Conversation · Cuno

Vous voyez un garçon prépubère vêtu d’un pantalon FALN. La douleur vous fait voir double, puis triple. Il dit :

« Face de riz est mort. »

Vous l’entendez à peine, la douleur est si forte.

« J’ai mal, que... s’est-il passé ? »

« Cuno vient d’te dire que ton pote est mort ! Et toi, tu pleures de douleur ? Cuno dit que c’est pas juste, tout ça. » Il secoue la tête. « Le binoclard était un mec bien, il méritait pas cette merde... »

Eh ben... Le nom du gamin doit être Cuno. Et il est sur le point d’avoir pitié de toi.

« Non, Cuno te ment. Ce putain de chariot à bobos a emporté le bigleux. Il va probablement s’en sortir. »

« Le quoi ? Où l’ont-ils emmené ? »

« À l’hôpital, espèce de baltringue. Essaie de suivre c’que te dit Cuno. » Il vous regarde avec quelque chose qui ressemble à du respect...

Dieu merci, il est vivant.

« On raconte que t’as brûlé la moitié de la ville. Des milliers de morts. Cuno trouve que c’est très cool, tout ça. Du coup, j’me suis dit que je pourrais te tenir compagnie. »

Il parle à la première personne, maintenant ? Et il ne te traite plus de f****e ou de chtar ? Il est malade, ou bien ?

« Sois honnête avec moi. J’ai besoin de trouver mes repères. »

« Ouais, Cuno va t’aider. Cuno est d’humeur généreuse maintenant. »

« Qu’est-ce qui m’est arrivé ? »

« T’as foutu un sacré merdier là-dedans, mon chtar. » Cuno vous regarde comme un loup soumis regarderait son maître. Comme son égal. « Tu t’es fait tirer dessus, aussi. »

« Quelle est l’étendue de mes blessures ? »

« Comment tu veux que Cuno sache ? Cuno est pas un putain de toubib. » Il vous regarde comme si vous étiez demeuré.

Puis son expression s’adoucit. "Cuno pense que tu t’es fait shooter deux fois. Dans l’épaule et dans la jambe. Celle dans la jambe est plutôt crade, mais un docteur t’a examiné et t’a retiré la balle."

« Ton épaule va bien, probablement... Le docteur n’a pas semblé très inquiet, il a dit que la balle l’avait traversée. »

La balle a dû passer à travers ton omoplate, manquant ton poumon et ton cœur. Espèce de veinard...

« Est-ce que je... peux marcher ? »

« Tes jambes sont-elles attachées à Cuno ? Est-ce que le Cuno peut bouger tes jambes ? Putain, j’en sais rien, moi... »

Avec beaucoup de douleur, et un point de suture qui saute de temps à autre, tu devrais pouvoir marcher.

« Je suis un psycholocomoteur, Cuno. »

Cuno en siffle de respect. « Cuno trouve que c’est super cool. Cuno est lui aussi un psychopathe. »

« Des blessures ? »

« Pourquoi le Cuno serait blessé ?! » Le gamin lève les yeux au ciel.

« Cuno est malin, Cuno n’était pas dans ce merdier. Cuno sait quand la merde arrive, pas comme toi, tocard. »

(Se lever – doucement.)

« Doucement, poulet. Tu veux t’appuyer sur le Cuno ? »

Vous pouvez encaisser. Essayez juste de ne pas trop vous appuyer sur cette jambe.

Aïe, aïe... Le gamin tourne et se dédouble pendant une seconde. Putain que ça fait mal ! Respirez un bon coup...

Ton équilibre est très perturbé. Tu te sens comme si tu allais tomber...

« Alors, c’est comment ? »

« Je me sens en super forme ! C’est parti mon kiki ! »

« Cuno voit que t’essaies de le baiser, mais le Cuno est imbaisable, alors le Cuno s’en bat les couilles. »

Cependant, tu vois toujours quelque chose qui ressemble à du respect dans ses yeux.

Oui, ce gamin a reçu une raclée – plutôt des dizaines – de son père. Il a de l’estime pour un homme qui peut marcher après avoir subi une punition.

« Qui se soucie donc de moi. Bah, c’est pas bien grave. »

« Cuno n’a aucune patience envers les chouineuses. Cuno a vécu bien pire que ça. »

« Gnhhhh... »

Cuno vous regarde vous remettre debout et ne dit rien.

« Je me sens très mal, Cuno. Ça va pas bien du tout. »

« Mes... jours disco sont derrière moi. »

« Ouais... t’as eu de la chance, mon cochon. C’est peut-être l’heure pour Cuno de te montrer ce que c’est, de la bonne musique bien hardcore. »

« Quelqu’un de mon poste est venu me voir ? »

« Tu continues à poser à Cuno toutes ces questions cheloues auxquelles le Cuno ne peut pas répondre. »

« Tu sais qui m’a soigné, Cuno ? »

« C’est Cuno qui t’a soigné. »

Ce n’est pas vrai.

« Merci, Cuno, tu m’as sauvé la vie. »

« Ouais. » Il hoche la tête sérieusement. « Souviens-toi juste que Cuno ne sauve rien gratuitement. »

« T’as dit qu’un toubib avait retiré la balle de ma jambe. »

« Ouais... Un connard de ton poste est venu et t’a charcuté au couteau pendant que tu dormais. »

« Nix Fucklieb, je crois qu’il s’appelait, dit-il en essayant de se souvenir de la situation. Il a dit qu’il était toubib. Puis il s’est barré et m’a demandé de lui téléphoner si tu te chiais dessus. »

Nix Gottlieb, médecin du poste, jette un sac contenant une petite balle dans le broyeur de déchets médicaux. Puis il dépose un bonbon au caramel dans sa bouche et dit : « Au suivant ». Il y a une file d’attente derrière sa porte...

S’il est reparti juste après le triage, c’est que tu dois être relativement stable.

On détecte de la Drouamine dans ton sang. C’est un puissant antidouleur à base de morphine. Le gentil toubib a dû t’en donner... Ça va être moche quand l’effet va passer.

« Allez, putain... qui l’a vraiment fait ? »