Conversation · Klaasje (Miss Oranje, danseuse disco)

« Non. »

« Il faut croire que vous avez raté la partie la plus croustillante, monsieur l’agent. » Elle incline la tête doucement. « C’est peut-être mieux ainsi... Hmm... Dites-moi... »

« C’est une conversation radio interceptée. Ça avait l’air authentique. »

« Je confirme, mademoiselle. J’espère que cela ne vous dérange pas. » Le lieutenant vous remet ses notes.

« Quel âge avait-il, mademoiselle ? »

« Quarante-deux ans. »

« Quarante-deux ans ? Vous êtes sûre ? Je lui aurais donné la cinquantaine passée... »

« Ce sont toutes ses cicatrices qui le vieillissaient. Mais j’en suis sûre, oui. » Cette évocation la fait sourire.

« Nous avons fêté son anniversaire ensemble, il y a quelques semaines à peine... Deux drôles de journées ! Il n’avait aucune raison de me mentir. »

Ce qui veut dire qu’il est né aux alentours du 28 février.

« Encore juste. » Le lieutenant vous désigne d’un petit mouvement de son stylo bleu, comme s’il vous attribuait un nouveau point.

Alors ça, ça fait du bien. Comme quoi, il y a encore une justice dans ce monde.

C’est bien, ça, les points. Prends-le donc, mon vieux ! Avant que tout le monde y passe...

Mieux vaut ne pas faire de commentaire...

Le regard de la jeune femme se pose sur vous, puis sur le lieutenant, puis sur vous de nouveau.

Elle perçoit quelque chose, c’est évident. Un pic de testostérone, peut-être.

« Je savais pas que c’était une compétition, Kim. »

« Ce n’en est pas une. Le travail de la police est un sport d’équipe. »

Ça sert à quoi s’il n’y a pas de compétition ? Il faut forcément un adversaire.

Il voit ça comme un sport, en effet. Du tir à l’arc, peut-être, ou bien un jeu de fléchettes ?

« Une compétition contre le monde, alors ? »

« Trop conceptuel à mon goût. J’aime réussir mes autopsies, c’est tout. Du premier coup, idéalement. » Il ajoute une note à son calepin. « Où en étions-nous ? »

Mensonge.

Laisser tomber.

Le regard de la jeune femme se pose sur vous, puis sur le lieutenant, puis sur vous de nouveau. La situation lui plaît.

« Il s’agit pourtant de taper juste, non ? Et de pas se planter ? »

« Trop jeu de flipper à mon goût. J’aime réussir mes autopsies du premier coup, c’est tout. » Il ajoute une note à son calepin. « Où en étions-nous ? »

« Il semble que vous ayez vu juste. » Le lieutenant touche son calepin du bout du doigt, comme s’il vous attribuait une sorte de point.

« Nous avions donc commis une légère erreur. Merci de l’avoir rectifiée. » Le lieutenant prend note de la correction dans son calepin.

Raté.

C’est l’adversaire qui l’emporte.

« Vous avez dit qu’il aimait bien frimer avec ses tatouages. Comment ça ? »

« Comment ça ? » Elle se penche en arrière. « Imaginez-le étendu là, sa musculature démesurée étalée sur le lit. Ses cicatrices, ses tatouages... les draps sales. »

C’est de la litté oranjaise, ça, non ?

« C’est de la litté oranjaise, ça, non ? »

« Oui. L’essence même de la litté oranjaise : un instant de répit. Tout aussi sombre et dépourvu d’espoir que les moments de lutte. » Elle recule davantage pour poursuivre sa démonstration.

« Il boit, il fume... évidemment. Sa poitrine, ses épaules et ses bras sont couverts d’étoiles. Il y en a des dizaines, des centaines. Des milliers, peut-être. »

« Et la femme qui lui demande (elle lève un doigt à l’ongle pointu et fait semblant de désigner un tatouage en forme d’étoile) : "Parle-moi de celle-ci, mon cœur." »

« Et lui qui répond (elle prend une voix plus grave, l’effet est comique) : "Là-bas, c’est allé trop loin. Me pose pas de questions sur celle-là." Alors elle reprend : "D’accord. Et celle-ci, mon cœur ?" Et lui : "C’était salement la merde, là-bas. J’ai descendu des types en pagne." »

« Et ainsi de suite, une étoile après l’autre, un port après l’autre, un pays du tiers monde après l’autre. Et partout, à chaque fois, des atrocités. »

« Et la femme, c’était vous ? »

« C’était moi », acquiesce-t-elle.

Ne pas l’interrompre.

« Je pense qu’on en a terminé avec ces questions. » (Rendre ses notes au lieutenant.)

« Très bien. » Le lieutenant range la feuille dans son calepin de notes et observe la jeune femme quelques instants.

Tranquillement, elle se ressert du café dans un mouvement gracieux.

« On a demandé une analyse toxicologique. Vous avez une idée de ce qu’elle va révéler ? »

« Un véritable cocktail de substances pharmaceutiques, à n’en pas douter. » Elle sourit de toutes ses dents. « Barbiturique, amphétamine, sildénafil... »

T’entends ça ? Du sildénafil, comment tu l’avais deviné ! T’as vraiment un sixième sens pour ces trucs-là.

C’est quoi, le sildénafil ?

Ça sert à maintenir une érection. Les autres sont des vasoconstricteurs, ce qui ne fait pas bon ménage.

D’accord. Et on peut savoir comment je le sais ?

Parce que t’es un scientifique accompli, bien évidemment.

« La police de Révachol a payé cher pour ce rapport toxicologique ? Parce que je vous fais la même chose pour moitié prix. Vous y gagnez, et moi aussi. »

« Assez cher, oui. Mais nous devrions nous en sortir sans votre aide pour le moment, mademoiselle. »

Merci.

C’est vrai, rien ne te résiste !

« Il va se passer un truc miraculeux. C’est lui que me l’a dit. »

L’homme à vos côtés cligne des yeux. Son expression reste immuable.

Soit. Voyons un peu où tout ça va nous mener.