

Ça ne l’a pas déstabilisée. Elle sait comment ça se passe, une autopsie.

« Vous le trouviez séduisant ? »

« Évidemment. Je n’ai jamais été avec un homme à la beauté aussi étrange. Vous pouvez me croire... » Un léger frisson court sur sa peau.

Puis elle ajoute : « Il est mort, maintenant. Dommage. »

« Quand je pense qu’il est... » Ses yeux dérivent vers la cour, mais elle se reprend et les plante dans son reflet sur la vitre. « Bref. »

« Mort de chez mort. »

« Ouais. » Elle allume une autre cigarette. « Mort de chez mort. »

« Mort. »

« Ouais. » Elle allume une nouvelle cigarette.

Ne rien dire.

Elle tente d’allumer une nouvelle cigarette. Le vent n’aide pas, mais elle y parvient.