Conversation · Klaasje (Miss Oranje, danseuse disco)

« Pourquoi vous me demandez ça ? » Elle n’a pas l’air surprise.

Fais-la répondre, c’est tout. Pas besoin d’expliquer pourquoi.

« C’est une vision occulte qui me fait dire ça. »

« Une vision occulte ? Je vois. Je ne doute pas une seule seconde que ce soit la vérité. Je ne remets pas les signes en cause, mais se pourrait-il... » Elle fait durer la pause.

« Se pourrait-il que vous les interprétiez mal ? C’est qu’il aimait la vie, vous savez. Peut-être même un peu trop. Tellement que ça a coûté cher à d’autres. »

Voilà qui semble tout à fait logique. La réponse est satisfaisante, on ne saurait y trouver à redire.

Ça n’a rien de logique, au contraire ! Tu ne vois pas qu’elle élude quelque chose ?

Drôle de question que voilà ! Cette gente dame n’est que douceur et franchise !

« Eh ben. Superstar et voyant, c’est quelque chose. Je ne doute pas un instant que ce soit l’absolue vérité. Je ne remets pas les signes en cause, mais se pourrait-il... » Elle fait durer la pause.

« Eh ben. Un voyant, c’est quelque chose. Je ne doute pas un instant que ce soit l’absolue vérité. Je ne remets pas les signes en cause, mais se pourrait-il... » Elle fait durer la pause.

« C’est juste une impression que j’ai eue. Ne vous formalisez pas. »

« Oui, eh bien, elle est fausse. Il avait encore trop de coups à boire et de méfaits à accomplir. Il était pas prêt à raccrocher. »

« Si vous voulez bien répondre, mademoiselle. Diriez-vous que le moment de sa mort a été agréable ? »

« Je ne pense pas qu’il ait trouvé agréable de mourir, monsieur l’agent. Il avait encore tellement de choses à faire. Tous ces conflits dans le tiers monde... Il était pas prêt à raccrocher. »

« Où est Lelystad ? Lelystad, l’endroit. »

« En Oranje, monsieur l’agent. C’est une municipalité, comme on dit. Une petite ville paumée. »

La municipalité de Lelystad comprend à peine quelques bourgs et moins de villes encore. Il s’agit principalement d’un ensemble de champs cultivés à la frontière de Gottwald. Population principale : des vaches, des silos et des épis de blé.

Oranje ? Comme la carte des voies navigables oranjaises ? Ça cadre avec son tatouage, ça.

« Il était donc d’origine ponantaise, ce qui confirme la déposition d’un autre témoin », fait remarquer le lieutenant d’un ton satisfait.

« Pas si vite, Kim ! C’est une compétition ? J’étais pas au courant. »

« Ce n’en est pas une. Le travail de la police est un sport d’équipe. »

Ça sert à quoi s’il n’y a pas de compétition ? Il faut forcément un adversaire.

Il voit ça comme un sport, en effet. Du tir à l’arc, peut-être, ou bien un jeu de fléchettes ?

« Il s’agit pourtant de taper juste, non ? Et de pas se planter ? »

« Trop jeu de flipper à mon goût. J’aime réussir mes autopsies du premier coup, c’est tout. » Il ajoute une note dans son calepin. « Où en étions-nous ? »

Mensonge.

Laisser tomber.

Le regard de la jeune femme se pose sur vous, puis sur le lieutenant, puis sur vous de nouveau. Le silence lui plaît.

« Une compétition contre le monde, alors ? »

« Trop conceptuel à mon goût. J’aime réussir mes autopsies, c’est tout. Du premier coup, idéalement. » Il ajoute une note dans son calepin. « Où en étions-nous ? »

(Regarder le rapport d’autopsie.) « Continuons... »

Ses yeux suivent les vôtres qui glissent sur la feuille de papier.

Ton interrogatoire ne la dérange pas, au contraire. Elle repense à lui, et ça lui fait plaisir. C’est un peu sa veillée funèbre.

(À Klaasje.) « Vous veniez tous les deux d’Oranje ? »

« Oui, deux compatriotes. »

« C’est ce qui vous a rapprochés ? »

« Non. Il était trop vieux pour ça, et il venait d’un autre coin d’Oranjenrijk. J’avais même du mal à le comprendre avec son accent. Ce n’est pas Oranje qui nous a rapprochés, ce sont nos travers. »

Le sexe, l’alcool.

Le speed, le sildénafil aussi, probablement.

Et la violence.

Un söldat qui n’a cure de la Mère Pätrie ?

C’est bon, pas de politique.

La jeune femme sourit toujours en repensant à leurs travers.

« Un militaire, mais pas un patriote... »

« Non, une fois qu’ils lui ont appris à faire ce qu’il a fait aux Séménines, il a abandonné le Service National. Vénérer le drapeau, c’était pas son truc. Son truc, c’était de se faire du fric en tuant des gens. »

« C’était loin d’être un imbécile... » Elle tire longuement sur sa cigarette avant d’avaler une nouvelle gorgée de café. « Il aimait les interactions sociales, et c’était un meneur à son échelle. Mais un patriote, certainement pas. »

Une vague de fureur vous submerge, rien ne peut retenir vos paroles :

« Un mercenaire de la pire espèce ! Pourquoi l’État oranjais n’a-t-il pas sondé son cœur en quête du sublime brasier patriotique qui aurait dû y flamber avant de le former ? »

« S’il avait été accepté sur cette base, nous n’aurions rien eu à faire ensemble. Maintenant que j’y pense, c’est peut-être bien la haine que nous vouons à Oranje qui nous a rapprochés. »

« J’aime beaucoup Révachol, en revanche. » Ses yeux balaient les alentours, le vent joue dans ses cheveux. « J’espère que c’est réciproque. »

Une colonne d’air l’encercle, caressant le métal argenté qui couvre ses épaules et ses longs bras graciles...

Secouer la tête en dénégation.

L’impression se dissipe, le froid aussi. Les yeux de la jeune femme suivent les vôtres jusqu’à la page du calepin.

« Révachol est sélectif. »

« C’est certain. Lui, il ne l’aimait pas. »

« Révachol aime tout le monde. »

« Pas lui, en tout cas. »

« Vous cochez pas les cases de la parfaite petite patriote non plus. »

« Hmm, chantonne-t-elle, il n’y a rien sur Mundi. Le Vieux vieux monde est mort, nous le savions tous les deux. C’est peut-être bien Oranje qui nous a rapprochés, finalement. Par le mépris qu’elle nous inspire. »

« Vous êtes Oranjaise vous-même. Son manque de patriotisme ne vous dérangeait pas ? »