Conversation · Klaasje (Miss Oranje, danseuse disco)

« Toutes mes condoléances. »

« Ouais... » Son sourire est amer. « Je m’en remettrai. Quand je ne l’aurais plus sous les yeux. »

« Bleue. Bleu clair. On aurait dit (elle s’interrompt, les yeux mi-clos, avant de reprendre) de petites galaxies toutes bleues. C’était curieux, des yeux pareils sur une tronche aussi dégueulasse... »

« Ces tatouages qu’il avait... qu’est-ce qu’ils signifient ? »

« Oh, sourit-elle, ça. »

Elle les adorait, ça se voit tout de suite.

« C’était ses états de service ? »

« Ses états de service, ouais... Mais c’était surtout pour frimer auprès des filles. »

« Frimer auprès des filles ? Comment ça ? »

« Comment ça ? » Elle se penche en arrière. « Imaginez-le étendu là, sa musculature démesurée étalée sur le lit. Ses cicatrices, ses tatouages... les draps sales. »

C’est de la litté oranjaise, ça, non ?

Ne pas l’interrompre.

« Il boit, il fume... évidemment. Sa poitrine, ses épaules et ses bras sont couverts d’étoiles. Il y en a des dizaines, des centaines. Des milliers, peut-être. »

« Et la femme qui lui demande (elle lève un doigt à l’ongle pointu et de désigner un tatouage imaginaire en forme d’étoile) : "Parle-moi de celle-ci, mon cœur." »

« Et lui qui répond (elle prend une voix plus grave, l’effet est comique) : "Là-bas, c’est allé trop loin. Me pose pas de questions sur celle-là." Alors elle reprend : "D’accord. Et celle-ci, mon cœur ?" Et lui : "C’était salement la merde, là-bas. J’ai descendu des types en pagne." »

« Et ainsi de suite, une étoile après l’autre, un port après l’autre, un pays du tiers monde après l’autre. Et partout, à chaque fois, des atrocités. »

« Et la femme, c’était vous ? »

« C’était moi », acquiesce-t-elle.

« Pourriez-vous nous dire ce que tout ça veut dire, exactement ? (Lui tendre la photo.)

« Ça ira, merci. » Elle ne la prend pas. « J’ai assez vu son cadavre comme ça. Je n’ai pas besoin de cette photo pour vous dire ce que tout ça veut dire. » Elle se ressert du café.

« Continuez. »

« C’était un garçon de la campagne, aux yeux bleus et aux gros bras. Un garçon pauvre, en plus, et comme le gouvernement d’Oranje avait des gens à liquider, ils ont fait de lui une grotesque machine à tuer. Il suffisait d’y mettre une pièce. »

« Il a rejoint l’Académie des tueurs de Vredefort. Ensuite, il a tué des gens sur les îles Séménines. Puis sur d’autres îles après ça. Sur toutes les îles, en fait. Et puis, il est venu à Révachol, et cette fois c’est lui qui s’est fait tuer. »

« C’est pas très drôle, comme histoire. »

« Quand on est défoncé, si. On s’enthousiasme, on est porté par le récit, et on a toutes les armes pour le supporter. Quand on est clean, ça devient vite beaucoup moins agréable. » Elle sourit faiblement. « On parle d’autre chose ? »

« Merci pour toutes ces précisions. »

« On peut peut-être parler d’autre chose ? » Elle jette un coup d’œil à la mer par-dessus son épaule, puis ses yeux reviennent sur vous. Elle sourit faiblement.

« Sympa, l’histoire. Merci ! »

« Il a rejoint l’Académie des tueurs de Vredefort. Ensuite, il a tué des gens sur les îles Séménines. Puis sur d’autres îles après ça. Sur toutes les îles, en fait. Et puis, il est venu à Révachol, et cette fois c’est lui qui s’est fait tuer. »

« C’est de la litté oranjaise, ça, non ? »

« Oui. L’essence même de la litté oranjaise : un instant de répit. Tout aussi sombre et dépourvu d’espoir que les moments de lutte. » Elle recule davantage pour poursuivre sa démonstration.

« Merci bien. Encore quelques questions... »

« Dites-moi. » Elle regarde la feuille de papier dans votre main.

« Savez-vous ce qu’ils représentaient ? »

« Une carte. La carte de sa vie, et de tous les endroits où il est allé quand il était soldat. Mais c’était surtout pour frimer auprès des filles. »

« Vous les aimiez bien ? »

« Je les aimais beaucoup, oui. »

« C’était la carte des voies navigables oranjaises, n’est-ce pas ? »

« Les voies navigables, ouais... Mais c’était surtout pour frimer auprès des filles. »

« J’ai fait une recherche sur le numéro de série de ses bottes. J’ai découvert son nom. »

Elle exhale une longue colonne de fumée et la regarde s’évanouir dans les airs au-dessus de sa tête. Quelques instants plus tard, elle dit : « Tant mieux pour vous. »

« Je parie que vous faites semblant d’en avoir rien à faire précisément parce que vous mourrez d’envie que je vous le révèle. »

« Pas vraiment, non. » Son ton ne présente pas la moindre marque d’intérêt. « Lely me va très bien comme ça. Mais allez-y. Vous, en revanche, vous avez l’air d’avoir très envie de me le dire. »

« Ellis. Il s’appelait Ellis Kortenaer. »

« Je vois. » Son visage est impassible. Elle fait tomber la cendre de sa cigarette, puis elle hausse les épaules. « Ça sonne étrangement féminin... »

« Ça ne vous intéresse pas ? »

« Pas vraiment, non. » Chaque mot est ponctué d’une petite bouffée de fumée. « Lely me va très bien comme ça. »

« Comme vous voudrez. »

« Merci. » Elle sourit, puis tire à nouveau sur sa cigarette.

« Il s’appelait Ellis. Ellis Kortenaer. »

« On fait rechercher des traces de sperme. »

« Vous m’en voyez ravie. »

« Qu’est-ce que ça va nous révéler, à votre avis ? »

« Je ne sais pas ce qu’on fait d’un prélèvement de sperme, messieurs. Ni combien de temps il doit être fait après un rapport... Je ne sais même pas s’il couchait avec quelqu’un d’autre. On était pas exclusifs. »

Est-ce qu’elle élude quelque chose ? Techniquement, non.

Techniquement, non ? Qu’est-ce qu’il faut pas entendre ! On ne peut plus leur faire confiance, compris ? Y a plus que toi et moi, désormais.

Tu vois ? Il y a quelque chose qui tourne pas rond. La Rhétorique aurait dû remarquer qu’elle se dissimule derrière un écran de fumée.

Encore une de ses combines. Et les autres qui pioncent, comme d’habitude... Difficile de discerner le vrai du faux.

Que dites-vous ? La vérité, vraiment ? Mais le monde est le théâtre de la vie ! Ne jouons-nous pas tous la comédie ?

« J’ai une question qui va vous paraître étrange : diriez-vous qu’il a connu une mort agréable ? »